Un viaje al sur, como regalo (Parte 3)

Se acabó la Playa, y volvimos de un tirón a la civilización.

Y yo, cosa que no hago nunca, tal vez por idiota, o por el derrumbe, me puse a esculcar un celular, y de una me encontré algo, que me fue llevando a otras cosas, así, sentado en la silla de atrás de un bus, entendí todo.
Bueno, algunas cosas las dejé de entender, pero supongo que se quitaron el velo y son tal como son.

Me enteré de cosas que se dijeron antes, durante, y planes para después de mañana. Como una chocolatina que la derrite el calor, así, así me iba pudriendo sentado, el corazón chorriando por todos lados.

Me lo merezco, y ella, también.
Pues, por eso esto (y miles de cosas más que me dijeron y no sé si son mentiras o verdad) se acabo lo nuestro... toca seguir viviendo.
Por lo visto, no importa la distancia, ni los mares, lo que importa es que no sea yo.

Lágrimas que nadie ve.
El cuerpo me tiembla, el corazón se le sale y la sangre y no vuelve. Esto es la muestra de la derrota. Igual, parece que desde hace rato estaba vencido.
Toca cerrar los ojos y que se encharque adentro. Carraspear la garganta, y decir: valentía, valentía, valentía!!

(no puedo cree que estoy viendo como se pierde el amor de mi vida)

Hay que seguir siendo bonito, a pesar de las fealdades. Me puedo echar a morir, pero mejor elijó echarme a correr.

***
El Petronio.

La segunda misión del viaje: el Petronio Alvarez. Y como la vida tiene se continuar, entonces seguimos con la rumba, con los negros, con la música, con ese Cali bonito que tanto nos gusta... y así lo hicimos.

Hay que despedirnos de la mejor manera para no olvidar esto tan bonito.

***

Van 8 días de viaje, y mi estomago ya se manifestó.

Esta herido, cansao, le pudó tanto dulce que se le ha metido.

Por eso, calma en el comer, en el tomar y el fumar, a ver si no me termino de tirar el paseo.

***

Ahora miro a sus ojos de manera distinta. Ya antes me pasó. Cómo si la mujer que esta a mi lado se hubiese desnudado en secretos, y un corazón emputado latiendo,y mi imaginación lanzando escenas de un futuro lleno de aventuras para ella, y un vacío para mí.

Seguro lo nota, seguro sospecha que leí algo en el móvil. Pero ya hay poco por hacer (las fichas parece que se jugaron), y tan solo queda....

***

Hace días no he escrito na. Es porque estaba Petroniando: bailando, tomando biche, caminando Cali, estando en la fiesta de la negramenta que por medio de la marimba y mucha alegría arrecha hace que blancos nos comportemos como negros, y al contrario (a veces).

Mucha comida, mucho arrechón, mucho sabor, locura, y pasión.

Mis pies me hormiguean. Mi cuerpo pide un poco de tregua. Mi corazón, de alegría o de tristeza, un día va a terminar por explotar (o por salirse). Mientras, sigamos terminando estas vacaciones como nos la merecemos (como las soñamos ?).

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Cali nos gustó. Y eso que conocemos casi nada.

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Que viaje tan maravilloso!

Lo terminamos de rematar con ida al río Pance.

Rico (Sonrío). Maravilloso. Trip total!

Quisiera corregirme, hacerme perfecto, sacar pasaporte, aprender otro idioma, hacer locuras...

escribir en papelitos lo bonito de estos días/años/anécdotas... escribir cartas de amor.... podría ser un parcerito más, el mejor, digo...

Pero hay que despertar de una vez... digo, hay que dormir un ratico, pa´descansar y despertar.

(escrito en Medellín, después de volar en avión (ya no en bus) y bajar en bus a casa, y llorar tirado en el colchón a rayas).

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En la vida bonita que tengo cabe todo... donde caerá este globo?

-que se chucé en una tuna.

-que vuele más allá

-que la agarre una niña que la quiera de verdad.

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PD. Debo reconocer que este texto tiene muchas modificaciones del original. El original era más rabioso, meloso, doloroso, y bueno, le rebajé el tono, porque así lo lean 50, espero que estos textos, estas historias mías, no sean las mejores, las que todos los adolescentes tardíos (que les pasan cosas a los 28 que le debieron pasar a los 18) lean y lean. No!

Un viaje al sur, como regalo (Parte 2)

"Las nubes son hechas por una máquina de algodones de azúcar gigante"

La Barra, un paraíso escondido en una esquina del sur de Colombia..

Días enteros sin plan. No hay afán, ni interés de correr. Sólo playa, comer, fumar, tirar, bañarse, volver a comer, fumar, ver el mar, escuchar a los negros hablar, sonreír...

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Sentados donde Ola (Hola Ola!), que hace loa comida más rica y barata de La Barra.

Ayer comimos arepa´huevo, en la noche sancocho de ñato, empanadas y arroz con coco. Y hoy, otra arepa´huevo y le metimos dedito de queso, deli!!

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El Biche que sale de una caneca azul de esas que en la infancia vi llenas de petrolio. El biche es un liquido blanco, destilado de la caña, el vapor de una partecita del proceso, una vaina que se mete en cualquier botello, y al entrar en tu cuerpo te lo calienta todo.

...hace días perdí la forma para tomar tragos fuertes, pero igual me metí como 10 tragos, de los más sabrosos, y solo por 5 mil pesos (y nos sobró). Para que sepan, se compra en la tienda que queda al frente del palo de mangos.

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¿Aquí si vienen los turistas?

Sí, de vecinos de cabañas - me responde- teníamos (ya se fueron) un Colombiano y una Española, que dormían en una hamaca y no eran muy afables.

Y ayer, también llegaron unas francesas a la otra habitación de la cabaña de "Cerebro", y claro, también vienen los caucanos y los pastusos (una parejita que se quedó en otra cabala de otra señora), y otros jóvenes (parecen de Cali) que se quedan en una carpita en la playa (y se la pasan tomando fotos y fotos), y los compadezco porque han caído unos aguaceros increíbles en las noches.

Uno se siente turista, después de salir de la casa, eso es claro.

Pero somos pareja y turistas que buscamos estar solos en un paraíso. Y este es.

Escasamente nos saludamos con los blanco, y con algunos negros que son muy buena gentes, y nada, pura tranquilidad vivida en chanclas, en pantaloneta, picados por bichos, sudorosos por muchas razones.

Vinimos a gozar, a comer, a mirar el mar, a...

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Por estos lados del pacifico, también me cobran caro. Escuchamos, comparamos y nos damos cuenta que pagamos un poquito más, que nos tumban, pero a pesar de eso, sigue siendo baratisimo el viaje. Pero rabia si da. Bueno, también da rabia ver a un turista extranjero o capitalino pidiendo rebaja a una vaina de menos de 2 dolares.

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El Pacifico es calientito. Por eso los ballenatos se amañan, porque debe ser parecido al útero de sus madres. Y en este mar sopla el viendo tibio, que seguro te hace sentir tan cómodo, como si estuvieras en casa.

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En este lugar no hay ningún atardecer parecido a otro. Ninguno, todos los días son diferentes. Una belleza, que emboba, que se da cada tarde, y que emociona.

Nos hemos sentado en muritos, palitos, sillas rimax, y por ahí paraditos también.

Hemos hablado con Ola, le preguntamos cosas a Cerebro, o a cualquier negro, mestizo, indio... qué cómo viven por aquí. Y nos han contando, pero mi memoria es débil, y con tanto biche y tanta hermosura, y el alma moviéndose tanto, se me olvida todo.

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4 horas remando (yo mucho menos que Jair, el hijo de Cerebro) en el mar calmado de los manglares. Uno ni piensa, solo rema y rema y rema. Bogar es relajante. Muy.

Cada día es conocer una maravilla pequeña. Una maravillita de la naturaleza o del hombre. Eso es viajar, moverse, ir y volver.

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estas notas dispares y simplonas, que tomo en la libreta en unos garabatos terribles, dicen cosas como:

"no soy el hombre que buscas, soy el hombre que conoces".

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El turismo genera mendicidad. Porque todos viven cómodos estirando la mano, y poco trabajo. Y el olvido político genera aún más miseria, y así una escala de problemas que terminan en vidas que esperan solo un turista para vivir otra semana más tomando cerveza, "relajado".

No somos salvadores, somos blancos en chanclas.

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Yo hablo español del inicio de la segunda década del siglo XXI

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Seremos felices. Eso: Unos felices.

Tu cumpliendo tus sueños, yo aprovechando cada papayaso de la vida para cumplir los míos.

Hoy, ya, escuchó tus argumentos, y vos los míos. Igual de enredados, y sinceros. Con el corazón mio vuelto nada, ya no queda algo distinto sino la despedida.

Se feliz, seguro lo serás... (lo dije al oído varias veces, me dijeron, con lágrimas rodando, de aquí y de allá)...

Ya recordé que puedo enamorarme, que sí siento, y es más, que sí hago sentir muy bien a otra persona. Eso me da esperanzas de seguir en este mar de lágrimas y pesares y oscuridades, por la búsqueda de la vieja de mi vida.

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Parecía un amor perfecto, como si fuéramos el uno para el otro. La pareja más poderosa, la combinación perfecta, la magia hecha parceros, sí, como esas burbujas bellisimas que uno ve volar... pero al final cualquier niño o ramita las hace explotar.

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Me queda no volverme a enamorar, a pesar de que cae muy bien en la vida. O me toca enamorarme de mi mismo ¿? (un consejo que me dieron gratis)

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Unas vacaciones recontrachimbas. Llenas de colores, sabores, palabras, alegrías, tristezas, noches, días, besos, lagrimitas, lagrimotas, sonrisas, carcajadas, tonterías, diálogos profundos, lecturas llenas de amor, miradas que dicen más de lo que reflejan.

Duele en algún lado, que no sé señalar ni mucho menos escribir... ni las fotos podrán mostrar, ni los videos reflejar...

Un viaje al sur, como regalo (Parte 1)

11.20am, un sábado.

Rumbo al mar, al Pacifico.
Ya vomité en el baño.
Ya se me aceleró el corazón toda la noche como el niño que hay en mí y estaba ansioso por el paseo.
Ya dejé todo, el campo, celular, la moto, los gatos, la empresa.

Es agosto, el mes de las cometas, las vacaciones, y el pacifico.
Era hora de otra irresponsabilidad bonita.


***

1.12pm
Hablando de Soluciones del mundo sentados en el puesto 21 y 22 de un bus de Expreso Arauca, y mirando el mundo que queremos entender y cambiar por unos vidrios polarizados y a punta de aire acondicionado.

Paciencia, que ya vamos en camino, así las carreteras estén inconclusas porque se robaron la plata...
Paciencia que apenas tienes 28 años y pronto entenderás, y no sé si alcance a cambiarlo, ese mundo que tanto te gusta.

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En en el bus un niño de masomenos 12 años, entró al baño masomenos 12 veces.
La uretra excitada de los niños de hoy!

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La noche Caleña se llamaba (la llamo) "Ventiada" en carro, rumbo a sentarse en varias aceras con el sabor del brandy en la boca (o lo que prefieras), y las historias que uno ha leído, escuchado, entendido, pero narradas por los parceros (jóvenes) del Cali de hoy, que señalan los lugares del Cali de ayer, eso mítico y cinéfilo, rumbero y loquero.
Las historias uno las va mejorando con el paso de los días, de ir y venir en este Cali que me gusta. Y yo lo que tengo es historias. Me falta vivir los días.

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Mientras los derrumbes de la vía al mar, yo escribo en una libretica que "el amor" hizó cuando era hippie.
Acaba de pasar una cintota en la busetica de la empresa "corredor del pacifico", donde hubo más muertos que en Irak, y bueno, muerto y bala más mandarina sabe riquísimo!

Suena salsa romántica ahora, y recuerdo que las ultimas dos veces noches he dormido solo 8 horas, y bueno, la adrenalina me tiene en pie.
Aún falta la mitad del recorrido para llegar a Buenaventura. Esto apenas empieza.

***

Viajar me permite (me obliga) a escuchar, a ver, a callar. Soy el mismo en todas partes, pero vuelvo a hacer el niño de 7 años silencioso y que se sorprende por casi todo.

***

Rumbo a La Barra, después de busetica, caminada en Buenaventura, luego lancha (en plena tarde calurosa), luego caminar, luego moto taxi, luego, caminar por la plata durante una hora, y así, llegar a un caserío humilde, que tiene un playa maravillosa.

El mejor lugar para muchas cosas. En resumen, el paraíso.
Arena negra, nosotros blancos, el sol cae, niños que juegan, negros que viven relajaos, puro poema revolcao.

Bienvenidos a donde Cerebro, a la Barra, a estas historias que estarán divididas en varias entregas, bonitas, inspiradoras, dolorosas y fijas en la memoria. Le recomiendo no volver a leer, es por su bien.

Los colores de la Montaña

Como la pobreza me ha tenido cogido fuertemente, no tuve plata para ir a cine, y bueno, un día buscando una copia pirata de “La Sociedad del Semáforo” por error disléxico dijé: “Los colores de la montaña”. (1000pesos valió). Y esa copia estaba por ahí guardada, porque estaba aguantando no verla, porque piratiar una película colombiana, de la tierra, que refleja nuestros problemas, hecha en mis montañas, era el colmo. Es. Y bueno, mi forma de devolver los nueve años y el dineral que invirtieron, fue defenderla sin haberme visto, a puños, a palabras, a ejemplos.



Un día, hace casi un año, en una fiesta del libro, discutí honestamente con un escritor (de guiones), sobre el poder de la ficción, y el abuso que se tiene en el cine de nuestros clichés y dolores para vender.
Yo le decía que dejara a la ficción en paz. Y él decía que poner una cámara de cine en cualquier parte ya no es el merito, el merito era hacer una obra tesa.
Me puedo alargar en el cuento, pero fue una discusión algo insulsa, porque ahora después de haberme la visto (piratiada) siento que si refleja un momento histórico, una guerra absurda que me toco a mí, un ritmo de vida que pasó y sigue pasando, gustele o no al que sea.

Mientras unos querían la fama, o el poder, otros trataban de refundar la patria. Y en esa dinámica, nos destrozaron como pueblo, como familia, como amigos. A punta de bala, motosierra y odio, nos descuartizaron el pedacito de paraíso donde existíamos.
Cuando uno discute la problemática “paramilitar” siempre acusan que es por la guerrilla, y uno les dice que la guerrilla existe por la pobreza y por otras guerras anteriores, igual de idiotas y absurdas, y estas a su vez por otras guerras más huevonas e inexplicables de hace siglos.

A los ricos, a los que tienen mucho o poco poder, ya sean de izquierda, de derecha, de centro, y hasta los neutrales, les ha beneficiado esta guerra contra los pobres, que ha sido tan cruel que estamos que soltamos la toalla.
El combustible es el odio. Pero antes fue la tierra, o el oro, y hoy en día es la droga. Eso da alimento a la caldera que empuja la furia entre unos y otros.
No es cosa de medir dolores. Si a mi me secuestraron a mí papá, o a mi me mataron el mio.
La cosa es cómo estamos superando esos dolores, con venganzas más crueles? Con más guerras? Con más estrategias para estrangular al que algún día me hizó algo?

Y como siempre, hemos visto que todos los combatientes, y los jefes, y los jefes de los jefes, y los duros de los duros son exterminados, o encarcelados, o extraditados, y los únicos que gozan de la buena vida, del prestigio, de la moral intacta, de las familias completas, de la propiedad respetada, de los sueños cumplidos, saben quienes son? Los que autores intelectuales de las putas guerras. 5 o 6 familias que se rotan el poder.

Tranquilos putos, que ahí le dejamos la cruz de mi papá, o mi hijo que ustedes tiraron a un río y nunca lo volví a ver, o la finquita que tanto nos demoramos en pagar a la caja agraria, o las vaquitas que mucho cuidábamos, y la escuela que era dizque territorio de paz, y las abuelas y las madres vueltas mierdas tratando de hacer lo que sea para salir adelante, y las ilusiones, y el balón, y las ropita. Putos!

Ahí está, quedesen con Colombia, pero déjenos en paz!

Tranquilos que nosotros deambulamos por el país, comiendo sobras, viviendo como ratas, soñando con el fútbol, muriendo como pordioseros, fabricando las próximas guerras. Ahí les dejamos su país, sus fincas, sus carreteras, su departamento, su puta vida, para que estudien tranquilos, para que viajen por todo el mundo, para que organicen fiestas, para que acumulen mucho dinero en el banco, para que caguen flores, para que vivían como princesas, para que sean los putos reyes. Ahí los dejamos, tranquilos, incluso, si les molesta tanto las películas que digan o se atrevan a insinuar las injusticias y los dolores que no son los de ustedes, que no se hagan pues! Ahí los dejamos con ese país de mierda, no se preocupen, que somos la escoria, las sobras de esta canallada de la que nunca estuvimos de acuerdo, pero fuimos la carne, la bala, el trofeo, la derrota, la Colombia que a nadie le importa.

Ya es agosto (2011)

Por la ventana de mi habitación entra un viento frío, y afuera sale y entra el sol de entre las nubes gruesas en un día festivo de no sé qué.Ayer hubo fiesta en la vereda. Anduve solo entre las familias, las parejas que se besan, y los niños felices que ríen.

Ya es agosto. Desde hace rato no escribo, pero es que estaba ocupado viviendo. Viviendo esa vida de mierda que les venia contando, y que paré por escribir ficción que nunca fue escrita, porque es una quejadera infinita.

Qué me partieron 2 veces, y que en un futuro eso me embalará para alguna puta cosa, lo sé. O que la plata falta, o que no hay tiempo, o que sé yo... No estoy pidiendo disculpas, es solo el intento de escribir, de contar otra forma de vivir, de estar, de vivir en el paraíso del campo y en la parte platina de la ciudad, y revelar que no es tan fácil, que no es todo color bonito, que hay cosas malucas... pero hasta yo me canso. Un diario delirante, aburrido, escrito desde la soledad de un hombre que se acerca a los 30, y esta perdido, emberracadamente perdido en un mundo de aventuras.

Han pasado tantas cosas, que le doy flashback y flashforward a los recuerdos, y me demoro un montón viendo esos borrones.

El amor ha llegado de nuevo... y como si nada, y eso asustó.
Volver a vivir bonito y feliz es una chimba. No se me ha olvidado reír, ni contar mis intimidades, ni besar, ni tirar, ni soñar.
Pero confieso que lloro en los rincones, en la moto, en mis soledades silenciosas, porque siento que perdí algo. Que este regreso no es más que una despedida que merecíamos. Que hay que dejar al otro volar, andar, buscar. Que teníamos el corazón retenido por un amor que creíamos luminoso, y que de regreso, un año después, no es tanto, porque esta oxidado por el no uso, estancado en tiempos de antes (donde lo usamos mucho), por el no reconocimiento que todo ha cambiado, para mal o para bien.
Me alegro por mi sonrisa.
Me aterro por mi falta de astucia para encontrar los caminos adecuados, para leer los gestos, para entender los mensajes.

No sé, hay que vivir los días bonitos. Estos, que son un milagro, que se acaban pronto. Y los otros, porque son una sorpresa, un azar, una idiota osadía.

Hay que levantar la cabeza, y mostrar los ojos oscuros y tristes. Mi fealdad que asuste al resto mundo, y que me dejen en paz.

Ya son tres meses, y la pandilla de gatos aun esta acá. Están abajo. Juegan en el bosque. Orinan en todas partes. Tumban tejas de la casa. No se han ido, porque soy un pusilánime, y porque la plata y el tiempo, y los amigos no alcanzan. La gata aun esta sin operar por lo mismo.
Cuando estoy peor, pienso en cómo matarlos, sin que ellos sufran, ni yo tampoco. No merecen vivir conmigo, que ni a mi mismo me sostengo. No estoy en capacidad de hacerme caso de una vida humana. Ni de un gato, ni de un hijo, ni de una mujer.
En los días más alegres, pienso en sacar fuerzas y buscar quien se queda con esas fieras. O si en ultimas, me quedo con la pandilla de don gato, y viven conmigo esta puta vida llena de posibilidades que desperdiciamos.


Los días pasan, y no hay soluciones ni acciones, y mis dientes son atacados por las caries y el sarro y las bacterias... eso es solo un ejemplo... me siento regresar a una época de modestia, silencio, pobreza que ya creí pasada... pero con mi ropa rota, y mis dientes enfermos, y mis ideas sin patrocinio, y mis días sin causas, y mis sueños rotos, sigo, me empeño, me desespero, me doblo, me regaño, me suplico, me animo, me sigo enloqueciendo de a poco.

Los gatos me odian, mis amigos también. O bueno, yo me hicé odiar por ellos, y por los demás, también.

En ese marco, en todo este panorama es que existo y molesto, desde una cabaña en medio del bosque que parece de cuento, o en un rinconcito de una mansión de una empresa poderosa pero aun niña.

Qué traerá la vida?
Lo que sea, aun me sorprendes, pero no me matas.

Posdata: volví a escribir, porque me pasaron un libro de Cartas (Cartas a Aguirre)

***


Ya me terminé de leer las cartas de Gonzalito, y comencé el de Samper Pizano: “Lecciones de Histeria de Colombia”, y bajé al pueblo a comprar aserrín, panela, sal, una solterita, y un helado (y varias cosas más). Por ende, este segundo trozo de texto debe ser más positivo.

No soy amargado, ni perdedor, ni nada. Soy una pieza que no está en ningún engranaje, pero sirve y calza para muchos. Me gusta lo imposible, tanto en el amor, como en lo profesional, y debo asumir esta terquedad.

La felicidad esta en burbujas que vuelvan por los días. Esa saberla atrapar. La tristeza es inmanente a mi ser, y me compone, y me va destruyendo, pero ahi vamos.
La causa es la resistencia a vivir de otra manera, con otros habitos y fines. La lucha se pone buena, y eso me hace más fuerte. Y bueno, se vale llorar, y de vez en cuando lo sabrán, buenos días buenas noches buenas buenas, que siga el siguiente, segundo, día, mes, aventura, problemón...

“Lectores, espectadores, e internautas” de Néstor García Canclini

“Te tenés que leer un libro”, y me lo pasaron a los diítas. Y sí, me lo tenia que leer. Y ustedes también. Es brutal. Es corto: 132 paginas en letra grande. Escrito como un diccionario, dando definiciones, pero lo que da es preguntas de temas que andamos viviendo hoy, que ayer discutimos, que mañana dependerá muchas vidas.

Escrito en el 2007, sin haber visto el boom de Facebook, de twitter, ni del mismo Youtube, pero ya le daba puntapiés a la bola de caucho que es la Internet, y de nosotros, los usuarios, los internautas, lo lectores, y la posición más triste: espectadores.


#Apertura
“Estas empezando a leer un libro que explora cómo nos mezclamos con otras culturas, y no sólo por las migraciones. En la misma persona se combinan la lectura que se oye en un disco, los libros escaneados, la publicidad televisiva, los ipods, las enciclopedias digitales que cambian todos los días y diversas imagénes, textos y saberes que hormiguean en la palma de tu mano, donde conectas el móvil”.

“En un tiempo de prestamos y negociaciones entre varias lenguas, entre lenguas e imagénes, no captamos los significados si no estudiamos las peripecias de las palabras, cómo se deslizan en los actos de quienes leen, ya sean espectadores o navegantes por el ciberespacio”.

#Asombro

“En el momento en que las artes dejaron de llamarse de vanguardia cedieron al mercado, a las galerías, a los editores y a la publicidad la tarea de suscitar el asombro para atraer públicos”.

“Ante el desconcierto que genera la multiplicación de los distinto, lo emergente, lo que se autoorganiza fuera de las totalizaciones conocidas, surgieron intentos de definir y clasificar el mundo... El más conocido es la wikipedia...”

“Lo imposible no es la vecindad de las cosas, es el sitio mismo que podría ser vecinas” Foucault
“La simple abundancia de la información, que acumula en la navegación digital textos e imagenes, ocurrencias, opiniones y publicidad, no construyen puentes en un mundo roto”.

#Audiencias

“Ahora la mercadotecnia sabe que la industralizacion de la cultura prospera si se hace cargo de las diferencias entre las naciones y las etnias, los hombres y las mujeres, si produce bienes diferentes para los de 60, 40, 15, y 8 años”.

“...transmitir partidos de fútbol u operaciones de cirugía en directo en congreso de médicos...” dice Mann Clausseur: “se trata de convertir los cines en plataformas audiovisuales”.

#Camposculturalesomercados

“Los nuevos dueños exigen al mundo editorial libros que den tasas de ganancias semejantes a sus negocios en televisión o electrónica”.

“En las pantallas extracurriculares los jóvenes adquieren una formación más amplia, en la que conocimiento y entretenimiento se combinan”.

#cinefilosyvideofilos

“No importa qué video se alquile ni quién sea el director, si se trata de lo ultimo que hay para ver y que promete “acción-aventura”, el género más requerido en pantallas gigantes y domesticas”.

#Ciudadanos

“Apenas simulacros de participación y de democracia directa, como las entrevistas dirigidas o editadas por los programas de noticias. O esa ilusión de que el publico puede elegir quienes se quedan y quienes se van, como en Gran Hermano, un juego para legitimar con apariencia democrática la exclusión social”.

“...cómo usar el software libre o proteger la privacidad en el mundo digital, qué hay que hacer para que las brechas en el acceso no agraven las desigualdades históricas entre naciones o etnias, campo y ciudad, niveles económicos y educativos”.

#creatividad

“La autonomía creativa de los artistas se redujo también por las exigencias expansivas de los mercados artísticos, cuando se pasó de las minorías de amateurs y élites cultivadas a los públicos masivos”.

#cuerpo

“Más que la localización, importa las redes. Aún el cuerpo sentado atraviesa fronteras”.

#interactividad

“La interactividad de internet desterritorializa. Conocemos facilidad de los internautas para socializar desde posiciones indefinidas, incluso simuladas, inventando identidades. En el extremo, se llega a fenómenos de autismo y desconexion social, debido a que la gente prefiere la pantalla más que en relación con interlocutores y en lugares físicamente localizados. Conectividad no es sinónimo de interactividad”.

#local

“No siempre los habitantes son los mejores expertos sobre su lugar, pero tienen derecho a opinar y participar garantizando lo que se dice de ellos”.

#museoparalaglobalizacion

“Nada más desglobalizador que insistir en esta economía sádica y loca: al destruir e incomunicar consigue efectos contrarios a la expansión del mercado que dice pretender. Cuando fracasa, sustituye la política por guerras que, como toda acción redentora, convierte a los diferentes en herejes”.

“Hemos reunido ya un patrimonio de las catástrofes, y Auschwitz e Hirochima están inscritos en la lista del patrimonio mundial de la Unesco”.

#Washandwear

“Ahora nos preguntamos si es posible organizar mundialmente una sociedad civil capaz de actuar a la medida de las redes y simulacros de este mercado polimorfo y no sólo con acciones simbólicas y efímeras” ¿?

A veces en el mundo de la internet, nos echamos muchas mentiras. Es buen transcribir estas verdades. Anote usted, y opine.

El Diario de Ana Frank, la película

uno no sabe para quién escribe, ni por qué lo hace. Escribir en un ejercicio que se hace para distraerse, para recontar lo vivido o lo inventado, una y otra vez, de formas distintas.

Y si recordamos todos los autores (muchos buenos) que antes de arrancar sus obras advierten que son muy malos, y que lo hacen porque los amigos los indujeron o un familiar lo hizó posible, o como en el caso de Ana Frank, fue la basura que se encontró tiempo despues de que se los llevaron a morir en los campos de concentración Nazi, por Judios.



Vivir encerrados. Como ratas. Como humanos. Como padres e hijos. Como hombre soltero y solitario. Como sea. En medio de una guerra, con dificultades para todo, incluso lo básico, pero ahí tienes aliados, que mientras llegue la muerte desde el sitio y la forma menos pensada, te ayudan a que se viva, se exista, y por ese milagro de ser, de enamorarse, de planear futuros, de comer mierda y decir “rico!”, de seguir insistiendo, trabajando, siendo fiel a uno mismo en medio de las adversidades, vale la pena contar el cuentico, en papelitos, en diarios, en blogs como éste, para que algún día ayude a (re)contar pasados, y con esas claridades y oscuridades de cada alma por despistada y terca que existió y luchó, se pueda hacer el verdadero mundo que todos merecemos, mañana.

La historia de Ana, de una escena horrorosa de la humanidad, me pone a pensar en mis bombadeos, en mis encierros, en las promesas del fin de una güerra y la llegada de la anhelada tranquilidad, donde los sueños tengan suelo donde echar raíces.

Y como Ana Frank, tengo que escribir lo que siento, así sea la mayor ofensa, o la peor carta que se escriba en la vida de alguien que se cree bueno.