lunes, 30 de mayo de 2011

La Ola, Die Welle

Cada día de por medio le echo un ojo (desde lejos) a los libros con pasta dura roja sobre “Grandes guerras de nuestro Tiempo” que están puestecitos en la biblioteca, ahí abajo donde están las enciclopedias.
Me digo, ya no es “nuestro tiempo”. Me dan ganas de leerme los cinco tomos, pero cuando acabe con el resto de la biblioteca primero. El tomo Uno, la simbología Nazi en su carátula, y se titula “El Tercer Reich (I)”.

Hace tan poco un pueblo nos demostró que tan lejos se podía llegar con las ideas, y con las acciones empujadas por ideas extremas. Yo aun, en el 2011, no puedo creer lo que hicieron. Y que hoy estén otra vez como potencia Económica y política de Europa, o sea, de medio mundo, me parece más increíble. Cada noticia de Alemania me interesa, por su cultura que desde siempre nos ha influenciado al resto del mundo, y también porque alguien que quiero eligió vivir por allá, y yo no entiendo el por qué si la intención es crecer con otras ideas, con otras acciones. Hasta hoy estoy desconsertado, pero feliz al tiempo, sabiendo que me contaran cómo son ahora.
Por eso, del motoncito de pelis que compre a 1000 (bositas con caratula) elegí “La Ola”.



En españolete, pero uno se acostumbra, pero aborrece ese tonito, que quede claro. (hablando de Nacionalismo, de lo extremistas que somos, también).
Una hora cuarenta y cinco minutos que te estas pendiente de un experimento, que a mí me va mostrando muchisimas cosas, sobre las ideas políticas.
¿Cómo es posible que el pueblo Alemán alegue ignorancia de la masacre del Pueblo Judio?
Los alemanes de hoy, sienten culpa? La deben sentir?
y bueno, sobre una raza (paisajes, fiestas...).
y una forma de audiovisual (el ritmo, la fuerza).

No quedo para nada tranquilo. (me río). La ideas de raza, de nación, de grupo, de guetto, aun nos vincula y nos mantiene fuertes, y nos despedaza y nos hace despedazar a otros, en muchas partes del mundo. Y no sé, como es un experimento que la vida real sucede en California, y que la película recrea, en una ciudad ficticia (que me confunde más la Alemania de mi cabeza), y hay tantos puntos de vistas (morales) y personalidades revueltas que me confunden si hay culpa o no, o si hay consciencia o ignorancia, u olvido general en aquel pueblo del centro de europa.

Desde allá, con paciencia y con pasión a un Berlin que es mágico (las fotos, los videos, y las frases me lo demuestran) me cuentan (antes de verme la peli) que hay de todo, que hay diversidad, y que el estado es tan teso que pone a marchar a buen ritmo a todas la libertades. Las incorpora al sistema. Que recordemos que hubo dos Berlines (dos Alemanias¿?), y por eso hay dos tipos de gente: la que vivió en el oriente, y los del occidente. Y que si, mucha tecnologías ahora, todo lo del arte, mucha cosa tesa, y el progreso en marcha.

"La Ola", te deja todos los interrogantes, porque es fatídica, porque es fantástica, porque es exagerada (es cine). Pero, si aun escucho Historias del Mundo de Diana Uribe contando lo que hizo la Alemania Nacionalista, y es de-no-te-lo-puedo-creer, y todavía sigo preguntando, y por allá en esas ciudades hermosas y gente bien de todas las razas, se hacen muchas más preguntas.

La autocracia, la dictadura, aun la vivimos por aquí, y es un torrencial energético que hasta los más cercanos te dejan de hablar o te agreden, por una idea tan vaga y por un líder tan sospechoso, como el Alemania de hace un siglo.
Y si, me voy a leer los libros, que sí, que hay que entender ese momento histórico, porque allí hay muchas claves para el mundo de hoy, y seguiré escuchando noticias, o hablando de poesía del romanticismo alemán o leyendo a los escritores germanos, y haciendo preguntas aprovechando que viven por allá a ver si por aquí lo hacemos diferente... todo, todo, hasta los virales de internet, apuntan hacia esos puntos cardinales.
Igual, allá y ayer, y aquí y hoy, nos pasa lo mismito, las ganas de idolatrar una sola cosa a la vez con todas las fuerzas y haciendo justificar hasta lo más descabellado para ocupar su puesto en la maquina de hacer barbaridades.

viernes, 27 de mayo de 2011

El 28 de abril del 2011

Iba a decir que: estaba cansado, que las vacaciones me dieron alegría y otras energías, pero me malacostumbró con tanta vagancia. Que ayer me mojé todo el día, porque está cayendo mucha agua, muchisima! y que hoy hizo un día de verano de esos picosos.
Que de bajada la carretera estaba llena de derrumbes, y un día y medio después, de subida, aun estaba llenisima de derrumbes y deslizamientos, y buena parte de Rionegro está inundada. Triste.

Es jueves y se ha hecho muchas cosas, cinco programas, ir a reuniones, salir a la calle a recibir sol e ideas. Y que me dieron una noticia que me alegro mucho, y que de rebote me hace preguntas a mi mismo, a mi vida, a las luchas y las ideas empresariales y vitales.

Pero, al llegar a casa, queriendo prender el fogón y quitarme toda la vestimenta, darle comida a los gatos, limpiar el popo, revisar la casa, ir al baño, cambiarme a pijama, y todo lo demás... pero de entrada ya Salome no tenia la barrigota, entonces corrí a ver la comida, y estaba casi entera, y subí a mi habitación, y en plena cama, un gaterio el jifuemadre!

Cinco gatos: Tres amarillos, como la mamá. Uno negro negrisimo, como deber el papá. Y otro mono con blanco, que es la combinación de los dos. Demasiados gatos para alguien que no quería, y que ni siquiera es capaz de luchar y justificar su vida, ahora para sostener ocho gatos, que es lo que hay en esta casa ya.

Pero, con tranquilidad me quité la ropa, calenté la guapa, fui al baño, y iba limpiando y acomodando en otro lado la gata y su gater+io, y no se me quitaba el buen semblante que he tenido todos estos dias y que me a acompañado a otros momentos malucos, y sigo ahí, diciendo que todo bien, si así es qué es, así es que se vive mejor, tranquilo.

Y gaticos, bienvenidos a este mundo de mierda, a mi vida y casa de mierda, la van a pasar muy bien. A menos que sean unos amargados ahí!!!


Ya es viernes y la noche está fresca. Incluso no está tan fría. Se me cierran los ojos, y hay que descansar, porque la vida sigue, porque hay vidas apenas naciendo, que te obliga a esforzarte por ser feliz, o por ser, simplemente.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Todavía es el 26 de abril del 2011

Qué les cuento yo?

Que alguien me dijo que me veía con un semblante diferente después de vacaciones. Sonreí, para decir que tenia mucha razón, pues, descanse y dormí lo que quise.
Lo que no dije, es que desde el domingo por comer vainas recalentadas y muy condimentadas mi estomago duro resentido tres días (doliendo, con sonidos, con diarrea), y que ando con monedas de 200 y de 500 en todos los bolsillo del bolso y todos -con excepción de un señor de una bomba y una tendera- desde la langaruta vendedora de vicio hasta la niña de la tienda me miraron sospechosamente pobre, y qué más? que la tristeza no se va y se queda ahí queda como si la hubiera contratado de forma vitalicia.

Igual sigo, estoico, aprovechando esa luz en el rostro y el cuerpo liviano, para cranear muchas cosas, para ponerme a paz y salvo con bobadas que en ultimas son lo que me hace levantar todos los días, o acostar todas la noches.

Son las 11,38pm, y llueve y llueve y llueve y llueve. Es martes, y ya estoy mamao, y me aparece de nuevo los dolores en las “coyunturas” y en la espalda, y se asoma por una esquinita las tristezas.

Tal vez sea tanta agua, y esos truenos. O sea que llegue corriendo, encarpado, con mucha hambre a coger la Autopista Medellín-Bogotá, y en Zamora (hasta la autipista norte) habían carros y motos parqueados, y los del transito Bello no dejaban pasar. “Que hay derrumbe antes del túnel”, “que muy grande”, “que que que que!”. Espere, estoico, y las tripas me sonaban, y la poli y los tráficos solo escuchaban su boquitoqui.

Pero lo hice otra vez, y con la alegría y la energía que me acompaña, arranque para Las Palmas porque le creí a un policía que acababa de bajar del derrumbe y que paro a contarnos cosas, porque nos vió la cara de preguntones angustiados. Eramos como 50 motociclistas, y de ahí para atrás había camiones, autos, mototaxis... “Si creen que en una o dos horas, vayan bajandose de esa nube, porque bajo mucho lodo y eso hoy no abre....” Que siendo sincero, a las 12 de la noche.

En el reloj luminoso de puente de la Universidad Nacional decía que eran las 8.45pm. Ciclovia, entonces la “Regional” congestinadisima. Y muchisíma agua, y las Palmas estaba abierta, pero solo carros pequeños y motos. A los otros los estaban mandando para la autopista. Vi a la gente que iba en un bus de Rionegro (chachafruto) y pensé: “Pobres, no van a llegar a la casa nunca”.


El reloj luminoso del Alto dijo que eran las 9.15pm. Y por esa oscuridad, que siempre he evitado coger de noche, y a demás cayendo tanta agua, y que me atreví porque tenia animos nuevos y fuertes, y porque los gatos se mueren de hambre si no subo. Atravesé toda esa frialdad, ese curverio, esa estreches, y agua y agua y agua (fuemadre, la alternativa es peligrosa), hasta llegar a San Antonio, a una tiendita donde siempre compro cuando no alcance el super o no voy a alcanzar la tienda Mixta de la vereda, donde en su reloj de alguna marca de remedios decia: 9,55pm. Me desencarpe, y saque moneditas, y qué descanso, alcanzaba para comprar la panela, el pan y las arepitas que escasean en la cocina.

De ahí, otra vez los guantes mojados (que casi no meten), y 10 kilómetros oscuros, y luego lo destapado (2km) que cada día es peor, y a las 10.30pm estaba, titiritando, quitandome los zapatos y el pantalón mojados.
Comidita a los gatos. Me trague la coca fría que me dejo Aide (jefa de alimentos en Punto Link) ayer en la nevera, y ahora, estoy metido entre las cobijas, donde le tomo un trago de agua de mi tarrito brindando por el cansancio, y me fumo alguito celebrando las tristezas.

Tengo que seguir, fuerte, sin declinar, para que cuando llegue el verano, y pueda disfrutar muchisímo. Y cuando se vaya la mala suerte (que no va a pasar porque yo soy un des-graciado) me la pase genial. O cuando vuelva el amor yo este preparado para estar completo, feliz.

lunes, 23 de mayo de 2011

Chao minivacaciones

Domingo 24 (abril), se terminan las (mini) vacaciones.

Escribo en el vidrio de la cocina "Aquí, el Paraíso", y días después, con la pitada de los frijoles se leer el mensaje algunos segundos, un instante de autopublicidad.

Le hago el cambuche a la gata con una camiseta de Canal U y otra del Festival de Cine y Video Comunitario.
No le gusta abajo (por frío), ni en el mueble (porque Max y Ramón ya lo llenaron de pelos),
ni en otra parte distinta a mi lado. Pero está que tiene!

Camino por los alrededores de la casa, que no los conocía, pues, no había estado tantos días en casa, solo, en casa.

Y camino, y conozco, y los gatos también, y a veces, o siempre, como no sé nada de nada, miro la realidad consultandola con la Wikipedia (internet), que describe ciertamente lo que es un Lulo, por ejemplo.

Pero, no me dice cuando esta maduro, y tampoco, me resuelve el problema de no tener licuadora. Lástima!


Leyendo "Colombia Amarga" (ya estamos en los días de las crónicas), me doy ánimos (vamos morsa!!!), pues, hay gente que vivió o está viviendo o vivirá putamente mal, y yo, mal que bien (esa frase me gusta) estoy en el paraíso invernal.

Digo que estoy solo, pero no es tan cierto, pues, aun tengo a quien llamar cuando estoy en crisis, y vivo con tres almas gatunas, y más las que vienen... entonces, como Arjona (perdón al que no le guste), realmente no estoy (tan) solo.

Mañana otra vez a la ciudad, a laburar, a hacer posible lo imposible, y por los laditos, (esto lo estoy aprendiendo) debo volver a retomar mis proyectos, esas nimiedades que se me ocurren a mí, solo a mí, y que viendo el paraíso, la carretera, la ciudad, la empresa, la vida, la amistad, y todas las mierdas que uno vive a diario, es lo poco que tengo, y lo que debo cuidar.

Seguir escribiendo así de seguido, como si estuviera enfermo.
Volver a lo de los graffitis. A subir fotos, a salir a la calle, a hacer Performances, a escribir lo que nadie quiere leer.
Hacer y editar y compartir más videos, de esos que están en carpetas que algún día por no sé qué puta razón se borrarán, entonces, están más seguros en Internet, donde hacen reír o enojar a dos o tres humanos-maquinas.

Y Juan, a echarle ganas a dos documentales que tengo por hacer (vamos morsa!!!), uno es sino una semana (o dos). El otro, si necesito 3 meses.
Pero la idea es echarle magia a eso.
Y, claro, no menos importante, escribir y hacer posible nuevos negocios que me conmuevan y me diviertan más y mejor y más pago.


Lo otro, la suerte, las sorpresas, las torpezas, las carambolas, los otros, lo que no está en mi y no controlo, es, inevitable, y debe ser bienvenido, no me debe estresar ni entristecer (mucho).
No espero demasiado tampoco, ser feliz, y tener la papita diaria, y no más compadrito, no más comadrita, vivir en paz.

sábado, 21 de mayo de 2011

La Ceguera, ó Blindness

Play a una copia pirata. Parece que grabaron la película con cámara de video en un cine o un proyector.
Más delicioso que eso, no hay. Play!



Es la copia más mala que me he visto. Pero ya estaba listo para ver una peli, elegí ese disco por que alguien me lo paso y creí que estaba menos pirata que las que otro alguien me pasó, y bueno, me dio pereza dar stop más que ver una basura.

A la ceguera total de la peli, agreguele un mal balance (WB) con que grabaron la película, y un foco automático que hizó aún más ceguera la Ceguera.

El libro es de quién? De Saramago?
Yo lo tenía. O alguien lo tenia entre mis cosas y se lo llevó cuando se fue. No importa.

La metáfora, es que tal si nos quedaramos ciegos? Por siempre, o por un tiempo, o así sea por una semana...
Como en la peli, de-todo- pasa-ría. Somos unos animales que hicimos unas sociedades muy débiles, poco funcionales y justas, que el menor problema, se hace pedazos insoldables.

Muy a pesar de la mala copia, que siendo mala, uno se la ve de todas formas. Mensaje directo a los que hace cine:
uno no piensa si es pirata o no, si es la mejor película o no. Uno solo quiere ver lo que ustedes crearon, hagan lo posible para que uno la vea de la mejor calidad. Ya, amigo cineasta o compañia de películas, inventesen formas de hacer dinero, no sé, en medio de la copia pirata ponga un logo, y listo, que ellos cubran la hora cuarenta y cinco minutos que uno gasta de su tiempo libre (o no), para quedar con sensaciones en el pecho, en el estomago, y en la cabeza...
Esa sensación de que así veamos, somos ciegos. Así no entremos en conflictos, pronto nos tocara enfrentar algunos.

Yo si veo, pero a veces no siento. Yo si veo, pero a veces no escucho. Yo si veo, pero huele a nada. Yo si veo, pero es que no me sabe a nada.

jueves, 19 de mayo de 2011

Los libros que me he leído en el primer periodo del 2011, parte 2

Un libro verde, maravilloso, que se titula: "Crepúsculo y auroras" que es una antología de poemas del Loco Epifanio Mejía.
Que solo era un mito para mí, pues, su canto Antioqueño uno lo sabe, porque ha cantado el himno miles de veces, pero no más...


"II

Mas yo que sigo el hilo de la vida
por un desierto oscuro y tenebroso
sólo escucho el suspiro borrancoso
que lanza el huracán al despertar -
Yo que perdí desde mi bella infancia,
la flor que perfumaba mi existencia,
tan sólo debo su inmortal ausencia,
mi doloroso llanto derramar..."

No sé quién fue Epifanio. Solo sé que termino en el manicomio.

"Veinte años sólo han pasado de mi existencia penosa,
por esa puerta grandiosa que acabo de describir.
Quién sabe si un solo instante,
diez lustros, un mes o un año, me guarda un peldaño
que llamamos porvenir.
Ese ser oculto siempre bajo la palio azul del cielo
y que otro ser, su ancho velo va alzando con lentitud.
EL TIEMPO; engañoso bardo divulgador de cosas,
que ofrece a la vida rosas y después... ¡un ataúd!"


Yo solo leí sus poemas, y doble punticas de paginas, y me quede ahí...

"Solo vagamos del destino al soplo
por el desierto de la vida triste;
tu barquita entre una mar perdida,
seré tu fiel timón".

Muchas estrofas de locura, y de amor, que en ultimas es casi lo mismo.

"-Te vi -me viste- te adoré- me amaste...
¡Bendita sea la hora en que te vi!
¡Y bendito aquel instante en que me amaste y yo te adoré a ti!"

Muchas, o todas, llevan la tristeza al hombro:

"He tenido horas tristes
y placenteras horas,
por eso mis versos
"crepúsculos y auroras"".

por ejemplo:

""Todos estamos locos"
grita la loca.
¡Qué verdad tan amarga dice su boca!"

Era un loco idealista, un loco de veras:

"Soy de mis caprichos dueño,
y sin pensar en mañana,
duermo y cuando tengo sueño
como cuando tengo gana.

El tiempo vale dinero,
lo sostienen los ingleses,
mentira, que muchas veces,
el tiempo no vale un cero,
valdrá para el usurero
que lo cuenta con empeño,
valdrá para el Antioqueño
hijo carnal de judio;
mas yo del tiempo me río,
soy de mis caprichos dueño.

Nada debo y nada tengo,
estoy como vine al mundo;
y si soy un vagabundo
con mi puño me sostengo.
Yo mi persona mantengo
como a mí me da la gana,
uso frac, levita o ruana
como y gasto sin talento,
en fin, yo vivo contento
sin pensar en mañana".

Un genio!

IMPROVISACIÓN
(escrita en el manicomio)

"Yo soy como la tórtola del valle
que ausente de su amor cantando llora;
paloma de los verdes arrayanes
que por su nido y por su amor solloza".


Y, sin esperarlo, también leí un libro de "Varios" de Sofia Ospina de Navarro. Sí, de los Ospina tesos, sí, del Presidente, artistas e Ingenieros. No sabia que las mujeres
de esa familia también sacaron las garras:

Son articulos que escribió para la prensa, hace más de medio siglo. Amenos, refrescantes, que te dan datos de esa Medellín y de esos antioqueños de antes.

"Ya se ha ido borrando el colorido de aquel sencillo escenario de la infancia. Ya no existen los puentes que fueron miradores y sitios de tertulias juveniles. Ya el enterrador "Don Progreso" sepultó para siempre la querida quebrada Santa Elena bajo la bóveda de la avenida moderna".

Cuando voy a Cali y veo las palmera y el río, y la gente a sus orillas, hablando, cogidos de la mano, me digo:
¿Es muy difícil volver a destapar el río, quitar esa calle que hace tantos tacos, y volverla romántico, menos actual? Así le ganamos la carrera a don Progreso. Bueno, yo que soy un nostálgico, no más. Allá ustedes con sus carros lujosos.

Y hablando de los tiempos de la aviación paisa, un fragmento del vuelo de Francisco Gonzalez:

"El avión levantó bien, pero volaba y revolaba sin lograr aterrizar; lo que al fin sucedió, forzadamente causando la fractura de las piernas al conductor. De ahí salió el dicho aquel: "Pachito vola, pero no aterra", que usaban algunos en la Villa como alusión a quien
emprendía lo que no era capaz de llevar a cabo"
.

ojalá los que escriben en los diarios, escribieran así (o diferente, pero con amor):

"Dicen que este Medellín hermoso y apacible, donde todavía se encuentran conciencias tranquilas, ha adelantado mucho en los últimos tiempos.

Los viejos caserones se han bañado en cemento con el mismo afán con que una solterona, deseosa de amoríos, hubiera ocultado sus arrugas bajo gruesas capas de albayaldes. Nuestros pies, acostumbrados al piso desigual y martirizante, se sorprenden agradablemente al encontrarse un trayecto de algunas cuadras seguidas formado por baldosas...
"

Otro pedacito de otra partecita del libro:

"Es triste ver caer en pedazos las tapias de la tierra apisonada que aún muestran restos de aquel papel de colgadura cuyos vistosos dibujos decoraron las paredes de la viejas casonas. Para levantarse en su lugar el muro de adobes huecos donde habrán de incrustarse vitrinas comerciales".

"Y tengamos que subir -después de saludar al portero y esperar pacientemente el ascensor- a un apartamento alfombrado des la puerta, con cara de hotel lujoso y lleno de comodidades de nuevo estilo, pero sin patio interior que dé alegría a la vista y sol a las plantas florecidas".

Bueno, es una mirada a una sociedad antioqueña, a sus costumbres y sus cambios, reflejando las nostalgias de ayer, que son las mismas que hoy tenemos,
y una fotografía a lo que pasaba en la misma esquina donde hoy gano o pierdo mi vida.


Ya vendría la hora de leer a "Efe Gómez".

De Fredonia, un ingeniero, minero, profesor. Sus "Cuentos y Croniquillas", no me fueran tan amenos de leer. Tal vez es una literatura avanzada,
que aun no apreció.

doble algunas hojas, les comparto letras de Efe.

"...Nadie sabe si quiera cómo está hecha la vida. Ignoramos su textura, ignoramos su ritmo. Ignoramos hasta sí corresponde con nuestro pensamiento".

Estaba defendiendo algo, tal vez el que no sabemos nada.


"Bajo la luz de oro de la tarde cada horizonte es un reguero de Ídolos".

"El sol declina ya sobre las cumbres que a todo lo largo del territorio de Colombia, de Ipialesal Atlántico escoltado van el correr del Magdalena, del Cauca, del Atrato".

..."Y muy allá por el oriente en donde el Meta, el Arauca, el Guaviare, el Caquetá, el Putumayo, el Amazonas arrastran sus caudales se aduermen territorios misteriosos, cunas de civilizaciones que podrán en olvido las del Nilo, del Ganges, del Éufrates".


Y un pedacito bonito:

"-Qué ha pasado pues en las tierras de Colombia? -se pregunta-. Y mira y se frota los ojos resecos. Y torna a mirar y no comprende.

¿Qué saben en el cielo de las miseras de aquí abajo?
"

Efe Gómez, tenia la astucia de poner a hablar a los animales, porque, dice Carrasquilla, no le parece Justificado que esas ideas tan buenas sean dichas por un humano; y en una de esas croniquillas dice un animalito enojado:

"Esclavizan la creación entera ¿Que no podéis huir a su astucia y a su fuerza? ¡Ah, pero podéis morir, eunucos! ¡Miserables, vendidos cortesanos que arrastráis la vergüenza de vivir esclavo en cambio de venal hartazgo! Y voy a demostraros que mi canto es poderoso no sólo a despertar a los bichos que pueblan las barracas pero hasta mismas garrapatas que cuelgan aferradas a las verijas de Satanás en las profundidades del infierno.
¡oíd esclavos!"


Volví a mirar A la Diestra de Dios Padre, de Carrasquila, y no me dio pereza leerlo.

Es más, encuentro y entiendo más cosas que Carrasquilla en voz y acciones de Peralta, el diablo, y hasta el mismo san Antoñito (otro cuento que está en el libro) nos quiere decir. Lo disfrute mucho. Otra vez. La magia de una literatura bella, escrita como hablan nuestros abuelos, los padres, los que viven en el campo, que te mantiene pegado, porque esta hecha con la misma pega que mantenía a toda la familia pendiente del cuento que estaba contando el taíta.

De Porfirio barba-Jacob, no conocía sino el teatro que está en las torres de bombona, y uno poema, que es como el clásico, y hasta en las paredes del metro está.

Así que el librito morao, de "Selección de poemas" de barba-jacob, me metía a otro mundo, de locura, de soledad, de amor y perdición.

"...Y errar, errar, errar a solas
la luz de Saturno en mi sien,
roto mástil sobre las olas en vaivén...
"

" MOMENTO

Yo fuerte, yo exaltado, yo anhelante,
opreso en la urna del día,
engreído en mi corazón,
ebrio de mi fantasía,
y la Eternidad adelante...
adelante...
adelante...
"

De verdad, por primera vez que leo en un libro de Palabras Rodantes, una descripción de un autor sin censura. Leamos:

"... Minado por la tuberculosis, el alcohol, la marihuana y la miseria, Barba-Jacob murió, en un apartamento sin calefacción ni muebles de la cuidad de Mexico, de acuerdo con sino, como último exponente fuera de tiempo de los poetas malditos".

Bacano. Es que de verdad los lideres de nuestra cultura desde hace rato se han preocupado para que no se digan groserias, ni verdades, de sinceridades que no sean estéticas, ni correctas, ni adecuadas al ritmo de vida de la alta sociedad.

"¿Mi nombre? Tengo muchos: canción, locura, anhelo.

¿Mi acción? Vi una ave heder la tarde, heder el cielo...

Busqué su huella, y sonreí llorando,
y el tiempo fue mis ímpetus domando.

¿La síntesis? no se supo: un día fecundaré la era
donde me sembrarán. Don nadie. Un hombre.
Un loco. Nada.

Una sombra inquietante y pasajera.
Un odio. Un grito. Nada. Nada.

¡Oh desprecio, oh rencor, oh furia, oh rabia!
la vida está en soles diademada...
"

Podría copiar muchas cosas, pero ya esto esta largo y nadie a podido llegar hasta este punto. Pero para el valiente, sigo:

"- Qué es poesía?
-El pensamiento divino hecho melodía humana
".


ó:

"OH, NOCHE

Mi mal es ir a tientas con alma enardecida,
ciego sin larazillo bajo el azul enero;
mi pena, estar a solas errante en el sendero;
y el peor de mis daños, no comprender la vida.

Mi mal es ir a ciegas, a solas con mi historia,
hallarme aquí sintiendo la luz que me tortura
y que este corazón es brasa transitoria
que arde en la noche pura..
."

Más?

"...Las cosas son la espuma del tiempo en nuestra mano;
la gloria es eco de una proeza urdida en sueños;
joyeles y palacios de exótico diseños
son fábrica de niebla, ruido de océano..
."

Otra pues:

"Ni marques la ruta ni cuentes las horas:
¿Acaso el misterio culmina en las altas montañas sonoras
que nutren el roble y la encina?"
.

En unos pedacitos de Acuarimántima:

"Se oyen sordos, roncos lamentos,
y alzan sus puños en el vacío
los pensamientos..."

"...Soy esa sombra que cruzó el camino,
en sangre tinta, de lujuria ciega"
.

Ya con Barba-Jacob, la poesía, alguna, me comenzó a gustar.

No se pierda los siguiente informes de lectura, para que siga perdido en la lectura, como yo.

miércoles, 18 de mayo de 2011

Reservoir Dogs // Quentin Tarantino (2002)

No es la mejor de Quentin. A demás, me la vi en Españolete (lo peor), y en divx, pero qué magia para contar una historia típicamente sangrienta Tarantinesca, que te mantiene ahí, atrapado con esos diálogos tan malos, pero es que los personajes son malos. Son unos malos, unos perversos y asesinos mal actores de sus mismos personajes.



Una película económica, de pocas y a veces inverosímiles escenarios, pero que funciona, por eso que les cuento, porque es un genero, que uno pacta con el director y con los actores, y uno mismo sella y resana algunos vacíos de la historia, y se autosorprende, se ve uno mismo con las manos llenas de sangre hecha con anilina o riñón comprado en la carnicería y licuado en la Osterizer, y se enamora del malo, y canta y baila con él, y hace fuerza para que el hilo de sangre del infiltrado aun no sea mucho, y se pregunta por el "Azul"?, y se extraña de lo corta que fue la (sobre)actuación de Tarantino, y como en las películas de bajo presupuesto, donde mueren todos, uno queda como en paz. Todos se lo merecían. Unos pirobos.

domingo, 15 de mayo de 2011

Jueves Santo, día de bicicleta

Un buen día para un viajecito en bicicleta. Un buen clima para un trip, trip, trip.

En la mañana un papelito debajo y en medio de la lengua y los sueños rumiandos a
las siete de la mañana de un jueves santo en el año 2011, y despues todo el día fue luz. Aun hoy.
Pero así se incendiara la casa, mi vida... el corazón seguiría ahí, intácto.

Hizó sol y camine en la manga. Comí mucho dulce, mucho. La música, el porro, y mi mente ida, adentro de mi, buscando, preguntando.

Una licencia poética en tiempos capitalistas de cumplir compromisos, de llegar a una hora, de
pensar algo, de... nada. Ni andar uno la hace bien, porque se esta ocupado en los detalles
de las cosas, en los segundos que aun están pasando y son maravillosos sensorialmente. El cuerpo está ocupado sintiendo, no tiene ganas de hacer lo que hace siempre.

Estuve feliz. Triste. Indiferente. Preocupado. Menos mal uno con internet tiene información a la carta y se puede uno reír a carcajadas, solo, en un puntico del oriente antioqueño. Me ausente. Volví. Recordé. Sentí, sobre todo eso, sentir que se está aquí, o allí...

"A veces levanto la cabeza y veo la tierra iluminada, fluorescente, echando vida. Y vuelvo y bajo la cabeza."

Es lo único que me animo a escribir por ahí en un papel. Después de tantos viajes en la adolescencia -un poquito más de una década- prometí no escribir mientras los "viajes", porque siempre eran estupideces, tales como: "¡Motilese!".

Un viaje ir al futuro inmediato, y no estando en el presente, y sobre todo, navegando en sensaciones ya aprendidas, pero activadas de nuevo, porque el loco tiene memoria, y aun recuerda que adentro vamos en un viaje, siempre incompleto, en naufragio, pero honesto, batallador, utópico como cualquier viaje de loco que se respete.

A los 28, ni rico, ni pobre. Ni acompañado, ni solo. Ni sobrio, ni demente. En la mitad de todos los
precipicios, estoy. No hay mejor lugar para reír y llorar a carcajadas.

sábado, 14 de mayo de 2011

Los libros que me he leído en el primer periodo del 2011

Una etiqueta por ponerla, para llevar la cuenta en calendario, pero lo importante leer es lo que provoca en , lo que te hace hacer, a donde te lleva...

Hace un día ventiadito en el Carmen. Seguro ahora llueve. Omaira está abajo sacando el mugre que he hecho en estas vacaciones. Suena Macaco.
Y tengo un montoncitos de libros a mí lado.

Un librito rojo (de Palabras Rodantes, como muchos que voy a reseñar), de Jorge Arias de Greiff (que no conocía) y que escribió sobre
"Julio Garavito, vida y obra".

Si, un libro del señor que sale en los billetes de 20 mil de nuestro país.
Uno ni sabe quienes son sus ilustres que fundaron lo que somos. A demás, si es verdad lo que dice que hicieron.

Garavito, Julio, un científico, matemático, dogmático, pensador, astrónomo, y muy reconocido, colombiano.


En el libro, escrito por un profe de la Universidad Nacional, leerás sobre sus estudios matemáticos, las charlas en el Observatorio, y hasta algunos pensamientos que decía el científico sobre la cotidianidad de Colombia:

Con respeto a la producción de riqueza, consideraba que "se debe circunscribir el nombre de riqueza a la energía que nos viene del sol y que es la causa de la vida y plantas. La riqueza así definida es manantialica, es inagitable, se recibe de manera continua y esa es la razón
de la renta..."
Agregaba Garavito que hay "desperdicio de riqueza al dejar parecer de hambre a cualquier ser vivo y en especial a cualquier ser humano..."
Para él, la miseria a lado de la sobreproducción era un indicador del atraso de la economía.

Garavito como hijo de la regeneración, de la ideología conservadora, se negaba a las ideas innovadoras.

En el primer centenario (que algunos llaman independencia) "el país se hizo la ilusión - dice Jorge Arias-d e que era el mejor del mundo, desde luego que sí para sus clases dominantes. Si alguien sobresale es exaltado hasta el delirio, son ello el exaltador gana imagen. Es una
patria de "reinas" y reinados de una cosa ocurra y por consecuencia ávida de "reyes", que nos manden, y alcaldes "que nos eduquen". Eso ocurrió con Garavito, un tipo sobre saliente, convertido en "oráculo del reino
".

Se negó hasta leer a Einsten. Así era de conservador. El autor se pregunta si no fue, tal vez, culpable, del atraso de las matemáticas en el país?

Bueno, eso era lo que les quería contar. Y les agrego. Garavito tiene un cráter con su nombre en el lado oculto de la luna. Apenas!


Luego, agarre otro libro de tantos que tenia guardados del Metro. Y me encontré con "Café exasperación" de Jesús Botero Restrepo.

El autor nació en el suroeste Antioqueño. Fue empleado público, y poeta.
Una novelita, tejida con varios relatos, o puntos de vistas, de una violencia que existió, y sigue existiendo en Colombia.

Es amena de leer, llena de imágenes, unos textos de largo aliento, llenos de dolores, descripciones, cotidianidades poetizadas.

Algunos apartes, cualquier sensación:

"...y aun se alzaba restos de la humareda, lo que recordaba al pueblo la locura que se había apoderado de él durante cinco años, cinco o quizá seis largos años, insensatos años, y lo inducía a ser muy cauteloso en el disfrute de una paz todavía frágil, en cierto modo colmada de reticencias y de ingenuidades marchitas ya sin posible reversión" ...

"con todo, el oleaje mantenía a flote, sin querer arrojarlas a ninguna playa, las ultimas sobras del naufragio".

Jesús Botero escribe para que te metas a ese pueblo, te enamores y te incomodes con los personajes. Una novelita sobre los segundos después de personajes y lugares penetrados hasta el fondo por la violencia, por el absurdo de los odios, que después se quedan aquí, allí, adentro, en
nosotros, pues, los que quedamos vivos.

"oía el río o lo adivinaba, sentada ahí, al lado del mostrador, sola y silenciosa, con las manos cruzadas sobre el pecho tras haberlas llevado a la cabeza en ademán muy propio que remodelaba con alguna periodicidad la vieja, la imborrable, la insoportable desesperación, y que
era más, infinitamente más que un simple taparse los ojos durante un lapso brevisímo y un mesarse los cabellos acto seguido, porque los dedos en garfio, los dedos sin anillo, los largos dedos blancos de unas manos sin abalorios, dijérasen que una vez más, la milésima, la millonésima vez en los últimos cinco años, trataba de arrebatar valerosamente las lágrimas que se habían instalado en el rostro desde entonces, lágrimas secas, vigentes, imprescriptibles, de hierro colado, de alguna agua fuerte que hubiese sido arrojada hacia cinco años a las mejillas de una blancura de cal igualmente seca y ya casi desertica...."

Yo quiero escribir corto. Lleno de puntos, y hasta comas. De ideas fuertes y compactas. Pero también me encanta esos relatos con imágenes llenas de imágenes, que nunca terminan, como la vida, que esta llena de detalles que unen y forjan estados, ánimos, rostros y olvidos. Por eso me gusto la novelita
"Café exasperación". Deberían leersela. (yo por lo pronto rotare el libro).


Y volví a estirar la mano, y agarre un libro gris, era una selección llamada: "Manos en el fuego" de Jaime Jaramillo Paneso.
El nombre me suena, me sonaba. "Abogado, profesor universitario, escritor, asesor de paz.... "

Igual, leí sus crónica alegremente, rápidamente, donde habla del Medellín de antes, de las serenatas que los enamorados le llevaban a sus princesas, de los que cantaban esas serenatas y nos dejaron repertorios completos para beber y sollozar, de las canciones que tienen nombres de mujeres (hay muchas), del Porro que viene de la porra (el tambor), del Bolero que tiene sabor Cubano, de los pregoneros que andan por la ciudad cantando sus productos y sus ofertas y sus dichos, de un día cualquiera en los avisos de la prensa de Medellín que confirmaba que
"eramos unos patojos desaliñados, unos parroquianos bastante cursis y elementales", también nos habla de Barrio Antioquia y sus lógicas por sus orígenes, de la mitología paisa de que no nos varamos y si nos varamos nos desvaramos y eso nos llevó incluso a formar pueblos:
"Cuando por fin los antioqueños descubrimos que más allá de las montañas y los mapas existía el mundo porque tuvimos televisión, radio y
transporte aéreo, también descubrimos que habíamos agotado la visión endogámica".


Termina la recopilación, recordando la Navidad, y claro, un poema largo a la pelota (la #5), a la que nos mantiene entretenidos y ocupados.



Ya, no sé en qué día y a qué horas, cogí el libro blanco de María Eastman,

y leí cuentitos, que obvio, no sabia que existían, pero que por medio de "El Conejo Viajador", de los cuentos con moralejas y moralinas, pensé en los eruditos, en los viajeros, en los vanidosos y demás conejos y hombres que se le parezcan, que me he encontrado, que quiero y que soy.

Habrá que leer cuentos infantiles más allá de Rafael Pombo. Y los debe haber.


Hasta aquí esta tanda de libros que me he leído. Como ven, por ahora solo son autores y sus recopiliaciones que ha hecho el metro.
Luego, vendrán libros de todo tipo. Igual, no he leído a ninguno, y así van llegando textos que me salvan, o que me aburren, sin ninguna lógica o búsqueda, sin ningún camino que la sorpresa y la casualidad.

miércoles, 11 de mayo de 2011

muchos días sin bañarme

Paró de llover. Los pajaritos alegan y alegan. Deber ser unos expertos en cambio climático.
Debo aprovechar esta "cortina" de buen clima para ir a la ciudad por varias cositas, así poder estar otros días sin hacer nada de nada.

LLevo, desde el sábado y estamos a miércoles a las 11.28am, sin bañarme.
A veces me cepillo los dientes. Y apenas ahoritica me animé a cortarme las uñas. Demasiado frío, todos estos días. Adentro, afuera.

Eso sí, el lunes saque la basura y tanquie la moto, y visite San Antonio, y compré ingredientes para un sudao.

Hasta media librita de "muchacho" estaba en la talega. Dos mecaticos, 3 mil de minutos Tigo (la plata está contada, el gas vale un billete!), dos bolsa de comida de gato, y de vuelta para la casa.

Muy rico el sudao. Hicé videoreseta y todo. Luego lo verán. Por ahora, les digo, que con una bolsa de arepas del sábado, un paquete de panes y tostadas, 6 barras de chocorramo, el sudao, y la bolsita de hierba medicinal, me han alimentado.

Y Claro, varios libros. Me trague "Viaje a Pie" en un día. Y es día, claro, de lluvia y soledad, entendí que mucha de la sabiduría popular de mi tierra, proviene de esa sabia derramada por dos o tres libros, que escribieron tres y se leyeron diez personas, y así sabemos todo lo que sabemos. Anotemos allí a
Fernando Gonzalez, prohibido como pecado mortal la lectura de sus libros, por dos obispos.

Los días en que uno no hace nada, tampoco rinden. Solo me leí el libro, y ya. Ah, bueno, como buen tonto e intelectualoide, me vi 8 capítulos de Futurama, y me dormí con los chistes cuanticos y de traseros, y a las 10 de la noche me arrope porque qué frío!

Ahora, después de un desayuno sencillo, me pase al genero de Crónicas, yo no sé por qué, y que bello libro llamado "Crónicas para olvidar la historia" me ando leyendo.

Bueno, tengo que parar, tender la cama (si no, no me voy), quebrar uno de las alcancías (que pesar y todo), pero es que crisis es crisis, y toca
"bandearse" con lo que se tiene. Y solo tengo monedas.
Quiero comprar dos cositas, si alcanza, reclamar las Revistas Orsai (yupi!!), traer dos o tres softwares, y de nuevo a la casa, hasta el viernes o sábado, que salga a visitar a los papás.

Al baño! Apure, apure!

martes, 10 de mayo de 2011

La escafandra y la mariposa

Llegó una copia de DVD a mis manos, por la insistencia de alguien. Y a las 12 de la noche un lunes martes, vi una película que mucha parte de su tiempo es en cámara subjetiva, cuadriculada (porque la vista de un solo ojo no deja ver la dimensiones), aberrante,
dislocada.



Reconozco que cerré los ojos y los puños, y el recto, y todo el sistema nervioso en algunas parte de la película basada en una historia real.

Todos estamos encerrados. Mi tía que no podía bajar ni subir escalas. Mi abuelo que perdió la memoria. El parcero que esta caliente en el barrio y no puede salir de la casa. Sultanito que dejó las llaves adentro y se encerró afuera con la reja que da a la calle. O uno, lleno de tristezas de no sé de no sé donde, se aisla del mundo, se silencia, lo ve con un solo ojo, quieto, atrofiado por la vida anterior, tan de mierda, tan campesina, tan drogadicta, tan aburrida, tan pobre, tan así, tan tan...

Hay que decirlo, con esas mariposas que tenía Bauby, lo hacen hablar, parpadear a cualquiera. Es puro trucaje cinematográfico. Pero la peli se deja
sentir, te aturde, no piensas pararla, a menos que tengas un computador de mierda.

Quizás el mensaje sea escribir mi encierro, mi cárcel, yo mismo. En el blog de notas, o en un lienzo de photoshop, o en una libretica.
O entender que aun no me ha dado la embolia, y que debo disfrutar del sol pagandome en la piel, y del frío entrado por la ventana, y que no sé si me alcanza para comprar el gas ahora.
O puede ser que ninguna de las dos, y solo deba entender mi metáfora mortal poética.

son las 2.44am. Estoy en vacaciones. Me estoy recuperando... pero no se cual es mi enfermedad, y ya no veo las mariposas. O tal vez mi metáfora sea otra.

viernes, 6 de mayo de 2011

las minivacaciones

17/04/2011

Hace un frío terrible. Estoy exagerando, pues. Pero los pulmones me duelen, los dedos de los pies y las manos se ponen muy fríos cuando los saco de las (estoy contando) cuatro cobijas que tengo encima.

Pero hay luna llena, estrellas, nubes batidas. Ya no llueve, tal y como lo hizó en la tarde, toda la madrugada, en la noche (que me chupe en la moto de venida),
en la tarde, en la mañana, ayer, antier, y antiayer.

Es Domingo, y son las 11.32pm. Y me acabo de leer "Cartas a Estanislao", de Fernando Gonzalez, y estoy escribiendo
en el blog de notas del nuevo windows (pirata) que me instaló alguien que no conozco.
El filosofo? genial. Sus cartas dan ánimos,
muestran rabias, recuerda que han habido hombres muy libres en nuestra tierra de gente tan tirana. Le dice canalla al Canalla, y señor al que es señor.

A veces me dan ganas de leerme todos los libros, y ser sabio para poder llenarme de razones, y así poder ser el más tonto de todos.
Otras, a pesar del clima, quiero irme a caminar, a recorrer el mundo, para entender el resto de colores, sabores, texturas, idiomas,
rostros...

Pero, mientras el gas de la pipeta se anda agotando, y la comida de gatos en la bolsa quede solo para un día, y ya no haya panela... yo no me afeito,
no me baño, no me cepillo los dientes, no me quiero levantar de la cama. No quiero hacer nada de nada. Quiero dormir, así afuera atardezca bonito.
Quiero cerrar los ojos así en el chat me pregunte cómo estuvo mí día.

Aun hay goteras, Aun hay tarritos. Aun la gata no tiene los gaticos. Aun estoy triste. "Animal triste" se repetía Gonzalez.

Mejor me acobijo, y le doy play (si el compu deja) a una película que me prestaron: "La Escafandra y la Mariposa".

Bievenidas minivacaciones necesarias, ya sea para no hacer nada, o dormir, o leer, o fumar, o estar despierto en la madrugada e ido en pleno sol.
Eso sí, no rezaré, porque ya se me olvidaron las oraciones.

lunes, 2 de mayo de 2011

Soy un damnificado más

Son las 12.05am.
Volví a casa como a las 10, en medio de un torrencial aguacero, a 60k/h, porque ya se va aprendiendo el camino, y se va conociendo las mañas de las mulas y buseros.
Después de la ceremonia de quitada de impermeables y comida de gatos, y poner a calentar el chocolate, me encontré en el segundo piso con una casa llena de goteras. Encima de las escalas (cerca a la biblioteca) , y la humedad de la pared está grandisima, y como regalo para ayer martes, una goterota encima de la cama. Colcha, sabana, colchón, y un poquito del otro colchón se mojaron. Miércoles!!

La casa es una cascara de huevo. Muy bonita, pero muy frágil. La señora dueña me dice que hasta verano no se puede arreglar (la llamé por teléfono). Que corra todo, y que ponga coquitas, me dijo. Eso ya había hecho, y ya estaba rogando que no llueva más.

Yo haciendo planes de ir a recorrer Colombia en moto, y me dio cuenta que no tengo plata (antier baje “rodando” por la autopista para ahorrar gasolina que andaba en neutra y solo tenía 1000pesos para vivir) y hoy solo tengo para el tanqueo de mañana, y me alcanzo para comprar tostadas y unos Doritos, y no me puedo varar. Que dizque me voy a ir para Los Llanos, a sabiendas que llueve en todas partes, y hay que cuidar una casa que se puede derrumbar de a pocos. Imaginandome ver el horizonte en el Cabo de la Vela, y nada, por aquí estaré cuidando el parto (el cuarto) a una gata que ya está vieja y cansada y gruñona.

Suenan las goteras en las cocas. Me tengo que ir a dormir, porque es gratis y me cae muy bien.

Mañana más huecos, humedades, y cuentos de una vida perra.

domingo, 1 de mayo de 2011

La vida es un visaje

Días llenos de lluvia, y mi mente sonando continuamente como ese ruido de estática que tienen los radios mal sintonizados...

Y tal y como se va volviendo costumbre, estoy roto (triste, lloroso, que se me escapa el aliento, que se derrama la alegría, que se pierde la razón), y estoy iliquido (que no tengo un peso para subsidiarme las aventuras, la cotidianidad, para una desvarada, para mandar una carta lejos, para pagarle a mis deudores). Y no sé si sea por la costumbre, pero ya digo que estar así es la mejor posición para resistir y revolucionar la vida.

Igual, no hay mucho que perder, solo la vida misma, el esfuerzo de mis padres, la paciencia y amor de los que están cerca.

Cuando la
comedia, quizá la tragedia, de la vida se ha acabado, el espectador
sigue su camino
.”

Acabo de terminar el Pdf de Walden, o la Vida en el Bosque. Creo que este domingo, después de haber estado anoche en una fiesta de cumpleaños y haber tomado y reído un poco, sigo leyendo, sigo escuchando (aun más agudo) el ruido de estática mezclado con los cantos de los pajaritos que están saliendo de sus guaridas después de la lluvia.

Por menguada que sea tu vida, enfréntala y vívela; no la esquives,
ni le apliques rudos apelativos. Ella no es tan mala como tú. Parecerá
más pobre cuanto más rico seas tú. Aun en el paraíso hallará faltas el
crítico. Ama tu vida por pobre que sea. Puedes tener horas agradables,
emocionantes y gloriosas hasta en un asilo. El sol poniente se refleja
en las ventanas de un hospicio con igual brillo que en la mansión del
hombre opulento; en la primavera, la nieve se funde ante su puerta tan
pronto como en otras partes.

Como dicen por estas tierras, vivir, la vida, mi vida, es un visaje corto y agudo y verdadero.

A veces me veo llorando mientras observo por los vidrios transparentes de la casita, y me tranquilizo cuando el aire caliente de mi respiración pone opaco lo que veo. Estoy vivo, y caliente, y las lágrimas aun me dicen que no tengo tanta tanta sed.

No te intereses mucho en conseguir cosas nuevas, ya sean
vestidos o amigos. Da vuelta los viejos vestidos; vuelve a los viejos
amigos. Las cosas no varían, nosotros sí. Vende tus ropas y conserva
tus pensamientos. Dios verá que no te haga falta la sociedad. Si yo
estuviera confinado”
.

Me digo, cuando todo vuelva a tener sentido, y me regresen las ganas, y pasen dos o tres milagros que se necesitan, ese día, cambio las camisetas, las sabanas y todo lo que he quemado con los pequeños carbones del tabaco, ese día me arreglo el pelo y cuido la estética de este hombre de 28 años, esos días me imagino y hago todo lo que este a mi alcance para hacer posible los sueños, las esperanzas, los deja que he tenido desde niño.
Mientras tanto, respiro, lloro, como, fumo, trabajo, leo, no estoy, duermo, no quiero levantarme, me levanto, me caigo, estoy.

Hay aún muchos
días por amanecer. El sol no es sino una estrella de la mañana.