Lo que uno sabe de “Falsos Positivos”.

No escribo para decir que la fuerza pública ha pensado siempre que triunfar por encima de todo, es lo que importa. No.

Desde que nací, en los ochentas, ya el ejército y la policía habían hecho cagadas grandes, por eso la gente del campo estaba, en buena parte, del lado de los “muchachos”, hoy llamados terroristas= Farc, EPL, ELN, y el que estaba por los lados de mi casa: Los Guevaristas.

Y claro, también la cagaron. Le robaban al rico, y repartían al pobre, a veces. También tuvieron hijos con las niñas más lindas, y se llevaron a los más fuertes. También violaron, también hicieron limpieza social.

Por eso, y porque el mundo estaba girando su eje hacia la derecha, apareció una fuerza depredadora como fue la Paramilitar.

Y todos sabemos que hicieron. Y todavía hacen, por eso callo boca. Así es nuestro país, que le hacemos.

Ahora desde la política de la seguridad democrática del gobierno reelecto, llamado por todos, Uribismo, la fuerza pública ha vuelto a recuperar el control del país. Eso es bueno, pero desde su inicio se denuncio, y como en los casos de los que vivíamos en el campo, lo vivimos. Todavía abusaba, todavía se tragan a nuestras hijas, y matan a nuestros hijos, todavía hacen lo que sea para ganarse unos días libres, o una plata extra.

¡¿Todavía?!

Yo no hablo de esos casos, porque podemos caer en una discusión de nuestras mentes adoloridas y violadas. Puede ser sesgado. El número de muertos nos obliga a pensar dos veces para discutir el pasado.

Pero hoy es otro momento, otras injusticias.

Uno solo puede poner ejemplos que sabe.

Por ejemplo, un familiar lo requisó la policía y lo encontró con drogas. Al rehusarse de dejarlos quedar con el dinero que le encontraron, le metieron más droga. Y por ese “falso positivo” alguien que no es malo siquiera, pago 8 días de “cana” y estuvo con los más peligrosos de San Quintín.

Por ejemplo, a un amigo, que hizo parte como camarógrafo de un grupo operativo de asalto de una institución de la fuerza pública, le toco grabar allanamientos, pesquisas, decomisos. Mi amigo tuvo que hacer curso y todo eso, era uno de ellos. Mientras grababa tenía un escolta que lo cuidaba, que eran sus ojos. Me confesó que empezó a darle miedo, cuando le pidieron que no grabara aquí, ni allá, ni mucho menos esto. O que esperara un momento que limpiaran. Y por ganarse harta plata para poder darle buena vida a su bebe, este hombre alejado de la guerra la tuvo que vivir, y grabar “positivamente”.

O por ejemplo, en mi pueblo, como en Soacha, los jóvenes no tienen nada que hacer, entonces se los están llevando a cuidar un lotecito, un cultivo, un sector, o a trabajar con un patrón. ¿Autodefensas? No sé. ¿Banditas? Tampoco se. El nombre ya es lo de menos. Pero de un día para otro se van con la promesa de volver en poco tiempo con un billete largo.

Y hace poco, en mi pueblo muchos lo hicieron, y solo se supo de ellos cuando llego la noticia que habían bombardeado el campamento donde estaban trabajando, o delinquiendo. Que habían muerto muchos, que tal y cual, pero lo cierto es que un soldado, que había participado en el operativo encontró muerto a un amigo tirado en la carretera. Inmediatamente lo reconoció: “Sansón!”. Y sin que se dieran cuenta, llamo a casa y aviso que había muerto su amigo, que le avisaran a la familia que su cuerpo estaba en una cava de un pueblo de un departamento del sur de Colombia.

Desde esta página solo se escribe para pedirle a la fuerza pública que tenga corazón más que fuerza. Que entienda a quién protege, para que la ley más que imposición sea respeto.

No quiero más amigos que vuelven del ejército como maquinas de matar.

Necesitamos a los héroes sanos de mente y de corazón.

Resistencia y revolución al Neopopulismo

Desde hace un tiempo mi cámara y mi cabeza se encuentra en modo película.

Ya escribo poco, pero lo que escribo me sale como jugando.

He publicado 16 videos en octubre, en mi vlog: PURA CYBERSHOT.

Y seguro que tengo más en el archivo. Pero no hay tiempo para publicar.

Porque si contamos que hacer video, diferente a escribir, se necesita salir/producir/crear. Y diferente a la fotografía, se necesita narrar, darle una voz y un tiempo. Y claro, publicar hablando de video son unas horas de diferencias al texto y a los píxeles.

Y nada, es pura diversión. Quiero cambiar esta página que lees. Ya se compro el dominio: www.juandavidescobar.com , para comenzar a crear el sitio donde pondré mis videos, que es donde me expreso más crudo, mejor diría.

Escribiendo soy fatal, siempre duda de cada línea escrita.

En la fotografía me falta paciencia, prudencia y tranquilidad…

Y cuando pienso en un espacio con mi nombre, no es porque decir un sitio donde encuentres mis trabajos, y mis notas. No. Digo, en la medida de los vientos que trae el futuro, digo que será el sitio donde consignare lo aprendido en esta puta vida.

Los texto serán, estarán, pero en su merecida dimensión, pero intactas en su ortografía e ideas.

Las fotografías seguirán siendo las compañeras de mis ideas, los colores que cruzan mis ojos, ahí estarán más que nunca mapiando mis mundos.

Los detalles, los rastros, los gadgets, las noticias, y los grandes sucesos de esta humanidad posaran en mi página, claro que si.

Pero sin lugar a dudas el rey, el centro de atención será el video, el audiovisual.

Y en esa revoltura de ideas y locuras e indisciplinas laborales, de cambios y de cuasi tragedias, me amparo en una de las vainas que nunca pensé: creer en mí.

En Pura Cybershot (http://puracybershot.blogspot.com/) llevo muchos videos de protestas, de marchas, paros, y arengas en contra del estado, y de ciertas políticas que han venido imperando en el país, y el mundo: El neopopulismo.

Ya me han dicho en comentarios, palabras como: “Muchos nos quedamos intrigados fente a usted y la forma como hizo el trabajo, sospechando du su procedencia.”

¿Muchos? ¿Intrigados? ¿Sospechando? ¿Procedencia?

Esto es un país, no una fiscalía.

Y bueno, si se necesita una gran fiscalía, no la corrupta que esta ahora, sino que haga su trabajo, sin moral ni política.

El miedo es el verdadero vencedor del siglo pasado, y de este también. Nos ha vuelto mierda la forma de vivir de hoy:

-La política,

-la sociedad que esta regida por la política,

-la economía que al final rige esta dos.

Ya estamos escuchando que el imperio se derrumbo, que el sistema demostró ser una basura, y que como humanidad nos seguimos matando.

Al mandar un mensaje con la palabra http://puracybershot.blogspot.com/, o escribirla en la caja del chat, o ponerla en cualquier lado del facebook me sale algo, ya sea que esa dirección la denunciaron por “sospechosa”, o que por seguridad escriba estas palabras para poder aceptar.

Por seguridad de qué, por sospechas de quien?

Obvio, nadie responderá a mis dudas. El sistema esta hecho para todo menos para responder.

Y los jóvenes ahora estamos en silencio, en un mutismo absurdo.

Y eso después de escuchar a tantos jóvenes que han quedado vivos de las guerras pedir a gritos: “necesitamos, en vez de un futuro mejor, un presente mejor”.

Ahora, todo es conformismo, créditos a largo plazo, metas grandes y pequeñas, últimos modelos, modelos de los lo ultimo, todos somos modelos, la belleza es todo, el dinero lo es todo por encima de la belleza, y la muerte soluciona lo de la belleza y el dinero.

En los genes de una casita, un puestecito, una pinta (léase hijo), un hogar, una jubilación, se han cambiado un poquito:

Ya es una mansión, poco trabajo y muy bien remunerado, e hijos? Muchos, como nuestros padres. Y la jubilación para qué si nos vamos a morir pronto.

¿Donde putas estamos?

¿Qué sigue?

Si muy bonito todo, Pero ¿cual es mi papel en este mundo?

La pregunta que le hacia mi prima a mi tía cuando no le daba un jean por allá en los 95´s Entonces ¿para que me trajo al mundo?

Y yo mientras miraba mis pies para no verlas discutir, pensaba que ella tenía razón. Los padres (léase los “cuchos”) para qué nos trajeron al mundo, uno estaba bien en la nada.

Levantarse, trabajar, comer, y dormir. ¿Esa era la idea cuchos?

Yo no creo.

Mi padre me dijo que era para salir adelante. Para ser mejor cristiano. Para no hacer lo que él hizo.

¿Cierto?

Eso fue lo que se revoluciono en 1968. ¿No? Hippies! Vida buena! Ecologismo! Percepción! Paz! Amor!

La misma maricada (léase bobada), antes, y después de Cristo, o de Juan David Escobar, o de cualquier hombre sea grande o pequeño, de allá o de acá.

Amor! Eso es la vaina. Ya lo dijo Arjona, Ghandi, Juan Pablo II, una niña que chupaba helado, un hombre rudo mientras abraza a su perro.

Y yo, y mis trabajos, mis paginas y videos y palabras, no digo que incitan a la maldad, bueno, a ser sospechoso, a ser opositor, a ser independiente, a ser diferente, a eso me refiero a ser malo, ya seas afgano o Colombiano.

El mundo ahora es culpa de nuestros padres, es su bendito sueño, y ya vimos que anda fracasando, o que nunca tuvo sentido. Tal vez los atortolo la modernidad, las enfermedades, las drogas, la llegada del fin de siglo, que sé yo.

Lo mismo que les paso a todas las generaciones. Igual. Se creyeron la mejor y murieron como la peor.

Dijo Eric Schmidt, presidente ejecutivo de Google, cuando le preguntaron si apoyaba a Obama:

“Es tiempo de un cambio, el grupo de gente actual (en el gobierno) nos colocó donde estamos y es hora de que un nuevo grupo de gente nos lleve a un lado diferente”.

Este post, y mi vida, supongo, al igual que la de los guerrilleros, los negros, los indígenas, las madres, los corteros de caña, los trabajadores mal pagos y bien pagos, los lideres sociales, los padres luchadores, los niños que dicen que no y luego que si y sonríen, los locos, los bandidos, las putas, las victimas, los secuestrados, los secuestradores, los torturados, los violados, los desvalidos, los transeúntes concientes o inconscientes que son de aquí o de allá, los que se enamoran y le ponen ganas a todo, los que silban porque si, los que lloran por todo, los que sueñan que esto estará mejor.

Yo estoy con ellos. Mi mundo desde niño me lo mostraron crudo, rudo, feroz, pero también todo lo contrario. Y desde entonces eligiendo un mundo que sea todo lo contrario.

Yo pinte mi mundo de colores, ahora no me vengan a decir que no se puede.

Nosotros, o sea usted y todos los demás, sabemos, increíble, casi todo de aquí para atrás. Esta en google, o en las bibliotecas, en museos, parques, ciudades y los continentes.

El conocimiento universal se hizo posible en nuestra generación, y paradójicamente nosotros no sabemos qué somos, quienes somos.

O si lo sabemos, pero nos nos importa.

Acaba de sonar twitter:

“Mi papá es el responsable del ripio de mujer en que estoy convertida hoy”

Asmodeo (http://www.asmodeo-depolitica.blogspot.com/)

Y si miro mis cuadernos, y las columnas de opinión, los blogs, o en la conversación distraída de un señor con otro, uno encuentra las ganas de vivir bien, a lo bien, good, sano, bello, mejor, maravilloso. ¿O quien no?

Nadie tiene la solución.

Aquí mientras escribo y los frijoles pitan, pienso en una entrevista de Facundo Cabral, donde decía más o menos. “Nuestra generación pensó que debíamos cambiar el mundo, y lo intentamos, y después del tiempo y las revoluciones, nos dimos cuenta que lo que debíamos cambiar era a nosotros mismo. Y Cada uno cambiar su mundo.”

Algunos han soñado con vidas mejores, utopías, revoluciones, y han muerto en el intento, o se han aburrido haciéndolo o son unos putos terroristas.

Para ellos, como siempre el respecto absoluto al que gritan las injusticias. Son hermanos que esta llenos de causas bellas, de sueños, de otras formas de vida.

En amores perros, la peli, hay un personaje, El chivo, un desposeído, un antiguo revolucionario que dejo a su familia por irse a combatir, y que ahora esta sentado en la cama de su hija que lo cree muerto dejándole un recado en el buzón del teléfono:

“…Te dejé de ver cuando acababas de cumplir dos años y desde entonces, te lo juro, no ha pasado un solo día en que no piense en ti. La tarde en que te abrace y te pedí perdón por lo que iba a hacer. Me fui para no volver, me fui creyendo que habían cosas más importantes que tú y tu madre. Deseaba hacer mejor este mundo para compartirlo contigo. No sucedió así. Acaba en la cárcel y no logré verte más...”

Y muchos terminaron muertos, desterrados, desilusionados, o se fueron para el bando contrario.

Grandes vidas, hombres, e ideas perdidas a nombre de la revolución o el orden. De la izquierda o la derecha. De Lo ortodoxo y lo heterodoxo. De los paras y de los guerros. De nosotros y de ellos.

Yo no quiero morir, y cada vez son menos los que darían su vida por la causa.

No porque ya no existen causas, como lo grita Michael Moore en su último documental y en todos los demás que hace desde dentro del imperio, o Hollman Morris en sus crónicas hechas con el terror respirándole en la nuca.

Al contrario, necesitamos estar libres, vivos, y en paz en estos tiempos del fundamentalismo.

Nuestros padres nos entregaron un mundo muy empapado de sangre, y tal vez no nos podremos recuperar de tanto dolor y muerte, pero si podemos reconciliarnos, si podemos documentar la historia, mirar-nos de nuevo una y otra vez, y tal y como somos.

Ya es hora de las víctimas, ya es hora del ser humano, de la paz, del amor, de vivir, de soñar, de cambiar, de sorprendernos.

Es hora de lo más mínimo en la época de los megaproyectos, los súper hombres y las súper mamis.

"Malos tiempos, estos en los que hay que recordar lo obvio" Bertolt Brecht.

Yo, desde mi humilde educación, desde mi suerte y mi profesión practico la revolución, la crítica, la política, la ética, la estética y religiosidad. Desde adentro del sistema, sufriendo las consecuencias.

Apoyo a los indígenas, ofrezco mis comodidades por los derechos humanos de los que no saben qué es eso.

Desde mi posición, tratare de cambiar mi mundo, tratare de contar las historias que pueda, de luchar hasta las victorias necesarias,

Tratare de ser ejemplo de que otra vida si es posible.

Soy un obrero empresario, o eso creo.

Nací en un pueblo, que es casi la esquina suroeste de Antioquia, un departamento que es una esquina de Colombia, siendo Colombia la esquina superior de Sudamérica. Y Sudamérica el culo del mundo.

Vamos!

Abrí los ojos en el seno de una familia humilde.

Viví rodeado de perdedores, ladrones, drogadictos, amas de casa, forasteros, jornaleros, niños y jóvenes comunes y corrientes; o sea, sin futuro.

Todos, grandes y chicos, igual o más pobres y humildes que nosotros, que yo, que mí familia que en últimas es lo único que soy.

Trabajaba con mi papá los fines de semana. Aprendí como se levantaba pa´la comida. Entendí que el mundo es solo dinero, y que el dinero no era lo mío.

Lo mío eran otras cosas, que a la fecha, en pleno año 2008 aun no se cuales, pero mi cabeza, mi forma de hacer y decir las vainas, mi ridícula forma de estar en este mundo me indican que yo debía hacer algo diferente a vender tomates.

Mi papá me decía que yo parecía bobo. Pues que me daba pena gritar, y ofertar, y decir: “a la orden, a la orden. ¡Oiga pueblo sufridor y aguantador de hambre! ¡¡¡Hablo con aquellos que quieren llevar barato!!!”

No! el niño Juan David le pedía su papá que lo dejara trabajar laboriosamente en los quehaceres donde no se tuviera contacto con el mundo, con la gente. Me sentaba al lado de un bulto de zanahorias/papas/cebollas/habichuelas y hacia bolsita que la vendíamos a 200 y 300 pesos, todo esto mientras escuchaba radio, o Alirio, mi papá, le vendía 10 mil pesos a una persona que venia a comprar mil pesos de legumbres.

Nací en una familia humilde, estrato UNO, o más bien tirando a CERO. Pero cuando nací yo, a mi papá le iba muy bien, vendía legumbres en Ciudad Bolívar y el Chocó, me daba regalos cada domingo. Eran tiempos muy felices, supongo porque mi memoria no da para tanto.

Luego nació mi hermanito, Jorge Andrés, más desnutrido y enfermo que un putas, y fuimos pobres de esa época hasta ahora.

Vi a papá trabajar recogiendo basuras, haciendo adoquines, vendiendo tomates, cogiendo café. Lo vi andarse la plaza mayorista y comparar medio camión de mercancías. Viaje con él sentados en los bultos de papa y de almohada las cebollas de rama. Lo vi jugar billar y cartas. Lo acompañe a ver fútbol y a tomar tinto. Lo vi hacer reír a la gente toda una tarde. Él me decía que debía ser un buen cristiano, una persona de bien.

Vi a mi mamá caminarse Medellín con su pobre niño enfermo de hospital en hospital, sin un peso ni para una gaseosa, y de arrimados en casa de amigos. Vi que la humillaran, que paliara, que huyera y regresara con mucha fuerza. La vi hacer morcilla, lavar ropa, hacer aseo general, vender empanadas, tamales y “algos”. La vi embarazada nuevamente. La vi estudiando en la nocturna, La vi levantarse a las 4am para dejar listo la casa a las 6am e irse a estudiar para enfermera. La ví graduarse, la ví trabajar y atender a “paracos” y a “guerros”. Ella me decía que saliera adelante.

Esas son mis dos influencias en la vida. Definitivamente estaba destinado a ser un obrero, hecho a punta de sacrificio. Y bueno, no lo he hecho nada mal.

Me vi estudiar en una escuela donde no se “tenia” que ir de uniforme. Me vi trabajar los sábados y domingos limpiando los tomates o haciendo paquetes de legumbres. No me ví viendo caricaturas los fines de semana, ni ir a paseos de los deportes que practicaba. Alguna vez me vi repartiendo papelitos por debajo de las puertas, y vender una bulto de mangos. Luego, me ví jugar y jugar. Me vi leer y leer. Despuecito, trabajar en las mismas benditas legumbres para tomar vino y pepas. Después me vi graduarme del colegio, y no me vi en la excursión. Me ví gritando en la popular sur del estadio, y también estudiar ingles en un instituto de garaje. Me ví vagar por un año. Me vi beber y beber. Luego me vi estudiando en Medellín dizque televisión, y también me vi pasear por esta ciudad-pueblo. Me vi dormir y no dormir. Me vi trabajar en la madrugada digitando en una mensajeria. Me vi haciendo planos de las redes de gas que se iban instalando en los barrios del valle de aburra, me vi revisar y aprobar estas mismas redes. Me vi trabajar como editor y vivir como vendedor ambulante. Me ví hacer videos todos los días,

y hasta ahora sigo viendo y trabajando para vivir del audiovisual, de la ciudad, de lo que he hecho y he dejado de hacer.

En donde he trabajado me han odiado y querido un poquito por ser Juan David Escobar Álvarez. Así, relajado y camellador, vendedor de tomates e intelectual. Obrero y mandón.

Mientras iba trabajando en tantos lados, e ido aportando granitos a una empresa, a un proyecto de vida llamado Punto Link.

No ha sido nada fácil mantenerme, seguir adelante, ser buena persona y menos un buen cristiano. Y lo debo reconocer, muchas veces no he querido serlo. Me forme y vivo de milagro. Hago y soy lo que no debo hacer y ser. Pero que va! Ya cambie el guión. Es más, creo firmemente que no existe destino, solo existe un final, y que ese final puede ser escrito por uno mismo. Ni por un Dios ni una persona especifica, ni un partido político ni por una suerte de golpe. Nada! El poder de uno.

He hecho lo que me ha dado la gana. ¡Si! Mi papá me decía que si quería me podía ir a casa a ver caricaturas, que escogiera, ¿trabajar o vagar? Y obvio, escogí camellar, ahí es donde una se forma, donde se gana para vivir, y se vive para ganar. En el trabajo esta lo peor y lo mejor. A mi familia nos toco lo peor y lo aceptamos con resignación, con dignidad. Pero, por otro lado, como mi mamá, también tenemos derecho a cambiar, a reversar, a entender y aceptar y a mismo tiempo, luchando. Aprender y estudiar es una formula para salir del hoyo. El trabajo no se contradice con el aprender ni el mejorar. Se puede ir para adelante.

Soy obrero porque puedo hacer, pero siendo obrero me he preparado toda la vida para decir, para opinar.

Soy líder (mandón) porque puedo pensar y dirigir, pero siendo el jefe también puedo ensuciarme, obedecer, ser humilde.

Estoy hecho con todas las esencias. He estudiado donde y como me ha dado la gana. Como los grandes intelectuales. Mi mamá y mi papá me preguntaron: “¿Para qué sirve Producción de Televisión? Y yo les respondí que no tenia ni idea, pero lo quería hacer.” Siempre me han respaldado.

Esta semana, en la fiesta del libro de Medellín, escuchen decir a Fabio Rubiano, que la diferencia entre la realidad y la ficción, es que uno es azarosa, y la otra también, pero depende del autor. Que escoger hacer ficción, escribir dramaturgia, inventar historias, es escoger quien ser, modificar la formula, ser creador, ser dios, ser un golpe de suerte.

La realidad es una historia que nos hemos querido creer.

La fantasía es solo una realidad más.

Escogí el audiovisual como lugar de protección, de comodidad. Desde esta vista se puede saber las verdades de la realidad y las mentiras de la fantasía. El mismo Fabio Rubiano continuaba. “La actriz que interpreta a una señora que llora a su esposo, antes de salir a escena esta fumando y riendo con sus amigos de obra, y sale y nosotros le creemos.” Y esa ficción esta basada en una realidad que ya hemos visto “Una señora que llora tristemente el ataúd de su esposo muerto” Pero todos desconocemos si en la ultima cena de la pareja, la esposa no le daría el plato envenenado al esposo.

Hay una línea delgada entre la ficción y la realidad. Yo ando de una a otra como Pedro por su casa. Por eso hago videos y audios, por eso cuento historias: para ver que hay detrás del telón, y eso, como dice Rubiano: “Eso me hace feliz”.

Soy un obrero que anda entre las mentiras y las realidades, soy un empresario que vive de contar historias creíbles.

Y entonces,

¿Cómo sigue la historia?

Ni idea. A veces quiero desistir de escribir un guión que nadie comprende ni respalda, pero es la única solución que tengo para seguir vivo todos los días.

Rifa de accidente ¿Ganadora? Mi mamá

Hace un mes exactamente, siendo las 10.30 de la mañana, mientras mi mamá atendía sus enfermos en urgencias de Ciudad Bolívar, mientras mi hermano dormía el guayabo en la casa del barrio San Judas, mientras yo estaba en la casa de Medellín pensando la vida, una camioneta Pathfinder azul manejada por una bisoña, destrozo una moto marca Palermo color amarillo.

La moto era de Aleida, mi madre. La había comprado hacia poco. Tenía 22 mil kilómetros recorridos. Y la quería como si fuese un hijo.

Mientras ella era regañada por el médico de urgencia por estar pendiente de la moto destrozada y no de los enfermos, afuera había guardas de transito, policías, familiares y conocidos de nosotros, familiares de la bizoña, y chismosos en general.

El cuento es así.

Un muchacho, que mi hermano lo conoce como Rodas, estaba ya dando mucha lidia y lo bajaron al hospital para calmarlo. O sea, estaba muy borracho y lo llevaron a urgencia para que lo llenaran de suero. Ellos, niños y niñas ricas, andaban en una camioneta, la cual parquearon afuera de la entrada de urgencias. El guarda de seguridad les pidió el favor que corrieran el vehiculo de ahí, pues en cualquier momento llegaba una ambulancia. Uno de los chicos le dijo a su novia que moviera la moto: “Amor, corre el carro, es que esta estorbando”. Y ella se monto en la camioneta y no se sabe como, pero perdió el control del carro, aceleraba y frenaba. Su novio desde afuera, trataba por la ventanilla de calmarla y tomar el control del carro. Pero nada.

¡Pummmmm!

El carro termino contra el muro, y entre el muro y el carro quedo la moto de mi mamá.

¿Daños? Tumbaron un muro. Perdida total de la moto amarilla. Daños graves al eje y a la parte delantera de la camioneta.

Mi hermano calcula que los dañitos que ocasiono una tonta que no tenia pase pero dizque sabia manejar, se acercaban a los 20 millones.

El hospital hizo una carta comprometiendo al dueño del carro a pagar los daños. Mamá hizo otra similar y le dijo que firmara

El pacto era que en un mes pagaba la moto. O sea, hasta hoy era el plazo. Él, Juan Carlos Henao, se trajo la moto chatarruda en la misma grúa que contrato para transportar el carro desde el suroeste antioqueño hasta Medellín.

Y esta es la hora que no ha pagado, que no contesta el teléfono, no sabemos donde tiene la moto.

Eso si, sabemos que arreglaron el carro y el muro. Pero lo nuestro nada. Se esta haciendo el pendejo.

Él es de plata, o por lo menos su familia lo es. Anda diciendo que la moto solo vale 2 millones 800 mil, y que no da más plata porque la moto vale eso. Nosotros averiguamos en la única parte donde venden la tal Palermo Ventie 125, y nos hicieron la cotización por 3 millones 600 mil pesos. Y eso más un mes de mi madre sin moto, da como 4 millones. Ya hablamos con la dueña del carro, con la mamá. Ellas lo han presionado, pero vuelve y se desaparece, vuelve y saca una rara y no contesta su teléfono 300 ni su extensión en la empresa Tigo, que es donde trabaja.

Hoy comí con mi mamá, y allá la deje echando chispas, y me traje las fotos para hacer esta entrada. El tipo quedo de llamarla ayer. Ella se vino del pueblo para que le dieran la moto, pero otra vez la dejo con “los crespos hechos”.

¿Qué queda? La demanda. O mandarle dos pillos a que lo hagan pagar. Pero sin dudas elegimos la primera opción, así sepamos que eso se demora meses, años, y tal vez una década en resolverse. Pero que nos paga, nos paga.

Ahora Aleida esta viendo una moto que es de un tío. Esta mala, solo le falta una biela, o algo así me dijo ella. Le va a meter la plata para no quedarse sin moto, es suficiente un mes sin transporte. Y ese “hifueputa que me pague mi moto. Así tenga que esperarlo toda la vida”.

En fin. Rifan un accidente y nosotros sacamos el número ganador. Estamos demasiado de malas.

Recen por nosotros los pecadores.

En Colombia...

"Sólo con un acuerdo político profundo permitirá echar las bases de una verdadera democracia; la guerra no tendría resultado distinto a la dictadura de los vencedores"

Alfredo Molano.

El Hombre Que Inventó Manhattan

"No le costaría ningún trabajo arrancar este mundo de raíz y devolverlo al vacío. Todo lo que tenía que hacer era morirse”

Yukio Mishima

El hombre que inventó Manhattan. Ese, o este, es el libro que me ando leyendo. Es el libro que llevare en el bolso por unas semanas.

Esta escrito por Ray Loriga. Si. El de Caídos del cielo, que luego se convirtió por obra y gracia del mismo Ray en el Film que aun no me veo y que no me trasnocha verme, La pistola de mi hermano. Claro, el de Tokio Ya no nos quiere. Ese señor que antes escribía para jóvenes, por ejemplo con Héroes, o Lo peor de Todo, y que ahora escribe para chicos más crecidos El Hombre Que Inventó Manhattan.

No me he leído ni héroes, ni Lo peor de todo, ni días extraños, ni Trífeo, ni Días Aun Más extraños. No he visto, ni por ocurrencia, Carne Trémula de Almodóvar, y ya dije que no quiero ver La Pistola esa, ni el Séptimo día dirigida por Saura. Solo me he leído dos libros de él, de Jorge Loriga, quien se hace llamar Ray y escribe libros y hace guiones y quiso ser director de cine y que tiene dos hijos con Cristina, la de Cristina y los Subterráneos.

Yo no sé nada realmente nada de él. Pero siempre digo sus dos libros como los mejores. Y también digo que su última película, Teresa en el cuerpo de Cristo, no vale la pena.

Imposible conseguir un libro de Ray Loriga en Medellín. Ninguna librería lo tiene en su listado de autores pero reconocen que todos preguntan por él. Pienso que la gente pregunta por Ray, el que escribió los primeros libros, las primeras reseñas de cine, ese que escribió esto y que ahora seguro que no existe en ningún lugar, solo en letras:

“La memoria es el perro más estúpido, le lanzas un palo y te trae cualquier cosa.”

“La tristeza no tiene fin. La felicidad si.”

“Los días son a veces tan tristes que sencillamente no merecen la pena. No merece la pena correr, ni esperar, ni vigilar. Días tan tristes que no merecen ni un esfuerzo, ni el más pequeño movimiento. Los días así hay que dejarlos correr, como los trenes nocturnos.”

Quien es Ray. Pues que lo diga el mismo. RAY LORIGA.

¿Y cómo es El Hombre Que Inventó Manhattan? Es eso, Manhattan vista y vivida por un escritor que cuenta historias de gente absolutamente absurda que vivió y que vive, o que nunca vivió o no vive en la gran manzana. Es un invento de ciudad. Es un invento. Es una ciudad. Es una ficción de ese New York, de ese Manhattan que nunca nos van a contar, o porque no vale la pena o porque no existe. Una pena ambas.

188 páginas. Escrito en el 2004. Y en algunas hojas dice cosas como estas:

“Llevaban en New York Tanto tiempo que algunos recuerdos se habían quedado escondidos en ese lugar de la memoria que respeta por igual los acontecimientos reales y los inventados”.

“Para Andrea, lo más parecido a la felicidad era el ritmo constante de las obligaciones ineludibles que le sujetan al momento presente como los alfileres sujetan las mariposas enmarcadas.”

Ayer intente ir a una Marcha

En un país de mentiras, la verdad es terrorista...

Ayer baje a una marcha en contra de los medios de comunicación que habían citado por Facebook por una grupo llamado: Un Millón de Voces Contra RCN.

La cita era a las 10 am en el Teatro Camilo Torres. Como siempre, llegue tarde. Iba subiendo las escalas del teatro y comenzaba a escuchar la amplificación del micrófono.

Que no había Quórum. Pero que de todas maneras iban a hacer algo, se debía hacer algo.

La chica, que era una asistente, se dirigía a un auditorio de unas 150 a 200 personas. Y yo era un de las 200. Los de la mesa tomaron la palabra. Declararon día sin clases en la U de A, y un mitin interno, que si se unía más gente se haría la salida a la calle, a “Barranquilla”.

Resulte metido en plena asamblea de estudiantes. Mientras bajaba las escalas en medio de la multitud iba pensando si sí había leído bien, que si sí era la marcha indicada, en fin.

Afuera estaban la gente de los Derechos Humanos, y si ellos estaban era porque la cita si implicaba marcha externa, lo que paso es que asistimos muy pocas personas.

Recibí el sticker que encabeza este post, leí tres pancartas, escuche tres comentarios. Pensé había perdido el tiempo, mi misión era hacer video, o mínimo fotos de una marcha que se iba a pronuncia en contra de los medios oligarcas que manipulan, que embrutecen, pero por lo visto no iba a poder hacer nada. De todas maneras espere. Le pregunte a un chico de la pancarta si podía tomar fotos. Me dijo que sí, que todo bien.

Yo no baje a la marcha porque realmente crea que RCN sea un medio manipulador. Y tampoco creo que no. Baje simplemente a escuchar, a entender cuáles son los argumentos, a ver la gente que en este país es capaz de pronunciarse en contra o en desacuerdo a cualquier cosa. Quiero estar en donde algún colombiano haga algo por salir, por denunciar, por resistir a todo el mierdero en el cual vivimos y en el cual nos estamos ahogando.

Yo hago televisión, y veo los canales nacionales. Los respeto. Unas veces los admiro. Reconozco que no me quita el sueño llegar a trabajar en alguno de ellos. Si es posible, lo evitare, a menos que llegue a ellos en una buena posición. Y es porque sé que los medio de comunicación son un negocio. O a caso olvidamos las cifras de lo que vale la licitación, el montaje, y el funcionamiento de un canal, de una periódico o la radio. Es un platal. Los dueños de los canales son empresarios (los más grandes) que buscan negocios rentables, y la tv, tiene que serlo. Punto.

Ellos tienen posición política, aunque se llenan la boca diciendo que son neutrales, imparciales y demás clichesadas comunicacionales. Eso es mentira. La tendencia es la que hace la diferencia. Las posiciones políticas, culturales, sociales y demás son las que enriquecen y también dañan los programas, es más, son la justificación.

Sí, que Ardila Lule es el de los cultivos de azúcar y es el que se quedo con el negocio del etanol, y en ese negocio fue gracias al propio gubernamental. Y si, todos sabemos, protestamos. Ahora venia en la moto y leí un aviso que tenía un carro en el parabrisas trasero: “No robe más, el gobierno no necesita competencia”. O algo así.

Los Santodomingos, y los ardilas, dijo el angelito mexicano Fernando Botero Zea en un entrevista de radio, que éstos cacaos dieron plata a las dos campañas, la sucia y la limpia.

Los ricos del mundo son dueños desde los alimentos hasta los canales de TV que nos entretienen. Ellos ponen las ideologías en el entretenimiento, y nosotros nos entretenemos.

No tome fotos. Para qué, es una maricada, termina uno regañado o “braviado” ahí en el mitin. Pero claro, pudo ser lo contrario también. Mientras caminaba y pensaba si gritar y no gritar las arengas que ellos gritaban, porque yo estaba en de acuerdo con muchas cosas que estos chicos que andaban lanzando al aire un llamando a la conciencia popular en una universidad de Antioquia, pero pensaba que yo no era de la u, que yo era, ¿cómo dicen? Un profesional en revueltas. Mientras cavilaba un pelado me dijo que le prestara el sticker. Lo leyó, y me lo devolvió. Me dio la mano, me dijo su nombre, que ya se me olvido, por supuesto.

Me aleje de la multitud que seguía andando por los recovecos de la Universidad. Los mire de lejos, y me dije que lo único es proponer algo distinto. Algún día, de esos de los años del Politécnico, decíamos en un video, hablando de la TV, que ésta, la cajita mágica, ese bazuco electrónico, es tan malo como los ojos que lo ven. Tan grosero, tan imparcial, tanto como el público que lo aplaude.

La verdad es terrorista mientras no haya gente ni tiempo para protestar porque el periodismo lleva 54 años sin contar nada, sin denunciar lo más grave, lo que no les conviene, nos ha vendido un imaginario que es eso, inexistente. Y también mientras los Políticos estén hace 50, 60 años en la política, y hace eso que todo está mal. Mientras los mismos con las mismas estén educándonos, mientras la libertad no brille en ningún manual, ni la excelencia este acompañada de la misión de felicidad, estamos condenados a seguir siendo manipulados como títeres.

Decidí salir de la U y irme trabajar, o a vivir, que para es casi lo mismo las 24 horas. Decidí seguir asistiendo a todo, debatiendo todo. Porque es lo único que nos queda, resistir, revolucionar, pero haciendo desde el mismo sistema. La salvación es que los señores que hacen los medios, no los que los financian y pagan porque esos no tendrán remedio, más bien los creativos, los obreros, los televidentes tenemos que ser otros: Nosotros, u otros, con más corazón, con más sensibilidad, con un alma menos pretenciosa y ansiosa.

Los medios andan cambiando, y viene naciendo otros. Los medios tecnológicos como herramienta se han revolucionado, ahora lo que falta es que de este lado se cambie y se revolucione también, así los otros (en algún futuro) son los que deberán soportarnos.

Pegue el sticker en un poste. Para que lo vean y se rían si están de acuerdo o si están haciendo periodismo independiente (somos pocos, pero existen); o lo dañen, porque allí es donde ven su fútbol, sus novelas y sus queridas noticias.