lunes, 28 de noviembre de 2011

Este viaje fue vendido sin tiquete de vuelta

Hace días quiero escribir que estoy en un viaje. No lo había hecho, porque estaba dejando que el silencio contara lo que sabe.
Pero seguro los lectores de este blog, de sitios tan dispares como Macedonia, Bahamas, Senegal, Slovakia, Japón, Australia, Kenia, Bolivia, y Chia (Cundinamarca), se deben estar extrañando de encontrar un blog lleno de reseñas melosas de películas y excesivos elogios a cada pedazo de libro que lee, y nada de la promesa de una bitácora de un joven adulto depresivo con 28 años de mala suerte.

Las letras vuelva a aparecer, por supuesto, porque ando leyendo a Orsai. Y el por supuesto, es porque mi viaje empezó decididamente hace poco.
Y en la número 3 de Orsai, encontré el momento donde empezó.

Este care loco en la segunda pagina de una revista de culto, que me inspira, que viéndolo bien, yo hago posible mi propia energía inspiradora, y la revista del otro, la historia que vamos a contar juntos mañana.

Desde ese día del viaje, decidí sin contárselo a nadie, ni a usted amigo Pakistani que entras por error buscando a Pablo Escobar, que no iba a parar, que la felicidad había que llenarla con algo, y que las tristezas había que dejarlas sin palabras, sin memoria, sin justificación.

No tengo ni idea si lo he logrado. Lo que si les aseguro, es que el trip continua. Siempre a media caña, con ganas del ultimo, celebrando que estamos vivos y con ganas de estarlo.

Pero como el viaje es traicionero y culebrero, y extenso, confieso que mis depresiones cada vez son más hondas, y mis alegrías son más enérgicas. Si no, no valdría la pena levantarme a disculparme mañana, y a querer a ir a soñar en la noche.

Y le volví a la oportunidad a las nuevas aventuras, con los vientos que traigan. Con todo el miedo, con todas las ganas. Porque este viaje fue vendido son tiquete de vuelta...

En este viaje a veces escribo en las paredes donde alguien pueda leer, y sonreír conmigo.

Les recomiendo no preocuparse por tantas reseñas. Lea las que le plazcan. Yo sólo estoy haciendo un rastro de lo que me entra al cuerpo, porque ya era suficiente contándoles los pesares que salían de él.

sábado, 26 de noviembre de 2011

Libro de Esbozos

"Book of Sketches" Jack Kerouac

(Proving that sketches aint verse but only what is)

Me acabo de terminar las cuatrocientas y punta de paginas del primer libro que leo de Kerouac.
Y meses después, yo, no soy el mismo.

Al comenzar, escribía mucho sobre mi, sobre mis cosas. Y hoy, casi nada.
Hoy tengo el corazón mitad desangrándose. Y la otra mitad bombeando enérgicamente.
Ayer odiaba América del norte. Hoy no tanto, porque leí una América más real, llena de personajes y paisajes con todo el poder y el color que tiene la humanidad que existe en cualquier tierra que se cree el paraíso. (lo mismo me pasó cuando los videos de interviewproject, pero de eso hemos hablado repetidamente).

Lo que quiero decir, es que conocí a un autor, y sus letras más crudas y sinceras. Poemas escritos a mano y en cualquier papelito (hace 60 años), mientras se viajaba de New York a México, y al contrario, y hasta en París.
Letras hermosas, de las cuales solo copiare algunas, que me invitaran a escribir (así no lo este haciendo para olvidar) en vidrios con el índice con la tinta llamada fuerza, o en la mano, o en los bordes de la madera, o en el hueco que dejan las nubes cuando voy en la moto mirando al horizonte... Si, cuando vuelva, cuando vuelva a escribir lo haré desde cualquier lote baldío o caserío humilde de un pueblo moribundo pero esperanzaó, y lo trataré de eternizar en cuadernitos comprados en promoción en un "todo a 1000"...
sí, cuando vuelva, si lo vuelvo a a hacer, voy a teclear sobre la desolación de un bus, sobre la invisibilidad de esre ser en el medio de un gentío pidiéndole al de los cigarrillos un candelazo (y chocorramo).

Me dieron ganas de vivir, para escribirlo, para recordarlo, para grabarlo (si se puede).

Nota: la edición del libro está hermosa (y cara), y pude leer en inglés y en español, y sonreír, y disfrutar, y pensar en otro idioma y en otra gente que no está sobre esos parajes que fueron destruidos o cambiados por el tiempo.

En el prologo te advierten que no es la literatura pulida y corregida posteriormente; pero "Lo que sí comparte con otros libros del autor es la ideas del viaje interminable, el espacio como ausencia, la ausencia por brújula en una búsqueda con la añoranza como único norte".

Y bueno, eso, más una furiosa escritura, que por su sinceridad es de lo más linda que he leído:

"Paul Nada te llamas,
en el inmenso mundo,
ancho, vacío e inexplorado, que te odia.
Quédate ahí sentado amargandote cuando quieras,
endeudado, sombrío, triste;
solo.
Perderás esta casa, perderás los 5, 6 dolares en el bolsillo, perderás el coche en el jardín, perderás el jardín"

**
"Odioso hijodeputa de mundo,
no duraría por siempre"

**
"En la hora de la vida;
los niños no son conscientes de Dios, del Amor universal
y la vasta tierra que revienta al sol,
forman parte del misterio arremolinado
y de salvación;
sus ojos reflejan humanidad e inteligencia".

**
"Clavos de lluvia besan
el baile de la carretera
brillante".

**
"Lo que llamamos vida ni es más que
esta lúgubre mancha falsa en el vacío de cristal".

**
"la libertad de las tristes ciudades me llama".

**
"He remontado este camino
hasta mi Madurez".

**
"y estoy harto de la
carga del tiempo, todo ha ocurrido ya,
por qué no ocurre todo al mismo
tiempo, la carga en un disparo".

**
"Estoy muerto.
O. Estoy muerto
porque todo
ha ocurrido ya
tengo que seguir adelante
más allá de esta muerte
hasta...
la tierra,
hasta ...
la inmensidad
hasta..."

**
"El trago que resulta amargo
al pasar & dulce en el recuerdo:
la vida".

**
Maldigo durante media hora,
decido ni volver a hacer dedo en la vida,
acabar En El Camino (puro autostop)
con una maldición contra América".

**
"Un hombre sediento busca espejismos".

**
"Ninguna bomba
atómica hará saltar América por lo aires,
América en sí es una bomba abocada a explotar
desde dentro".

**
"Tengo que creer en las vidas
de la gente & la historia de su realidad,
tengo que convertirme en historiador,
observar la historia de la sociedad
& escribir historias del mundo en una
furiosa prosa alucinada,
pero un testimonio de los ángeles personalizando
todos los lugares encantados que he visto,
escrito para los ángeles no los editores & lectores,
una historia completa de mi vida interior
completa, asimismo".

**
"Ay, Hombre, pobre Hombre,
Las Ansias que han desarrollado en nosotros
la Máquina son insaciables".

**
"Los críos americanos son gritones,
crueles, descarados, antipáticos a los 4
& aburridos a los 16".

**
"Tienes que poner una
superestructura de amor
es tu vida o no serás
más que un esqueleto en
la tumba de tus días mortales,
temblando desnudo contra el principal
nervio de tu ser..."

**
"Sólo en América
se consciente a una mujer que eche al hombre de la casa".

**
"Tus rabiosidades, impaciencia,
fastidios, incluso eso & tu mierda, todo...
morirá, no puede, no desea vivir;
pero los destellos de dulce luz nunca morirán,
el amor, la bondad de la esperanza,
el autentico trabajo, la dicha de creer...

... Trabaja en tu propia alma;
experimenta para ver su un hombre
puede salvarse, ya que en el conjunto en masa,
por lo visto, no puede;"

**
"Todo el mundo es su propia obra auténtica.
No hay bondad en el trabajo que no haga bien."

**
"Los estúpidos hombres fatuos
no son necesariamente estúpidos & fatuos por completo,
no tampoco todo en el horizonte,
no carentes por completo de
bondad o esperanza".

**
"Sé que no hay nada
camino adelante salvo
indiferencia gris,
la excrecencia de hombres malvados
que cubren la tierra.
Nací en un mundo espantoso
con todos los rasgos en mí".

**
"Un buen pedazo de mí mismo lo tengo atragantado
en la garganta & me está ahogando".

**
"Y él dijo:
"estoy medio muerto de todos modos.
Voy a morir pronto".

**
"Tío, la terrible risa
de quienes se creen
especiales
-élite-
tiene un sonido sangriento,
hambriento, solitario
sucio".

**
"Esbozos intactos de palabras
de imágenes subconscientes
de secciones de la vida de la memoria de un
genio imbécil que se encuentra
en el manicomio de su mente".

**
"No tengo nada que
decirte
salvo
No camines por la cuerda
floja equivocada".

**
LÁPIDA
Yo era de esos crédulos
ingenuos.

CIVILIZACIÓN AMERICANA
Medio deseando vivir
Obligado a trabajar por completo.

**
"Mi vida tan solitaria &
vacía sin alguien a quien
amar & tirarme, & sin
un trabajo con el que superarme,
que no tengo nada nada
sobre lo que escribir ni siquiera
en la primera dicha despejada
de la mañana".

**
"Este beber es mi
alternativa al suicidio,
& todo lo que queda.

Y la marihuana
la hierba sagrada..."

**
"Ahí arriba no hay ningún poeta,
sólo ratas".

**
"...nubes de esperanza perdida,
dulces, imposibles, pasan por detrás de las alturas,
allí los intereses de corporaciones millonarias
muy por encima de las enmarañadas calles humanas".

**
"Tu resorte principal está quebrado.
Walt Whitman".

**
"Para quien éxtasis
significa
éxtasis".

**
"A morir todos pero ha llegado el
momento de cantar & ver, de ser
humilde, abnegado, difunto,
demente, hablador,
insensato, mailteinnottond,
craededommeeng
todos los llevarlacontrarias
& seguirelejemplos para ser
mardabonelados o Bichos...
dirán que has perdido facultades & que no eres
más que un Balzac de un día de vida
el dom. 18 de oct. 1953
y una mierda".

**
"El príncipe de mi propia Paz
& oscuridad, cultivador de viejas tierras
por nuevas razones".

**
"Como si esto fuera lo que querría escribir un hombre
al que no le queda nada por hacer
en su vida salvo conservar su dicha en secretos
cuadernos garabateados".

**
"Así que no hagas más promesas
desfondadas..."

**
"Las palabras son claras como
el reflejo del mundo sobre el agua".

**
"Hagan lo que hagan,
digan lo que digan, en el pasado,
ahora, todo, deja que rebote en la roca
de tu alegría (tu espejo)."

**
"Así que dos chavalillos
negros cogidos del brazo una
lluviosa tarde de sábado
contienen en sí mismos
la historia de la humanidad
si pudieran hablar & contarlo
todo acerca de sí mismos
& lo que han hecho &
un observador pudiera seguirlos
& ver & juzgar la enormidad de cada diminuta
unidad."

**

Y así termine, diferente, lleno de papelitos que separaban hojas donde había bonituras.
El texto ya estaba escrito desde hacia un rato, pero solo hasta hoy tuve el tiempo suficiente para perder transcribiendo.

Feliz sábado, domingo, lunes, martes, o miércoles, o tal vez jueves, o seguro viernes, cuando leas esto.

jueves, 24 de noviembre de 2011

V de Vendetta (V de Venganza)

Me vi la película el 6 de noviembre del 2011, después de la furia de los #indignados parece que sirve solo de poesía, y que Anonymous no destruyó facebook, y de que las protestas de Londres y wall street aún no han destruido el parlamento ni cambiado ningún gobierno. O sea, me vi tarde una película de hollywood, que habla “bien” del terrorismo y le hace una oda a la Anarquía y a la revolución.


Una película de los Wachowski, sicológica, llena de trucos y golpes y sangres y odios y búsquedas de cambiar el mundo desde lo más alto o lo más profundo. Hecha en la mitad de la década más fea y obscena que hemos tenido, que recuerda luchas pasada, dolores del presente, y miles de caminos que llevan al futuro. No es una gran cinta, ni me cambia la vida, pero la A de anarquía (que al revés es la V de Venganza) me queda marcada en algún lado, y las ganas de patear el trasero de los que nos han tenido jodidos por siglos y siglos amén, se aumentan.

De El Che pasamos (o nos devolvimos) a la máscara Guy Fawkes, y algunos ni se enteran.

Me quedo pensando en la máscara que en nuestro país deberíamos ponernos, y en el ídolo que nos debe inspirar. De aquí pa´tras hay una manada de canallas que han dizque luchado por nuestra libertad, y después se han quedado con ella para ellos, u otros que no sé sus luchas ni sus consignas porque los desaparecieron (de todas las formas habidas y por haber) o se torcieron en el camino, y no quedo sino ese hálito de rabia y ganas de justicias que todos tenemos al saboriarnos o cuando olemos muy bien.

En otras partes y corazones ha pasado y seguirá pasando las revoluciones, nosotros, usted, yo, solo cambiaremos cuando las guerras que libremos no sea por poder ni por moral, sino por la felicidad.


Mientras tanto, que hollywood siga haciendo películas distopicas o películas de mierda, y nosotros las veremos los domingos para “desconectarnos de la realidad”.

vforvendetta.com

martes, 22 de noviembre de 2011

Las tortugas también vuelan

De esas películas que tienen como temática la guerra, pero que le encuentran el lado más amable, poético e inocente a la puta guerra. Tanto, que al final de ella, terminas con una sonrisota en la boca.



El 2001 y 2002, años atroces y estúpidos donde elegimos los peores de nosotros para que dirigieran nuestras naciones, y lo que armaron y desarmaron fueron las sociedades, las personas, los amores, todo, todo, todo.
Todo por poder. Por ser mejores. Por dar lecciones de moral. De, puro odio!

Bueno, el director Bahman Ghobadi, nos muestra es una lado de la guerra, el que los niños ven y viven. Niños Irakies quiero decirles. Que viven en campamentos de refugiados (sus casas son cascos viejos de tanques de guerra), sin nada que soñar excepto la vida americana, la televisión por cable, el fin de la guerra, o sea, con toda una vida por delante por disfrutar.
La sonrisa en la vida es porque ves niños como tortugas (sin manos y hasta sin pies) pero que en su caparazón resiste todo: violaciones, desamparos, hijos bastardos, trabajos inhumanos, la guerra encima, la vida diaria al frente dándote palazos a los 5 años, o a los 4.
Dicen en internet que son niños actores de aldeas cercanas, de los que uno se enamora o quiere ignorar toda la vida, y de adultos a veces monstruos que viven en su mundo de odiarsen y no se detienen jamás. Y los niños atrás, sosteniendo (y a veces justificando) los hilos de esa rabia, crueldad y brutalidad.

Siempre siempre, del cine Iraní lo que debes esperar, es esperanza y amor, a pesar de todo, a pesar de todo...

Rueda película. Rueda lágrimas.

lunes, 21 de noviembre de 2011

Perro come perro

Estamos en el ciclo de las películas colombianas, mafiosas y efectistas, que me gustan, que están bien hechas, y que divierte con la mezcla de muchos trucos cinematográficos y narrativos, con la caracterización y actuación bien hechas, con historias que en algún grado te reflejan y te hacen recordar la vida de afuera, esa donde matan, roban, traicionan, embrujan, se ensangran, destrozan...

"Perro come Perro"
Una película de Carlos Moreno, patrocinada, como todas estas películas, de muchos traguitos de plata (hasta por el diablo, o sea, RCN):



Estos animales se volvieron malos!”.

Ese Cali se merece más películas como ésta, y mejores. Que la muestren, que la ficcionen.
A Blas Jaramillo, que no lo vuelva a hacer nunca más.
Y al director, y patrocinadores, que sigan intentándolo, que por ese camino hacemos entretenimiento, exorcismo, e historia, de esa Colombia cruel y víctima, que anda por ahí, hurgando en las basuras de los otros.
¿Por qué? Porque perro come perro, y viceversa y en el sentido contrario, hasta llegar a su puta madre y acabarte con la vida, ¿por qué? Porque sí, y punto.

La copia pirata que me vendieron en un centro comercial de Cali era una copia de la copia única que le mandaron al jurado del fomento al cine. Sigan así fomentandolo! (es un chiste cruel que siempre hago para que los amigos cineastas me puteen algún día y yo les pueda decir: para que se ponen a hacer cine, que es una cosa inviable).


como bonus, esta vez, la canción pegajosa y arrastrada de Perro come Perro que hizo Superlitio:

sábado, 19 de noviembre de 2011

Cartas a un jóven poeta

Rainer Maria Rilken

Me lo paso alguien que compra varias copias para regalarlo a joven que tiene ojos que lo necesitan. Se quedo en la biblioteca por mucho tiempo. Pero lo abrí y lo leí en el momento más critico de mi soledad, y como suponen, era el mejor momento. Lo leí con el corazón. Me salvo. Me lleno de fuerzas

Lo prologa Antoni Pascual (desde Sant Celoni, la ciudad donde se fraguo Orsai, pero en 1995):

Seres lúcidos lo presiente: vivimos un tiempo de diluvio universal, invisible, si, pero no por ello menos explosivo. Sus signos patentes son la crisis energética y económica, el paro -llamada al ocio y al silencio- imparable y creciente, la guerra entre los vecinos que amenaza con garras gigantes, arma terrible en manos de los débiles de siempre para achicar la conciencia progresivamente miedosa y restringida de los súbdito que creen elegirlos...

Como los ídolos, ideólogos y poetas están contratados para convencerte que esto va bien:

Imperceptiblemente, imparablemente, está llegando, quizá, la hora del final del espíritu: la hora de ahondar en nosotros mismos, de escuchar y obedecer a aquella alma antigua y nuestra, más vieja que la historia y más duradera que ella, que conoce por dentro la biografía interior del ser que nos habita y que nosotros, como un embrión, poco a poco, se trenza...

Las cartas de Rilke a un joven poeta, están escritas a todos los jóvenes, solos, y poetas del mundo:

Nunca hubiéramos podido esperar encontrar unos textos tan veraces, tan sinceros y auténticos como estas diez cartas. Sin ellas nuestra vida habría sido distinta”.

Quién estaba solo y era y uno, se convirtió en dos. Rilke se sentó a mi lado.”

El jovén poeta se llama Franz Xavier Kappus, que vivió en Berlín (1929), y que gracias a sus preguntas y dudas, estas cartas están aquí (allí) para todos. Por eso: gracias.


Ahora, les copiare algunas lineas de las cartas que tanto me conmovió:

De la Carta 1:

Sobre todo, pregúntese en la hora más callada de su noche: ¿Debo escribir? Excave en sí mismo en busca de una respuesta que venga de lo profundo. Y si de allí recibiera una respuesta afirmativa, si le fuera permitido responder a esta seria pregunta con un fuerte y sencillo “debo”, construya su vida en función de tal necesidad; su vida, incluso en las horas más indiferentes e insignificantes ha de ser un signo y un testimonio de impulso...”

“Por eso, póngase a salvo de todos los motivos generales y preste atención a lo que su propia vida cotidiana le ofrece; describa sus tristezas y anhelos, los pensamientos fugaces y la fe en algo bello; describalo todo con sinceridad intima, callada, humilde y, para expresarse, sírvase de las cosas que le rodean, de las imagenes de sus sueños y de los objetos del recuerdos”
.

De la carta 3:

“Las obras de arte son soledades infinitas y con nada son menos alcanzables que con la crítica. Sólo el amor puede comprenderlas, celebrarlas y ser justo con ellas. Dése siempre a usted mismo y a su sentimiento toda la razón frente a cualquier polémica, discusión o introducción...”.

De la carta 4:

Si usted ama lo menudo, y con toda sencillez busca como un servidor ganarse la confianza de los que parece pobre, todo se le volverá más fácil, más unificado, tal vez no en el entendimiento, que siempre retrocede sorprendido, pero sí en su más intima conciencia, en su estar despierto y atento, en su íntimo saber de la vida”.

“Usted es tan joven, está tan lejos de toda iniciación, que quisiera pedirle, lo mejor que sé, querido señor, que tenga paciencia con lo que no está resuelto en su corazón y que intente amar las preguntas por sí mismas, como habitaciones cerradas o libros escritos en una lengua extraña. No busque ahora las respuestas: no le pueden ser dadas, porque no podría vivirlas. Y se trata de vivirlo todo. Viva ahora las preguntas. Quizá después, poco a poco, un día lejano, sin advertirlo, se adentrará en la respuesta”.

“Que su queja resuene con belleza. Pues los que están cerca, dice usted, en realidad están lejos, lo cual demuestra que empieza a abrirsele una gran amplitud a su alrededor.”

“Pero su soledad, en medio de las relaciones muy extrañas, le será también apoyo y hogar. Desde ella encontrará usted todos sus caminos”
.

De la carta 6:

Lo que requiere es sólo esto: soledad, una gran soledad interior. Andar a solas consigo mismo y no encontrar a nadie durante horas, eso es lo que se debe alcanzar. Estar solo como en la infancia, cuando los adultos pululaban alrededor, enredados con cosas que parecían grandes e importantes, porque los mayores siempre parecían muy atareados y no se comprendía nada de su actividad”.

“Piense usted, querido señor, en el mundo que lleva usted en sí mismo, y llame este pensar como usted prefiera -recuerdo de la propia infancia o anhelo de futuro- y esté siempremente atento a lo que se eleva en usted y coloquelo por encima de todo lo que observe a su alrededor.”

“su profesión es dura, lo sé. Sé que está llena de contradicciones, vi venir de lejos en su queja y estaba seguro de que un día u otro aparecería. Ahora que está aquí no le puedo tranquilizar. Sólo le pido que considere si no sucede así con todas las restantes profesiones.”



De la carta 7:

Poco sabemos, pero que debamos mantenernos en lo difícil y grávido es una seguridad que no nos abandonará; es bueno estar solo, pues la soledad es difícil; que algo sea difícil ha de ser para nosotros una razón más para hacerlo”.

“El tiempo del aprendizaje es siempre largo y hermético De este modo, amar será durante mucho tiempo y a lo largo de la vida, soledad, recogimiento prolongado y profundo para aquel que ama. Amar, sobre todo, no es nada que signifique evadirse de sí mismo, darse y unirse a otro, porque ¿qué sería la unión de unos seres aún turbios, incompletos, confusos? Amar es una sublime oportunidad para que el individuo madure, para llegar a ser algo en sí mismo”.

“Quien observe con seriedad encontrará que, como para la muerte, que es difícil, tampoco para el amor se ha encontrado ninguna aclaración, ninguna solución, indicación o camino.”

“...aquel amor que consiste en que dos soledades se protegen, delimiten y respeten mutuamente”.


De la carta 8:

“Yo creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensión que nosotros percibimos como parálisis, porque ya no sentimos la vida de nuestros sentidos alienados. Porque estamos solos con el extraño que se nos ha introducido; porque, por un momento, se nos arrebata todo lo habitual y lo que nos inspira confianza: porque nos encontramos en una encrucijada donde podemos permanecer”.

“somos soledad”.

“si tiene miedos, son sólo nuestros miedos; si tiene abismos, esos abismos nos pertenecen; si hay peligros, debemos intentar amarlos”.


De la carta 9:

Por lo demás, deje que la vida vaya sucediendo y traiga lo que tenga que traer. Créame, la vida siempre, siempre tiene razón”.

“...y llegará el día en que el destructor se convertirá en uno de sus mejores trabajadores, tal vez en el más inteligente de todos los que edifican la vida”.

Si estás solos, joven, y te crees poeta, léete este librito, y sonríe!!

viernes, 18 de noviembre de 2011

Dogville

Una larga, larguísima película, que debí haberme visto hace 10 años, y que me llega ahora, para ponerme a pensar de nuevo en que sí hay otras formas y otros caminos para decir lo mismo, para conmover razones, para hacer el cine.



(La peli no es lo que el trailer pinta, pero tampoco es mentira lo que muestra).

Pueblo de perros. No podía llamarse de otra forma estos pueblos y sociedades que armamos para vivir civilizadamente, donde podemos quejanos todos los días de lo mal que vivimos, de lo olvidados que nos tiene dios, de lo trabajadores y pulcros que estamos, y de lo buenos hombres mujeres y niños que somos y seremos por siempre, así después de cerrar las puertas seamos los animales más malos que existan.

Por eso Lars von trier quita las puertas, los muros, los trucos, las fachadas que no dejan ver los interiores de una América (norte, en el caso de la película) que aparenta ser justa, santa, y progresista, pero que está podrida por dentro.

Del teatro, todos sus artilujios.
De los reallitys shows, las formas de poner a convivir a un pueblo (confessions)
De la vida americana, lo provincianos, religiosos, pecadores, mafiosos, y matones que son.
Del cine, la invitacion a creer en una historia bien contada que necesita mucha paciencia y fe para ser resistida, entendía, y transmitida a esa parte del cerebro que acumula lo aprendido en las películas geniales y necesaria para seguir existiendo en los recuerdos inútiles que tanto te hacen feliz.

Los mismos pueblos polvorientos que recorrió Jack Kerouac, los mismos que los auspiciados por David Lynch recorren hoy, es lo que vemos en Dogville: estáticos, sumergidos en el letargo de los climas de los días de todos las vidas que ocurren en cuadrados que forma un pueblo perdido antes de las montañas, donde no hay otra cosa si no esperara la muerte o la suerte (buena o mala) que venga a visitarnos y justifique nuestras desgraciada existencia poética.

Bonus, para que sigas las pistas de esta rara película:

martes, 15 de noviembre de 2011

Saluda al diablo de mi parte

No es que quería ver películas de acción, pero en cartelera no había nada, entonces, toca apoyar las pelis Colombianas (que como han leído casi nunca lo hago) y entrar a sorprenderse con una que puede ser castigada a nivel de efectos (algunos estuvieron regulares, pero hechos en con el computador de la casa uno le da otra dimensión), y saltos de argumentos (grandes huecos que uno supone que es la tijera que le echaron los que saben y aconsejan sobre cine comercial), y tal vez los actores (que en su mayoría lo hicieron una chimba), o la historia (que algunos dirán y juraran que qué invento, qué aquí no pasa ), pero “Saluda al Diablo de mi parte”, de los hermanos Orozco (a quienes desconozco), te hace quedar en la silla clavado un rato largo y te toca y te pone a pensar sobre este puto conflicto humano de Colombia (y que resumen los del mundo) hermanos y amigos desapareciendosen, traumandosen, y descuartizandosen brutalmente por razones absurdas y estúpidas que nadie entiende, ni entenderá.


Mi alegato era, es, que las películas colombianas estaban hechas con trucos, historias, y moralejas distintas a las que necesitamos exorcizar/burlas/exaltar. Nos quedamos a medio camino en el arte de contar historias para emocionar, para fracturar ideas y prejuicios. Han hecho decenas de películas (que valen millones de millones) que reflejan superficialmemte un cachito (no más) del conflicto variopinto y macabro de Colombia. Suavizan las historias, o las ponen grotescas, pero evitan enlodar a políticos activos, y excusan por medio de las historias a los más canallas.

Pero Saluda al diablo, a pesar de ser muy efectista, cinematografica, y todos los etcs que dije arriba, si muestra y hace una cantidad de preguntas que seguro no sabemos responder y le metemos la culpa al cine, a los directores, incluso a uno mismo tan idiota de pagar plata para ver la realidad que siempre quiero ignorar.

Tal vez la respuesta es que desde siempre, por poder, por amor y por las propiedades, hemos matado y comido del muerto: hermanos con hermanos, hijos con padres, amigos con amigos. Toda una vergüenza. Todos somos malos, aunque vistamos de buenos.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Persépolis, 2007

Estuvo en las carteleras y en la boca de todos, pero yo estaba en la época de no ver y no leer, entonces Persépolis llega a mi corazón un octubre del 2011, tarde, pero llegó.


Estamos tan ocupados tratando de ser felices, que se nos olvida que no somos libres” (algo así dicen en la película).



No me sé la historia bien de la directora (Marjane Satrapi), pero que es biográfica y que antes que película era una historieta (o historia gráfica), y que tuvó tanto éxito que llegó al cine en forma de dibujos preciosos, con luces y sombras como la vida misma, dibujado capa tras capa de dolor paisaje tonterías ilusiones y absurdos que tiene la vida, con trazos que no tenían las lógicas físicas pero si los sentimientos vividos, con las ironías llenas de fuerzas en medio de represiones controles dictaduras religiones y muertes por montones. La historia del Sha, de la revolución y contrarevolución, de la puta democracia, de los ejes y las potencias mundiales y brutales dividiendo a la población y destruyendo las familias.

se fiel a ti misma”.... “recuerda quién eres y de donde vienes”.

Somos ricos natural y milenariamente (no sé si la palabra milenariamente exista, pero hablo de todo lo que nos dejaron los ancestros), pero la raza humana es un animal despiadado que ha hecho todo lo posible por ser animal gritando lo civilizado que es, lo elegido, lo estudiado, lo occidental o lo que sea. Nos atrapamos en sociedades que ahogan lo mejor de nosotros, y excitan lo peor que podemos ser. Una desgracia ser tan tristes pudiendo vivir a las carcajadas.

El miedo no deja ser conscientes”.

Huir del útero calientito de la madre y el padre, de su tierra, de sus amigos, es el precio que se paga por encontrar otro lugar, otra patria, distintos amigos, nuevas guerras, repetidas derrotas, miles de mundos.

No hay nada pero que la amargura y la venganza”.

Por lo que somos, aquí estamos, pobres, excluidos, en guerra, pero a las carcajadas y buscándole la formula a la felicidad, en medio de las mariposas y las balas perdidas.
Todos tenemos burka invisible, y nos la ponemos y la quitamos en el segundo exacto que necesitamos seguir existiendo otro segundo más. Irán, Colombia, dibujos, realidad, mujeres, hombres, Francia, la misma furiosa, conflictiva, bizarra, y alegre vida.

martes, 8 de noviembre de 2011

Una mañana fría de octubre

Fumando en un lunes festivo frío, friísimo! En la misma terraza de siempre (cuando digo siempre quiero decir el “siempre” de hace 2 años y medio), y miro al horizonte de siempre que esta mediado por uno cables de energía y tv.
Un dolorcito de cabeza me acompaña. Bastardo! Cómo te amañas en esta cabeza de chorlito, ah?! Ah?!
Me urge escribir un guión de proyecto; por eso es que estoy tan temprano aquí, en el mismo lugar de siempre jodiendome la vida y la cabeza desde temprano: Pa´trabajar!

Pero me salió escribir de pendejadas. De esas pendejadas que hacia más de mes y medio que no tecleaba, porque, raro, se me paro la escribidera sobre lo de siempre, porque el corazón y la cabeza están adoloridos y confundidos.

Comienzan a caer goticas del cielo, y yo pienso en mis tristezas, y pienso en mi ropa que está colgada en el patio y corro a entrarlas. (lástima no poder entrar, ni recoger, ni escurrir todo lo que me pasó). Me prometí no volver a escribir los detalles de las angustias y los días malos, para así poder olvidarnos, y terminé por no escribir nada, ni para el trabajo, ni guardar para siempre los días buenos, ni tomar una foto de una flor, ni el video de una carcajada, ni esas cosas inentendibles de la vida que te traen bellezas para que no te descuelgues del cuadro de la existencia, ni nada de nada de nada.

Por eso, en la hora de teclear un proyecto que vale plata y es muy fácil, refacil, me consumo los minutos escribiendo que no he podido escribir, escuchando música que me tienta a acurrucarme hasta volverme una masita de la que puedan hacer una arepa de esas redondas que se comen con chorizo, rico, mmmm!

Me hicé acordar que no he desayunado. Ha parado de briznar, y salió el sol por entre las nubes negras. Así es la vida: luz en medio de la más hijodeputa oscuridad, de un momento a otro, sin avisarte, sin detener demasiado la trotada en la que vas directo a la muerte.

Y aquí estoy, así estoy, sin desayunar porque no hay nada en la cocina y las tiendas andan cerradas y sus dueños entrepiernados, supongo. Aquí soy, y ni estoy, porque duele la cabecita, porque el corazón está deforme pero me palpita, porque el cuerpo esta lleno de picaduras (ronchitas) y si no me dicen, no hago nada para remediarlo. Ni soy, ni estoy, porque no me salen idea, desde hace un ratico el chorro de idea ha disminuido, maldito cambio climático adolescente tardío, maldito seas!
Bueno, no, sí el sol sale tengo que aprovechar estos minutos de licencia para escribir cosas que necesite recordar.
Tal y como: recoja todos los papelitos que has anotado y acumulado, y léelos, y organizar la vida.
Despierta los sueños, que ellos son la clave para la luz al final del túnel.
Se sincero de nuevo y como siempre, como siempre la avioneta que despega en el vuelo de las siente del Olaya Herrera, así, como siempre que te ilusionas y te enamoras.
Aprovecha para perdonar, y vuelvete experto en olvidanzas.
Consigue pequeños logros ganando pirricas luchas, porque sabes que no has triunfado pero estas muy lejos del fracaso.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Acción Mutante (Alex de la Iglesia)

Recomendada por Carlos Esteban, que parece que le lleva la pista a Alex, y nos puso al frente de la pantalla del tv que tiene usb y con un .avi bajado de yo no sé donde, vimos Acción Mutante, una hora y media de una película bizarra futurista humoristica opera prima de hoy un importante director español.



Dejando de lado los errores técnicos, la primiparadas, los momentos densos y sosos, en general el largo tiene un aire que me gustó mucho.
Eran los 90´s y el punk y la agonía estaban liderando los mañanas (año 2012), el mundo (como hoy) está en manos de los peores seres, los más débiles, los más inútiles, hijos de papí y mamí, basta ya de mierdas light! El mundo nos trató cómo una mierda, hay que desquitarnos, dice la filosofía de los de soldados de la acción Mutante, y “vamos a ganar la guerra!”.
No quiero ser parte donde todo el mundo es tonto o moderno. En eso si tienen razón los mutantes.
Porque si vivo en un mundo que me siento una mierda, donde siento que no valió la pena el esfuerzo, donde miro alrededor y no hay nadie.

En medio de una locura de ciencia ficción hecha posible porque él, el director y sus parceros de obra se la creyeron, uno queda con la sensación en la boca, en la piel, en las ganas, que “lo importante es participar!”.

Prometo ver más cine de la Iglesia, y les voy contando. Esta me gusto mucho.

martes, 1 de noviembre de 2011

García

De Jorge Luis Rugeles.

Le doy play al dvd, y de una salé el comercial de 30 segundos con escenas, actuaciones y textos postizos y mentirosos:
"750 días escribiendo, 2 años componiendo, 14 meses preparaneo la película, años de estudio técnico..."
Y me dicen que compre legal. Y yo compré por 1000 pesos (50 centavos de dolar) una copia de la película "García".

Gano muy poco, entonces, pago lo que puedo por entretenimiento. Y ya se les advirtió que el cine no es un buen negocio, que no insistan, que por estos países no hay espectadores, y si los hay, somos ilegales.
Yo sé amigo guionista que te la pasas perdiendo el tiempo para poder escribir alguito bueno; a eso le llamamos investigación. Al que compone canciones, que eso de la composición es disciplina y si se quiere se saca rápido. A los estudiaos que hacen cine ya saben que para hacer cine no había que estudiar. Señores artistas, yo soy un necesitado más, entonces, hoy necesitaba película.

¿García?



Un Damian Alcazar haciendo de Colombiano; como si fuera uno verdadero. Me sorprende. Vio mucho "Café con aroma de mujer", o "Betty la fea", y hasta la "Casa de las dos palmas".
Iluminación purista y postiza, artes obsesivamente perfectos, personajes enamorados solitarios y perdedores, que le dan marco a una historia triste de amor en esa Bogotá sureña y semi rural que sueña y que se la rebusca.

Un celador sicorrigido con unas gafas puestas que ven un mundo perfecto en medio de una existencia humilde, cansado con una mujer (ama de casa) libre (y cuando digo libre es vaga), que vuela, que sueña en el mundo de hoy, pero que es esposa (no muy buena).

Uno le promete el campo, las vacas, una casa propia por allá en la mierda (en la naturaleza). Y la otra, la esposa, no quiero eso ni poquito.

¿Punto de giro?
Suena el teléfono.
Cuelga.

Ustedes saben qué es vivir con cara de guevón?

Yo si sé, y García también, no sé usted, pero espero que no.

"Donde están los hombres, que sólo veo muñecos?"

La traición por querer un poquito de vida mejor.
Sufre el guevón, y nunca vive bien el cabrón.

-¿Amalia, usted es feliz conmigo?

-Usted ve una mujer feliz?
Qué pasó? Le rompí el corazón, o qué?


Llorando escribo que es verdad, no se puede creer que un potrero y sembrar maticas, es una buena vida. Es una puta vida (miren lo miserables y cómo tratamos a nuestros campesino). Pero como a García, uno sueña que sí, que es la mejor vida en medio de este mierdero.

Una película colombiana, filmada en una partecita de Bogotá, que es un laberinto pequeño de tramas, locaciones e ideas, con un elenco internacional (mexicanos y portugueses) con una moraleja sencillisima: "NO SEA GUEVÓN!"

(hay una versión hermosisima de El día que me quieras, de Romulo Fróes. Por aquí la encuentra).