Asesinos por Naturaleza

Natural born killers / Oliver Stone (idea y guión original de Quentin Tarantino)

Hace unos años, no muchos, ni tampoco se puede decir que son pocos, entré tarde a una clase donde estaban dando “Asesinos por Naturaleza”. Eran tiempos del VHS y los televisores gorditos. Eran días que aun tenían el aliento a finales de los 90´s, mi época, años de caos y desazón, de depresión general, de vidas sin sentido, de una paz ficticia rota por un hombre y una mujer (o cualquier loco) con escopetas o subametralladoras. Eran minutos tan bonitos, que a Oliver Stone no le decían “chavista”. Era otra época, donde el cine no me había atrapado, ni yo lo había agarrado con todas mis fuerzas.

 En fin, ese día no me la vi, se puede decir. Pero gracias a un DVD de 14mil pesos (unos pocos dolares que pagó alguien más) me llega a todo color, y me devuelve las ganas de cine a balazos, y a maldiciones:

 

Yo sé que ya pasaste por esta emoción que tengo yo hoy, pero déjeme decirles que es una preciosura de película. Romántica, si se quiere. Americana, a más no poder. Noventera, pura y dura. Con Tom Lee Jones más joven, con Robert Downer Junior antecitos de lío grande con las drogas, con un Woody Harrelson poderoso y con una Juliette Lewis sexy (muy muy), te puedes deleitar con el videoclip de los asesinos americanos (en serio o de a poco).

“Donde quiera que vayamos, y pase lo que pase, Mickey... cuando miro las estrellas, sabré que estamos mirando las mismas estrellas”.

Cómo hoy logró esos colores, esos granos, esas texturas?

 “Haces que cada día parezca una fiesta de niños”.

Quién fue el qué vió el cine cómo la teve o como los videos o como lo veríamos despuecito: con los reallitys y con los periodistas siempre en vivo? (Tarantino, no hay duda)

“El pasado quedó atrás ahora. Es hora de crecer. El camino al infierno está frente a nosotros”.


Por qué fue tan lejos en el videoarte y en la trasgresión a la butaca tranquila y paga de los espectadores?

“La muerte se convierte en lo que tu eres cuando la vida se vuelve negra”

El DVD trae varias cositas, que disfruto ni siquiera a medias por la falta del segundo idioma, pero bueno...

“No creo que esté más loco que tú. Somos tinieblas y luz, tu lo sabes. Soy luz con mal...” 

Lo poco que te salva de la locura, de los días negros, de los abismos y de los infiernos, es el amor. Hasta los asesinos en serie necesitan de uno.

“Jamás lo entenderás. Tu y yo ni siquiera somos de la misma especie. Yo solía ser cómo tu, pero evolucioné. Desde tu perspectiva, eres un hombre. Para mí eres un mono. Ni siquiera un mono, un periodista.... ¿El asesinato? Es puro. Ustedes hicieron lo impuro, con la violencia, vendiendo miedo...”.

Bastardos sin gloria

Bastardos sin gloria
Quentin Tarantino

No soy un cineclub, sólo un man que ve películas piratiadas tomando tequila con su hermano un viernes 9 de diciembre del 2011, mientras otros están en festivales de cine donde hace calor y hay gente famosa. Hoy, Bastardos sin gloria. Una película de Tarantino, indudable.



Un film que parodia el odio, la capacidad de llegar al máximo de degradación humana, de los alemanes que no saben qué es humanidad, de los americanos judios que por medio de un ejercicio de negocio arriesgado llamado cine, de la mano de Quentin Tarantino, un director espectador, se vengan en la meca del cine culto: Francia. Matan a Hitler, consiguen la paz siendo más crueles que los nazis. Todo es justo, y todo vale para Tarantino.

Sangre y bala, menos veces que sus ultimas películas, más reglas rotas del cine, igual, una película que muestra un lado que no le habíamos visto al mundo Nazi y de los Aliados: el bizarro.

El Solista (the soloist)

Con Jamie Foxx haciendo de un prodigioso, loco, y bonito Nathaniel Anthony Ayers. Y un Robert Downey Jr, haciendo de un odioso, amigable, y periodista Steve López.

Es una película sobre el amor a la música (clásica). Sobre (y debajo) de un Los Ángeles igual, pero mirado desde otro lugar. Una oda a Beethoven en tiempos modernos de locos que andan empujando su casa rodante para todos lados.

 

En los comentarios del trailer, alguien dice que le recuerda “August Rush”, que no la he comentado porque me la vi mal vista en Urabá mientras grabábamos un cine club (y que me la veré de nuevo), pero que musical y humanamente me conmovió sus clichés de vagabundos que aman la calle, las estrellas, las palomas, las plazas publicas, los túneles, la vida, la música de la vida, la vida siempre llena de música.

Nathaniel, que a mil por hora habla (o sus voces hablan por él) nos dice cosas hermosas, nos hace sonreír con su sonrisa al chelo, y con su amor loco por Beethoven. (Gracias a Universal Studios, que tiene canal en Youtube, puedes ver la entrevista actores).

Steve, que como todo periodista, con su superficialidad, pero la búsqueda moral y de amistad, termina de completar una historia que nadie estaba buscando contar.

Me alegra un montón ver a Downey Jr bien.
Me alegra ver a Foxx desdoblandose.
Me contenta ver caótica a la siempre linda Los Ángeles.
Me gusta saber que hay periodistas buscando historias para salvar(sen).

 En las calles está la vida, la casa, la muerte. Y en el alma, la música.
Qué viva la música y la vida!!
Qué vivan los locos! (por supuestos)

Detrás de cámaras, si se lo quiere ver, aquí.

El día Señalado

De Manuel Mejía Vallejo.

Los cuentos “Contra viento y marea”, de vidas al borde de la muerte pero luchando porque quieren vivir, y un articulo en Universo Centro, que hablaba de un libro escrito hacía mucho, de un man que tenia un gallo bajo el brazo y que buscaba a un hombre para matarlo, me hicieron elegir el libro naranja que compré donde El Hamaquero por 3mil.

Cargué la violencia de El Tambo, a José Miguel, a El Sargento Mataya, al Cojo Chutez, a Pedro Canales, al Padrecito Barrios, al Sepulturero, a Otilia en mi bolso por varias semanas. Metí el polvoriento pueblito de Colombia escrito y descrito hermosamente por Mejía Vallejo, que ilustra cómo es y parece que seguirá siendo (con ciertos anexos tecnológicos) la vida rural en nuestro país, la violencia absurda, entre hermanos, entre padres e hijos, entre enamorados, entre enemigos que no nos permite vivir en paz, que no deja ver los niños correr alegres, que no permite contar cuentos mientras caer la tarde que trae los vientos de las lluvias próximas, ni deja caminar a la muchachas que nos enamorarán con sus ojos que nos miran sin miran. Por muchos días, en medio del agite de mi vida y del trabajo, lo fui leyendo, dejando esas imágenes de El tambo suspendidas, pausados en la mesa de trabajo la escupa de que tirada al suelo formando una bolita, o el polvo agitado en la gallera que parece miles de moscas espantadas a contra luz...
Veía el librito naranja, recordaba en qué parte iba, pero no podía agarrarlo, porque me distraía, porque me llevaba a mi pueblo, a los pueblos, al sopor de los días que matan a punta de lo mismo de siempre, hasta que llegue el día de uno, o el día de feria, o el día señalado.

Miraba el libro, y sentía que era como cuando uno iba a la cocina en la mitad de los cuentos del abuelo a traer el café que estaba hirviendo. Esa era la sensación, de dejar suspendidas las palabras hermosas que están narrando un pasado que nos compone hoy, o que más bien, nos descompone.

31 capítulos, fragmentados, que te dan la mirada total de unos personajes que esperan ese día, el señalado. Hermosa literatura, que te emboba, te tensiona, que te va enamorando.

Precioso final para tan maldita historia. Por aquí les dejo algunas cosas bonitas que señale para recordar toda la vida:

 Los niños...

 “A toda hora tuvo que nacer y que morir un poco, sin darse cuenta. De niño dijo las palabras de los niños, de hombre hizo lo que los hombres hacen cuando no tienen más remedio”.


“En los ojos del niño lo asustó una mirada de viejo, la de alguien que sabe o espera lo peor de los hombres”.

La violencia...

 “El padre Barrios aprobó silenciosamente: el mismo fenómeno de otros sitios. En un principio fue el miedo concreto al matón, a la pandilla, al Ejercito, a los guerrilleros. Pero cuando estas cosas dejaron de ser ellas mismas por haberse multibifurcado, el miedo se convirtió en angustia: era ya el temor ante cosas cuyas causa desconocían y cuyo remedio no estaba en sus manos.


Al comienzo aquel miedo despertó cierta desesperada vitalidad que se manifestó en la lucha: después el sentimiento de la derrota convirtió el terror en indiferencia hasta llegar al cinismo. Y la violencia que de ahí no fue otra cosa que la extrema manifestación del miedo, de parte y parte”.

 La vida que alimenta el odio... el amor...

“Desde pequeño me despertaba los cantos de los gallos. Entre ellos crecí, ellos me fueron enseñando el camino del hombre. Mi madre les echaba maíz como si alimentara recuerdos”.


“Porque al formarme en el odio tuve que aceptar el engranaje y vivir en mí como en casa ajena. Por lo menos esto había llegado a comprender: debía recorrer mi pesadilla, hundirme en cada hora como en el barro, llenar este espacio para el grito”. 


“Nunca pasa nada en un pueblo chico”, dicen “Pero una aldea puede ser el infierno porque su misma pequeñez invita a la hipocresía. Extorsión, incesto, delaciones, los más sórdidos acomodos con lo alto”.

Es que crecer en medio de la nada, de la desesperanza, deja mella...

“... Lo triste es la vida. La vida es una vieja haraposa”.


“Los de allá contra los de aquí, los de aquí contra los de allá. Todos los días inventan motivos”.

En el libro, hay madres, padres, hijos, malos, buenos, y Dios anda por ahí, convenciendo a los diablos, pero es difícil....

“Padre Barrios, Dios tiene más condiciones que un tute. Con razón vive pesimista la gente”. 


 “¿O cree que vale la pena vivir esta vida de cerdos?”.

Hay gente que no cree lo que le pasa a otra gente en el mismo país que viven, y que mueren para que él viva tranquilo y ni se entere de lo que pasa los pueblos... ni siquiera en su propio pueblo, o barrio, o urbanización...

 “(ciudadano) -A una campesina le abrieron el vientre con un machete y le sacaron el hijo. El hijo se retorcia en el polvo...
 ...(el alcalde) -¿Qué me importa? O, ¿Qué hicieron después con la campesina? 
-Le metieron en el vientre un gallo vivo...
 ...¿Vivo, dice? 
-Le metieron el gallo dejándolo fuera con la cabeza, cosieron el tajo del vientre con una cabuya ensartada en aguja de arriero...
 ...-El gallo estiraba el pescuezo a todos lados mientras la mujer se retorcía cuando el gallo le clavaba las garras y las espuelas, bregando por salir...
...-No son tan crueles, m querido amigo. ¿No ve que le gallo podía respirar?”.

Pero no importa, los gallos le despiertan el espíritu combativo a los hombres...

“Los que se divertían parecían divertirse por decreto, y en la diversión buscaban embrutecerse, olvidarse, dejar de pensar. Licor, pólvora, gallos...” 


 “¿El recuerdo de su pasado no sería su única posibilidad de futuro?” 


 “¿De qué sirve don Heraclio? Al morir, con dos metros tenemos. La muerte nos encoge tanto, nos quita importancia”.

Y he buscado a Tambo en los mapas, en google, pero hay tantos Tambos en Colombia...

“Uno de tantos pueblos era el Tambo, y tuvo cosas ambles, ahuyentadas por la gente, pero que regresarían, como las palomas”.

 Pero entre más mugriento y violento el pueblo, más gente buena existe en él, que la gente mala...


“Por mucho tiempo más ardió en mí la sensación de sus ojos. Unos ojos que de tanto mirar fijamente fueron acumulando muchas vidas tras ellos; por eso se le veían más oscuros -por más hondos en uno, en ellos mismos, en un pasado aceptado con rabiosa resignación”.

 “Le gustaba llevar las de perder”, decían. “un héroe tonto de batallas perdidas”.

Y a sabiendas que los hombres nos vamos por canallas, o porque La Violencia nos llevó, aún así, las mujeres y hombres se enamoran...

 “-¿No era el amor esa pasión ya depurada en la espera, en la pueril idealización por estar al borde de lo imposible? El amor debería desgastarse de tanto insistir en la misma persona. El recuerdo debería cansarse de ser únicamente recuerdo”.


“... Cuando esto se acabe, ¿no será lo mismo que había antes de nacer? La muerte, la nada por ambas puntas...”.

Y cuando matan gente, todos los días, desde hace 200 años, o más, preguntamos lo mismo... pero la respuesta es la misma... 

“-¿Cuando se acabarán las matazones? -Cuando no acabemos nosotros mismos”. 


 “...quien durante su vida ha desempeñado el papel de malo, es porque es malo...”


 “-Ya no hay buenos tiempos, padre. Tambo nunca ha sido gran cosa pero se vivía tranquilamente, las siestas no daban miedo”. 


 “-Padre, si yo hubiera creado el mundo, si hubiera formado al hombre, me habría suicidado de desesperación”.

Y en pueblos desesperados, los finales son los inesperados...

 “...Nada queda sino la venganza de un lado y del otro, hasta el fin. Los resortes morales se han reventado”  


“-Nunca ha dicho: “dentro de poco estaré muerto”?  Uno se va muriendo a trocitos cuando tiene miedo, hasta que dice: -”ahora voy a morir completamente”, y ya no siente miedo, y le parece bien que termine”.

Uno cree que la salvación es el ejercito, o lo paras, o un Cai (policía) en la esquina...

 “-Yo estaba contra mi hijo. (dice don jacinto al sargento de su hijo guerrillero Antonio Roble) 
-Por eso puede contar el cuento. 
-Creía que el Gobierno deseaba la paz. Colaboré con ustedes pero comprendí lo que es el terror al verlos actuar. Todo nos ha salido mal bajo sus botas. Los hombres rehuyen la mirada, las mujeres no salen, los niños se pegan a la falda de sus madres, de sus hermanas mayores. 


 Dejo caer en la mesa una mano -Antes había esperanza, oíamos reír a las muchachas. Ahora con ustedes todo ha cambiado”.

En este pedazo de tierra y con estos hombres y mujeres y animales no toco vivir. Hay que hacerlo hasta que el odio nos deje...

 “Sólo podía entender que la vida era esta cosa que nos habían endilgado, que todo se había hecho turbio pero con vigorosa turbiedad de ríos en creciente”.

Para terminar, obvio, hay que leer más de Manuel Mejía Vallejo. Incluso Fernando Vallejo lo compara un poco con Juan Rulfo, y su “Pedro Paramo” y su “Llano en llamas”. Bueno, otras rutas, otros pueblos por ver con los ojos y sentirlos con el corazón (hasta que este deje de palpitar).

Garage Olimpo

En la argentina del 76 al 82 (del siglo pasado) muchos pibes (y adultos y ancianos) desaparecieron después de que grupos de milicia oficiales se los llevaba esposado y vendados y a patadas.

Era el tiempo de la dictadura, la puta dictadura, donde casi todos estaban involucrados en la política activa, de resistencia, de revolución, de insurgencia. No querían vivir así. Por eso, y por otras causas absurdas, muchos murieron y desaparecieron como por arte de magia.

   

De eso se tratra “Garage Olimpo” (de Marco Bechi): de un centro de torturas y desaparición humana que funcionaba en un garage cualquiera del gran Buenos Aires, por debajo de la sociedad que estaba atemorizada o dormida (o era culpable totalmente), allí los desnudaban y les echaban electricidad en el cuerpo, golpes en su piel, y luego los inyectaban y los mandaban a la mierda, donde sus familiares, amigos y cómplices nunca los pudieran encontrar jamas.

Una película sobre el dolor de una juventud.
Sobre el dolor de las madres que parieron con tanto esfuerzo para que un día el gobierno se llevara a su nene, y algunas sin saber el por qué.
El amor en medio de la macabra seguridad política.
Las truculentas acciones de unos y otros, que convencidos de su formas e ideas, quieren defender o cambiar el país, y en ultimas están jodiendo una patria, en vez de crear el mejor vivedero para los suyos.

No les cuento más para no dañarles la historia. Sólo me quedo con las preguntas de mi país, de mi patria, que se sigue matando, desapareciendo, secuestrado, y torturando a muchos inocentes, gracias a los de bien y a los del mal, a los los diferentes y a opositores.

Quién nos cuenta esas historias? Quién nos señala en qué lote, el garage, o la cárcel donde fueron masacrados nuestros amigos? Quién nos describe el método, la hoguera, el avión, la fosa exacta donde está el hijo de la vecina?

Sicko (Michael Moore)

Le volví a dar play a un docu que me he visto varias veces y que gusta mucho, por la forma de narración, por la carga de historias que siempre me hacen llorar, siempre.

Porque nuestro sistema de salud, ese que te deja morir en la puerta de urgencias, o el que te niega los medicamentos fundamentales, ese mismo que tiene a los médicos y enfermeras (y demás oficios de la salud) sin sueldo y con un miedo terrible a ser buenos o peor: ganando mucho sueldo, sin importarles cómo sufren sus pacientes. Nuestro sistema es una copia (mala copia) del sistema de salud de los Estado unidenses. Una rotunda tristeza.

 

Y el documental de Moores es una triste (y larga) muestra de lo mierda, de lo criminal, de lo sin corazón que tiene ese sistema que se inventó Nixon por allá en el 70 del siglo pasado, y que aquí el hijo de puta de Alvaro Uribe lo propuso y lo logró pasar el en congreso en 1993.

No es un documental sobre los que no tiene seguro. No. Es sobre los que si tienen, y sus aseguradora que les cobra un platal, y en el momento que más se les necesita los abandona por alguna razón (ridícula y malvada), y los deja morir lentamente, mientras ellos (las aseguradoras, las EPS) se enriquecen.

El gordito (el mismo de grandes documentales como Roger and me, y Bowling for Columbie)  se pasea por el mundo viendo cómo otras sociedades (incluso la cubana) son solidarias, y se tienden la mano, se ayudan, se quieren, mientras en su país hacen todo lo posible por odiarse mutuamente.
Ni los ancianos, ni los niños, ni las madres, ni los héroes tiene cabida en un sistema hecho para no atenderte, o hacerlo de la peor manera, para abaratar costes.

Si hiciéramos un documental similar en Colombia, el resultado sería más triste, desolador, e inhumano que imagines.Miles de Oscares, y lágrimas se ganaría. Porque aquí además de atenderte mal, hacen trampas para atenderte peor, y se roban la plata publica que es girada para la atención de los desvalidos (los sin nada de nada) mientras un gerente de las aseguradoras se gana millones por lograr que su entidad que nació para curar, más bien deja morir de forma masiva, y lo bonifican por ello.

No puedo contarles lo poderoso de Sicko, porque no me alcanzan las letricas. Pero veaselo, y compare con su sociedad. Mire su carnet, y póngase a llorar dándose cuenta que están haciendo negocio con la salud, con la enfermedad (la vida) de todos.

Véase el documental y comience a protestar, para que nos devuelvan la garantía de morir de la mejor y más bonita manera. Plata hay. Hospitales existen. Médicos excelentes son los que se gradúan cada año. Solo hay que quemar a los putos políticos, y crear un sistema de salud que sane, no que enferme y mate.

Contra Viento y Marea, Manuel Mejía Vallejo

Pa´rriba y pa´bajo cargué el librito de Mejía Vallejo... es que tenía la lectura suspendida, enredada, condicionada. Pero anoche me terminé de leer estos 4 cuenticos tristes, duros y bellos.

Manuel Mejía Vallejo, otro conocido desconocido. Un nombre que está en cátedras, en auditorios, en los aforismos famosos, en todos lados! pero del que uno lee poco, no tengo ni idea el por qué, sabiendo que uno pasa cuando va para el “guanabano” por el lugar donde él escribió “Aire de Tango”, o por cosas del destino periodístico he ido a la que fue su casa y hablé con su esposa, y siempre sus hijas están por ahí alrededor en las rumbas y en los actos culturales que te gustan. Como todo autor, llegó en un momento especifico, y tuve tiempo después de tanto tiempo perdido, de leer sus letras lindas, profundas, llenas de dolor pero con todas sus paginas conteniendo esperanza y la fuerza que uno saca de no sé donde para seguir en esta vida tan de mierda y tan poética.

  “A veces me pregunto si es verdá tanta miseria. Juro que si otro me contara esto que nos pasa, no le creería” “Es mejor que se nos muera una parte a morir del todo ¿o no? Porque a veces me pregunto si es necesario vivir”.

 Frases de un cuento llamado: “Tiempo de sequías”.


 “Fue el mejor nombre que pudo encontrarle, quedaba a la medida: era como llamar Agua al agua y Nube al cielo. Todos, hasta los mayores, dijeron que nunca antes había visto una cabra, pero que era la más hermosa cabra que habían visto” 


 “...maldita la hora en que abandoné la montaña, maldita la hora en que todos nacimos”. 


 “su mundo tendrá una cabra menos, una rama menos, un cause sucio menos. La ciudad se expande a su costa, nadie puede contra ella: la ciudad son hombres que lotifican y cubre causes de aguas negras y arrojan desperdicios en las afueras...”. 

De “Al pie de la ciudad”.


  “El agua seguía cayendo en chorros. De día. De noche. Se dañaron las espigas. Se dañaron las mazorcas tiernas. Se dañaron los tubérculos de papa y yuca. Se dañó la esperanza”. 


“Se mostraba duro ese Dios con los humildes. Y era el Dios de los humildes, y lo amaban porque sufría azotado por unos soldados extraños, atado a una columna, punzado en el corazón, crucificado contra unos maderos”. 


 “-Aguantes, buenos hombres. Dios los está probando. -Ojalá le sepamos a mierda pa que no nos pruebe más...” 


 “Eres mal nacido porque te rogamos por las plantas, y las arrasaste; porque te pedimos ayuda, y nos arruinaste; porque te tragaste las oraciones y no cumpliste el deber retornandolas en obras...”
De un hermoso cuento llamado: “Cielo cerrado”.


 -”Para qué -respondía como si tuviera una respuesta, señalaba caminos contrarios -. ¿Para qué, si la vida es el gran viaje? Y una objeción: -El hombre viaja para venir al mundo y sigue viajando para salir de él”. 


 “-¡Se los llevará el diablo! - gritó el sacerdote, coreando por los rodeantes. -¡A ustedes se los llevará Dios! -amenazó Viento, en giro a su rostro contra el galope".


De: “Contra viento y marea”.

Por ahí en la biblioteca tengo “El día señalado”, otro libro de Mejía Vallejo que muchos y de muchas maneras me lo han recomendado. Un día de estos...

Libro de Esbozos

"Book of Sketches" Jack Kerouac

(Proving that sketches aint verse but only what is)

Me acabo de terminar las cuatrocientas y punta de paginas del primer libro que leo de Kerouac.

Y meses después, yo, no soy el mismo.

Al comenzar, escribía mucho sobre mi, sobre mis cosas. Y hoy, casi nada.

Hoy tengo el corazón mitad desangrándose. Y la otra mitad bombeando enérgicamente.

Ayer odiaba América del norte. Hoy no tanto, porque leí una América más real, llena de personajes y paisajes con todo el poder y el color que tiene la humanidad que existe en cualquier tierra que se cree el paraíso. (lo mismo me pasó cuando ví los videos de interviewproject, pero de eso hemos hablado repetidamente).

Lo que quiero decir, es que conocí a un autor, y sus letras más crudas y sinceras. Poemas escritos a mano y en cualquier papelito (hace 60 años), mientras se viajaba de New York a México, y al contrario, y hasta en París.

Letras hermosas, de las cuales solo copiare algunas, que me invitaran a escribir (así no lo este haciendo para olvidar) en vidrios con el índice con la tinta llamada fuerza, o en la mano, o en los bordes de la madera, o en el hueco que dejan las nubes cuando voy en la moto mirando al horizonte... Si, cuando vuelva, cuando vuelva a escribir lo haré desde cualquier lote baldío o caserío humilde de un pueblo moribundo pero esperanzaó, y lo trataré de eternizar en cuadernitos comprados en promoción en un "todo a 1000"...

sí, cuando vuelva, si lo vuelvo a a hacer, voy a teclear sobre la desolación de un bus, sobre la invisibilidad de esre ser en el medio de un gentío pidiéndole al de los cigarrillos un candelazo (y chocorramo).

Me dieron ganas de vivir, para escribirlo, para recordarlo, para grabarlo (si se puede).

Nota: la edición del libro está hermosa (y cara), y pude leer en inglés y en español, y sonreír, y disfrutar, y pensar en otro idioma y en otra gente que no está sobre esos parajes que fueron destruidos o cambiados por el tiempo.

En el prologo te advierten que no es la literatura pulida y corregida posteriormente; pero "Lo que sí comparte con otros libros del autor es la ideas del viaje interminable, el espacio como ausencia, la ausencia por brújula en una búsqueda con la añoranza como único norte".

Y bueno, eso, más una furiosa escritura, que por su sinceridad es de lo más linda que he leído:

"Paul Nada te llamas,
en el inmenso mundo,
ancho, vacío e inexplorado, que te odia.
Quédate ahí sentado amargandote cuando quieras,
endeudado, sombrío, triste;
solo.
Perderás esta casa, perderás los 5, 6 dolares en el bolsillo, perderás el coche en el jardín, perderás el jardín"

**
"Odioso hijodeputa de mundo,
no duraría por siempre"

**
"En la hora de la vida;
los niños no son conscientes de Dios, del Amor universal
y la vasta tierra que revienta al sol,
forman parte del misterio arremolinado
y de salvación;
sus ojos reflejan humanidad e inteligencia".

**
"Clavos de lluvia besan
el baile de la carretera
brillante".

**
"Lo que llamamos vida ni es más que
esta lúgubre mancha falsa en el vacío de cristal".

**
"la libertad de las tristes ciudades me llama".

**
"He remontado este camino
hasta mi Madurez".

**
"y estoy harto de la
carga del tiempo, todo ha ocurrido ya,
por qué no ocurre todo al mismo
tiempo, la carga en un disparo".

**
"Estoy muerto.
O. Estoy muerto
porque todo
ha ocurrido ya
tengo que seguir adelante
más allá de esta muerte
hasta...
la tierra,
hasta ...
la inmensidad
hasta..."

**
"El trago que resulta amargo
al pasar & dulce en el recuerdo:
la vida".

**
Maldigo durante media hora,
decido ni volver a hacer dedo en la vida,
acabar En El Camino (puro autostop)
con una maldición contra América".

**
"Un hombre sediento busca espejismos".

**
"Ninguna bomba
atómica hará saltar América por lo aires,
América en sí es una bomba abocada a explotar
desde dentro".

**
"Tengo que creer en las vidas
de la gente & la historia de su realidad,
tengo que convertirme en historiador,
observar la historia de la sociedad
& escribir historias del mundo en una
furiosa prosa alucinada,
pero un testimonio de los ángeles personalizando
todos los lugares encantados que he visto,
escrito para los ángeles no los editores & lectores,
una historia completa de mi vida interior
completa, asimismo".

**
"Ay, Hombre, pobre Hombre,
Las Ansias que han desarrollado en nosotros
la Máquina son insaciables".

**
"Los críos americanos son gritones,
crueles, descarados, antipáticos a los 4
& aburridos a los 16".

**
"Tienes que poner una
superestructura de amor
es tu vida o no serás
más que un esqueleto en
la tumba de tus días mortales,
temblando desnudo contra el principal
nervio de tu ser..."

**
"Sólo en América
se consciente a una mujer que eche al hombre de la casa".

**
"Tus rabiosidades, impaciencia,
fastidios, incluso eso & tu mierda, todo...
morirá, no puede, no desea vivir;
pero los destellos de dulce luz nunca morirán,
el amor, la bondad de la esperanza,
el autentico trabajo, la dicha de creer...

... Trabaja en tu propia alma;
experimenta para ver su un hombre
puede salvarse, ya que en el conjunto en masa,
por lo visto, no puede;"

**
"Todo el mundo es su propia obra auténtica.
No hay bondad en el trabajo que no haga bien."

**
"Los estúpidos hombres fatuos
no son necesariamente estúpidos & fatuos por completo,
no tampoco todo en el horizonte,
no carentes por completo de
bondad o esperanza".

**
"Sé que no hay nada
camino adelante salvo
indiferencia gris,
la excrecencia de hombres malvados
que cubren la tierra.
Nací en un mundo espantoso
con todos los rasgos en mí".

**
"Un buen pedazo de mí mismo lo tengo atragantado
en la garganta & me está ahogando".

**
"Y él dijo:
"estoy medio muerto de todos modos.
Voy a morir pronto".

**
"Tío, la terrible risa
de quienes se creen
especiales
-élite-
tiene un sonido sangriento,
hambriento, solitario
sucio".

**
"Esbozos intactos de palabras
de imágenes subconscientes
de secciones de la vida de la memoria de un
genio imbécil que se encuentra
en el manicomio de su mente".

**
"No tengo nada que
decirte
salvo
No camines por la cuerda
floja equivocada".

**
LÁPIDA
Yo era de esos crédulos
ingenuos.

CIVILIZACIÓN AMERICANA
Medio deseando vivir
Obligado a trabajar por completo.

**
"Mi vida tan solitaria &
vacía sin alguien a quien
amar & tirarme, & sin
un trabajo con el que superarme,
que no tengo nada nada
sobre lo que escribir ni siquiera
en la primera dicha despejada
de la mañana".

**
"Este beber es mi
alternativa al suicidio,
& todo lo que queda.

Y la marihuana
la hierba sagrada..."

**
"Ahí arriba no hay ningún poeta,
sólo ratas".

**
"...nubes de esperanza perdida,
dulces, imposibles, pasan por detrás de las alturas,
allí los intereses de corporaciones millonarias
muy por encima de las enmarañadas calles humanas".

**
"Tu resorte principal está quebrado.
Walt Whitman".

**
"Para quien éxtasis
significa
éxtasis".

**
"A morir todos pero ha llegado el
momento de cantar & ver, de ser
humilde, abnegado, difunto,
demente, hablador,
insensato, mailteinnottond,
craededommeeng
todos los llevarlacontrarias
& seguirelejemplos para ser
mardabonelados o Bichos...
dirán que has perdido facultades & que no eres
más que un Balzac de un día de vida
el dom. 18 de oct. 1953
y una mierda".

**
"El príncipe de mi propia Paz
& oscuridad, cultivador de viejas tierras
por nuevas razones".

**
"Como si esto fuera lo que querría escribir un hombre
al que no le queda nada por hacer
en su vida salvo conservar su dicha en secretos
cuadernos garabateados".

**
"Así que no hagas más promesas
desfondadas..."

**
"Las palabras son claras como
el reflejo del mundo sobre el agua".

**
"Hagan lo que hagan,
digan lo que digan, en el pasado,
ahora, todo, deja que rebote en la roca
de tu alegría (tu espejo)."

**
"Así que dos chavalillos
negros cogidos del brazo una
lluviosa tarde de sábado
contienen en sí mismos
la historia de la humanidad
si pudieran hablar & contarlo
todo acerca de sí mismos
& lo que han hecho &
un observador pudiera seguirlos
& ver & juzgar la enormidad de cada diminuta
unidad."

**

Y así termine, diferente, lleno de papelitos que separaban hojas donde había bonituras.
El texto ya estaba escrito desde hacia un rato, pero solo hasta hoy tuve el tiempo suficiente para perder transcribiendo.

Feliz sábado, domingo, lunes, martes, o miércoles, o tal vez jueves, o seguro viernes, cuando leas esto.

V de Vendetta (V de Venganza)

Me vi la película el 6 de noviembre del 2011, después de la furia de los #indignados parece que sirve solo de poesía, y que Anonymous no destruyó facebook, y de que las protestas de Londres y wall street aún no han destruido el parlamento ni cambiado ningún gobierno. O sea, me vi tarde una película de hollywood, que habla “bien” del terrorismo y le hace una oda a la Anarquía y a la revolución.

Una película de los Wachowski, sicológica, llena de trucos y golpes y sangres y odios y búsquedas de cambiar el mundo desde lo más alto o lo más profundo. Hecha en la mitad de la década más fea y obscena que hemos tenido, que recuerda luchas pasada, dolores del presente, y miles de caminos que llevan al futuro. No es una gran cinta, ni me cambia la vida, pero la A de anarquía (que al revés es la V de Venganza) me queda marcada en algún lado, y las ganas de patear el trasero de los que nos han tenido jodidos por siglos y siglos amén, se aumentan.

De El Che pasamos (o nos devolvimos) a la máscara Guy Fawkes, y algunos ni se enteran.

Me quedo pensando en la máscara que en nuestro país deberíamos ponernos, y en el ídolo que nos debe inspirar. De aquí pa´tras hay una manada de canallas que han dizque luchado por nuestra libertad, y después se han quedado con ella para ellos, u otros que no sé sus luchas ni sus consignas porque los desaparecieron (de todas las formas habidas y por haber) o se torcieron en el camino, y no quedo sino ese hálito de rabia y ganas de justicias que todos tenemos al saboriarnos o cuando olemos muy bien.

En otras partes y corazones ha pasado y seguirá pasando las revoluciones, nosotros, usted, yo, solo cambiaremos cuando las guerras que libremos no sea por poder ni por moral, sino por la felicidad.

Mientras tanto, que hollywood siga haciendo películas distopicas o películas de mierda, y nosotros las veremos los domingos para “desconectarnos de la realidad”.

vforvendetta.com

Las tortugas también vuelan

De esas películas que tienen como temática la guerra, pero que le encuentran el lado más amable, poético e inocente a la puta guerra. Tanto, que al final de ella, terminas con una sonrisota en la boca.



El 2001 y 2002, años atroces y estúpidos donde elegimos los peores de nosotros para que dirigieran nuestras naciones, y lo que armaron y desarmaron fueron las sociedades, las personas, los amores, todo, todo, todo.
Todo por poder. Por ser mejores. Por dar lecciones de moral. De, puro odio!

Bueno, el director Bahman Ghobadi, nos muestra es una lado de la guerra, el que los niños ven y viven. Niños Irakies quiero decirles. Que viven en campamentos de refugiados (sus casas son cascos viejos de tanques de guerra), sin nada que soñar excepto la vida americana, la televisión por cable, el fin de la guerra, o sea, con toda una vida por delante por disfrutar.
La sonrisa en la vida es porque ves niños como tortugas (sin manos y hasta sin pies) pero que en su caparazón resiste todo: violaciones, desamparos, hijos bastardos, trabajos inhumanos, la guerra encima, la vida diaria al frente dándote palazos a los 5 años, o a los 4.
Dicen en internet que son niños actores de aldeas cercanas, de los que uno se enamora o quiere ignorar toda la vida, y de adultos a veces monstruos que viven en su mundo de odiarsen y no se detienen jamás. Y los niños atrás, sosteniendo (y a veces justificando) los hilos de esa rabia, crueldad y brutalidad.

Siempre siempre, del cine Iraní lo que debes esperar, es esperanza y amor, a pesar de todo, a pesar de todo...

Rueda película. Rueda lágrimas.

Perro come perro

Estamos en el ciclo de las películas colombianas, mafiosas y efectistas, que me gustan, que están bien hechas, y que divierte con la mezcla de muchos trucos cinematográficos y narrativos, con la caracterización y actuación bien hechas, con historias que en algún grado te reflejan y te hacen recordar la vida de afuera, esa donde matan, roban, traicionan, embrujan, se ensangran, destrozan...

"Perro come Perro"
Una película de Carlos Moreno, patrocinada, como todas estas películas, de muchos traguitos de plata (hasta por el diablo, o sea, RCN):



“Estos animales se volvieron malos!”.

Ese Cali se merece más películas como ésta, y mejores. Que la muestren, que la ficcionen.
A Blas Jaramillo, que no lo vuelva a hacer nunca más.
Y al director, y patrocinadores, que sigan intentándolo, que por ese camino hacemos entretenimiento, exorcismo, e historia, de esa Colombia cruel y víctima, que anda por ahí, hurgando en las basuras de los otros.

¿Por qué? Porque perro come perro, y viceversa y en el sentido contrario, hasta llegar a su puta madre y acabarte con la vida, ¿por qué? Porque sí, y punto.

La copia pirata que me vendieron en un centro comercial de Cali era una copia de la copia única que le mandaron al jurado del fomento al cine. Sigan así fomentandolo! (es un chiste cruel que siempre hago para que los amigos cineastas me puteen algún día y yo les pueda decir: para que se ponen a hacer cine, que es una cosa inviable).

como bonus, esta vez, la canción pegajosa y arrastrada de Perro come Perro que hizo Superlitio:

Dogville

Una larga, larguísima película, que debí haberme visto hace 10 años, y que me llega ahora, para ponerme a pensar de nuevo en que sí hay otras formas y otros caminos para decir lo mismo, para conmover razones, para hacer el cine.



(La peli no es lo que el trailer pinta, pero tampoco es mentira lo que muestra).

Pueblo de perros. No podía llamarse de otra forma estos pueblos y sociedades que armamos para vivir civilizadamente, donde podemos quejanos todos los días de lo mal que vivimos, de lo olvidados que nos tiene dios, de lo trabajadores y pulcros que estamos, y de lo buenos hombres mujeres y niños que somos y seremos por siempre, así después de cerrar las puertas seamos los animales más malos que existan.

Por eso Lars von trier quita las puertas, los muros, los trucos, las fachadas que no dejan ver los interiores de una América (norte, en el caso de la película) que aparenta ser justa, santa, y progresista, pero que está podrida por dentro.

Del teatro, todos sus artilujios.
De los reallitys shows, las formas de poner a convivir a un pueblo (confessions)
De la vida americana, lo provincianos, religiosos, pecadores, mafiosos, y matones que son.
Del cine, la invitacion a creer en una historia bien contada que necesita mucha paciencia y fe para ser resistida, entendía, y transmitida a esa parte del cerebro que acumula lo aprendido en las películas geniales y necesaria para seguir existiendo en los recuerdos inútiles que tanto te hacen feliz.

Los mismos pueblos polvorientos que recorrió Jack Kerouac, los mismos que los auspiciados por David Lynch recorren hoy, es lo que vemos en Dogville: estáticos, sumergidos en el letargo de los climas de los días de todos las vidas que ocurren en cuadrados que forma un pueblo perdido antes de las montañas, donde no hay otra cosa si no esperara la muerte o la suerte (buena o mala) que venga a visitarnos y justifique nuestras desgraciada existencia poética.

Bonus, para que sigas las pistas de esta rara película:

Saluda al diablo de mi parte

No es que quería ver películas de acción, pero en cartelera no había nada, entonces, toca apoyar las pelis Colombianas (que como han leído casi nunca lo hago) y entrar a sorprenderse con una que puede ser castigada a nivel de efectos (algunos estuvieron regulares, pero hechos en con el computador de la casa uno le da otra dimensión), y saltos de argumentos (grandes huecos que uno supone que es la tijera que le echaron los que saben y aconsejan sobre cine comercial), y tal vez los actores (que en su mayoría lo hicieron una chimba), o la historia (que algunos dirán y juraran que qué invento, qué aquí no pasa ná), pero “Saluda al Diablo de mi parte”, de los hermanos Orozco (a quienes desconozco), te hace quedar en la silla clavado un rato largo y te toca y te pone a pensar sobre este puto conflicto humano de Colombia (y que resumen los del mundo) hermanos y amigos desapareciendosen, traumandosen, y descuartizandosen brutalmente por razones absurdas y estúpidas que nadie entiende, ni entenderá.

Mi alegato era, es, que las películas colombianas estaban hechas con trucos, historias, y moralejas distintas a las que necesitamos exorcizar/burlas/exaltar. Nos quedamos a medio camino en el arte de contar historias para emocionar, para fracturar ideas y prejuicios. Han hecho decenas de películas (que valen millones de millones) que reflejan superficialmemte un cachito (no más) del conflicto variopinto y macabro de Colombia. Suavizan las historias, o las ponen grotescas, pero evitan enlodar a políticos activos, y excusan por medio de las historias a los más canallas.

Pero Saluda al diablo, a pesar de ser muy efectista, cinematografica, y todos los etcs que dije arriba, si muestra y hace una cantidad de preguntas que seguro no sabemos responder y le metemos la culpa al cine, a los directores, incluso a uno mismo tan idiota de pagar plata para ver la realidad que siempre quiero ignorar.

Tal vez la respuesta es que desde siempre, por poder, por amor y por las propiedades, hemos matado y comido del muerto: hermanos con hermanos, hijos con padres, amigos con amigos. Toda una vergüenza. Todos somos malos, aunque vistamos de buenos.

Persépolis, 2007

Estuvo en las carteleras y en la boca de todos, pero yo estaba en la época de no ver y no leer, entonces Persépolis llega a mi corazón un octubre del 2011, tarde, pero llegó.

“Estamos tan ocupados tratando de ser felices, que se nos olvida que no somos libres” (algo así dicen en la película).



No me sé la historia bien de la directora (Marjane Satrapi), pero que es biográfica y que antes que película era una historieta (o historia gráfica), y que tuvó tanto éxito que llegó al cine en forma de dibujos preciosos, con luces y sombras como la vida misma, dibujado capa tras capa de dolor paisaje tonterías ilusiones y absurdos que tiene la vida, con trazos que no tenían las lógicas físicas pero si los sentimientos vividos, con las ironías llenas de fuerzas en medio de represiones controles dictaduras religiones y muertes por montones. La historia del Sha, de la revolución y contrarevolución, de la puta democracia, de los ejes y las potencias mundiales y brutales dividiendo a la población y destruyendo las familias.

“se fiel a ti misma”.... “recuerda quién eres y de donde vienes”.

Somos ricos natural y milenariamente (no sé si la palabra milenariamente exista, pero hablo de todo lo que nos dejaron los ancestros), pero la raza humana es un animal despiadado que ha hecho todo lo posible por ser animal gritando lo civilizado que es, lo elegido, lo estudiado, lo occidental o lo que sea. Nos atrapamos en sociedades que ahogan lo mejor de nosotros, y excitan lo peor que podemos ser. Una desgracia ser tan tristes pudiendo vivir a las carcajadas.

“El miedo no deja ser conscientes”.

Huir del útero calientito de la madre y el padre, de su tierra, de sus amigos, es el precio que se paga por encontrar otro lugar, otra patria, distintos amigos, nuevas guerras, repetidas derrotas, miles de mundos.

“No hay nada pero que la amargura y la venganza”.

Por lo que somos, aquí estamos, pobres, excluidos, en guerra, pero a las carcajadas y buscándole la formula a la felicidad, en medio de las mariposas y las balas perdidas.
Todos tenemos burka invisible, y nos la ponemos y la quitamos en el segundo exacto que necesitamos seguir existiendo otro segundo más. Irán, Colombia, dibujos, realidad, mujeres, hombres, Francia, la misma furiosa, conflictiva, bizarra, y alegre vida.

Acción Mutante (Alex de la Iglesia)

Recomendada por Carlos Esteban, que parece que le lleva la pista a Alex, y nos puso al frente de la pantalla del tv que tiene usb y con un .avi bajado de yo no sé donde, vimos Acción Mutante, una hora y media de una película bizarra futurista humoristica opera prima de hoy un importante director español.



Dejando de lado los errores técnicos, la primiparadas, los momentos densos y sosos, en general el largo tiene un aire que me gustó mucho.
Eran los 90´s y el punk y la agonía estaban liderando los mañanas (año 2012), el mundo (como hoy) está en manos de los peores seres, los más débiles, los más inútiles, hijos de papí y mamí, basta ya de mierdas light! El mundo nos trató cómo una mierda, hay que desquitarnos, dice la filosofía de los de soldados de la acción Mutante, y “vamos a ganar la guerra!”.
No quiero ser parte donde todo el mundo es tonto o moderno. En eso si tienen razón los mutantes.
Porque si vivo en un mundo que me siento una mierda, donde siento que no valió la pena el esfuerzo, donde miro alrededor y no hay nadie.

En medio de una locura de ciencia ficción hecha posible porque él, el director y sus parceros de obra se la creyeron, uno queda con la sensación en la boca, en la piel, en las ganas, que “lo importante es participar!”.

Prometo ver más cine de la Iglesia, y les voy contando. Esta me gusto mucho.

García

De Jorge Luis Rugeles.

Le doy play al dvd, y de una salé el comercial de 30 segundos con escenas, actuaciones y textos postizos y mentirosos:
"750 días escribiendo, 2 años componiendo, 14 meses preparaneo la película, años de estudio técnico..."
Y me dicen que compre legal. Y yo compré por 1000 pesos (50 centavos de dolar) una copia de la película "García".

Gano muy poco, entonces, pago lo que puedo por entretenimiento. Y ya se les advirtió que el cine no es un buen negocio, que no insistan, que por estos países no hay espectadores, y si los hay, somos ilegales.

Yo sé amigo guionista que te la pasas perdiendo el tiempo para poder escribir alguito bueno; a eso le llamamos investigación. Al que compone canciones, que eso de la composición es disciplina y si se quiere se saca rápido. A los estudiaos que hacen cine ya saben que para hacer cine no había que estudiar. Señores artistas, yo soy un necesitado más, entonces, hoy necesitaba película.

¿García?



Un Damian Alcazar haciendo de Colombiano; como si fuera uno verdadero. Me sorprende. Vio mucho "Café con aroma de mujer", o "Betty la fea", y hasta la "Casa de las dos palmas".
Iluminación purista y postiza, artes obsesivamente perfectos, personajes enamorados solitarios y perdedores, que le dan marco a una historia triste de amor en esa Bogotá sureña y semi rural que sueña y que se la rebusca.

Un celador sicorrigido con unas gafas puestas que ven un mundo perfecto en medio de una existencia humilde, cansado con una mujer (ama de casa) libre (y cuando digo libre es vaga), que vuela, que sueña en el mundo de hoy, pero que es esposa (no muy buena).

Uno le promete el campo, las vacas, una casa propia por allá en la mierda (en la naturaleza). Y la otra, la esposa, no quiero eso ni poquito.

¿Punto de giro?
Suena el teléfono.
Cuelga.

Ustedes saben qué es vivir con cara de guevón?

Yo si sé, y García también, no sé usted, pero espero que no.

"Donde están los hombres, que sólo veo muñecos?"

La traición por querer un poquito de vida mejor.
Sufre el guevón, y nunca vive bien el cabrón.

-¿Amalia, usted es feliz conmigo?

-Usted ve una mujer feliz?
Qué pasó? Le rompí el corazón, o qué?

Llorando escribo que es verdad, no se puede creer que un potrero y sembrar maticas, es una buena vida. Es una puta vida (miren lo miserables y cómo tratamos a nuestros campesino). Pero como a García, uno sueña que sí, que es la mejor vida en medio de este mierdero.

Una película colombiana, filmada en una partecita de Bogotá, que es un laberinto pequeño de tramas, locaciones e ideas, con un elenco internacional (mexicanos y portugueses) con una moraleja sencillisima: "NO SEA GUEVÓN!"

(hay una versión hermosisima de El día que me quieras, de Romulo Fróes. Por aquí la encuentra).

Crónicas para el olvidar historia

De Alvaro Miranda.

Un libro que me pasaron, recomendado, y que bonito resultó “Crónicas para olvidar la historia”.

Me lo leí con mucha alegría, capitulo a capitulo.

Aquí unos trocitos que estrajé, para no olvidar.

Hablando del Caribe Colombiano, en un capitulo llamado: “Tras el rastro de la iguana”.

“En Ganga todo es un desastre folclórico”.

“Hay mucha voluptuocidad en el aire, cierta pereza es estimulada por la generosidad de la tierra, que no invita a trabajar, sino a recoger sus cosechas con cierta facilidad”.

Sabe qué es “tomar el fresco”?

“Al interior de la casa se crea un espacio donde el conocimiento de lo publico y lo privado se fusiona para convertirse en mentalidad y patrimonio cultural familiar. Es por ello que a principios de siglo y décadas posteriores subsisten grupos privados de familia y amigos que manejan una información especifica. Lo que se habla aquí, a ala hora de tomar el fresco, seguirá subsistiendo como el patrimonio de una sociedad anónima de grupos en que las personas se reconocen y fortalecen su designio a través del chisme”.

“Indagar trae de su olvido el ayer”.

“su antigua casa está en el pasado. Las cargas en su memoria con puertas y ventanas cerradas porque ya no han de retornar a ellas”.

Y en otros dos artículos, del caribe, del progreso, de generales, de madames:

“Desde el mismo instante en que el mundo entró a la revolución industrial, las máquinas de vapor comenzaron a modificar la pacible existencia. Desde ese momento las sociedades se volvieron positivistas y se alejaron de la especulación de la metafisica. Al olvido entraron la grámatica, el verbo, el principio, la creación.
Solo el tiempo presente y útil comenzó a tener precio sobre los instantes que llegaban”.

“El progreso trae toda clase de necesidades, ciertas o inventadas”.

En un Bogotá subterraqueo:

“viva como pueda, que yo me encargo de obligarlo a morir como yo quiera”.

“Todas las mañana muchos de los comerciantes se encuentran en las idas y venidas de una ciudad que coloca su historia en el olvido como si se tratara de capas de nata sobre los días”.

“Por las vueltas que da el globo terraqueo en su rotación y su translación, los trashumantes no son los hombres que caminan en su desespero, sino el planeta que los carga”.

“Ver el mundo a través de las grietas donde los demás no dirigen el ojo”.

Y a lo ultimo, habla Alvaro Mutis:

“adiós a un mundo que se hunde en el caos definitivo y extraño del futuro”. Mutis

“...Es posible que el porvenir nos sea favorable. Por el momento, delante de nosotros está la nada; detrás de nosotros está la vida entera. Entre ella y el presente se acumularon ruinas: cada uno de nosotros ha perdido algo, alguna parte del mundo, y ahora no somos nada. Nuestro deseo más ardiente consiste en edificar un puente entre el pasado y el futuro. Todos fuimos arrancados de cualquier tierra lejana, profana o regada de sangre” Ana Kipper

Trash Humpers, 2009 (Harmony Korine)

“Había una vez Iguana, con una ruana de lana, peinandose la melena, junto al río magdalena. La iguana tomaba café, tomaba café, a la hora del té...”

Las 4 o 6 cabezas, a veces decían: “super head”, del VHS (VCR) americano o japones que reproducía los casetes de películas que alquilabas (con carnet de socio de videoclub) o grabas de la tv, así es la textura de la ultima película de Harmony Korine.
Pero él grabó en una cinta VHS una y otra vez... tal vez en EP, tal vez con una cámara llena de hongos y con las cabezas malas:

“There’s this obsession nowadays with technology and the fact that everything looks so clear. Everything needs to be so high-definition. There was a strange beauty in the analog. You almost have to squint to see things through the grain and the mist. There’s something sinister about it“


La basura gringa. La que deambula. La que se divierte destruyendo y fornicando con la misma basura. La que duerme en cualquier parte. La borracha. Esa, esa esencia es filmada a veces por algunos magos desquiciados. Los humanos animales, deformes, llenos de alaridos, con sed de violencia, iluminados naranja por lamparas de calle, que al margen de los demás robots, en su locura hacen un mundo feliz, o por lo menos, alegre. La basura feliz, la que es biodegradable, porque se autodestruye, que arrastra niños de plásticos pegados a sus bicicletas.

La sala de cine (Punto Link), improvisada, quedo con pocos asientos ocupados. No es una película para ver, hay que decirlo. Es un pedazo de cinta que alguien dejó grabada y la cogiste creyendo que era Rambo III, y resulta que es el materia de una grabación de una anarquía en Nasville, Tenessee; un video arte de larga duración de un aplauso gigante al vandalismo, al amor a las cosas inertes, el culto a la cinta química del VHS; un videolog de una banda de escorias producto de una sociedad desquiciada.


Una película sin sentido, una basura más de la videoteca, una provocación radical a los puristas de la imagen, de las historias, y de los mundos.

Parece que tienen twitter, facebook, y y una linda pagina web. Odiado en los festivales y por expertos y distraidos espectadores. Harmony Korine, no se deja decifrar, no para de rasgar el audiovisual, no se deja descontinuar, y no sigue mostrando lo más raro de lo más raro del mundo final.

Precious

“a veces me gustaría estar muerta!
Supongo que voy a estar bien, porque miro al cielo”.

Está peli es para los que esperan los nuevos días.



“Al carajo con el otro día!”

Llegué tarde a la moda de Precious, pero sí, los que sufrimos (así se aun tantico) como #precious, los que nos sentimos como un pedazo de carne negra o blanca (y demás colores) ahí que engorda (o enflaquece) viendo shows de tv donde te muestran la mierda que nunca serás, y no más.

Dice en algún pasaje: “hablan como los canales que yo no veo...”

Precious es preciosa.
Porque sospecha que viendo esos canales su hijo será alguien, alguien inteligente y mejor.

Una película para los que estamos en el túnel siempre, llenos de luz pero ahogandonos con ella, y cuando salimos, iluminamos. Para ese tipo de personas es Precious.

“El amor no hizó nada por mí”.

Una historia brutal, para todas la chicas preciosas que hay en el mundo, que quieren otro mundo y ser otras personas, pero no les queda de otra sino ser fuertes y ellas mismas, porque el mundo las golpea, las viola, las vuelve sopita.

A demás, muy preciosa la película, el ritmo, la textura, la mirada, el hablar de los negros así, sin suavizar, de hablar de ser brutos y pobres y de malas así, cruel, porque preciosa es la vida hija de puta Jones.

Cartas a Aguirre

Fueron las cartas que Gonzalo Arango, el poeta de Andes (Antioquia) le escribió a Alberto Aguirre (un señor intelectual del que he sabido poco).

El librito (de la colección Rescates) me lo pasó un amigo, me decía que era una visión distinta de Arango, como que lo desmitificaban. Y con esa intención me lo devoré.

Y sí, Aguirre, después con los años, y con la traición de parte y parte, y la muerte de parte del poetica, en un prologo que había prometido no hacerle, lo acaba, le da durisimo a la imagen y a las ideas de su amigo Gonzalo Arango. Uno lo disfruta, porque en medio de tantas palabras, masomenos queda en uno las dimensiones que un humano puede tener. No un mesías, sino un man que accionó sus ideas poéticas en tiempos donde era necesario.

“Gonzalo no era un ser frágil. Era un hombre integro, cálido, generoso”. Pero también fue todo lo contrario.

De aquí pa´allá, puros apartecitos de las cartas del poeta, para que se hagan una idea:

“...Me limito últimamente a estar solo o llevarlo todo al campo de la indiferencia. Es posible estar perdiendo la ternura por los hombres”.

“Cuando vuelva a tener algo de fe en lo que escribí, vuelvo. Ahora me voy y quisiera irme para siempre. ¡estoy derrotado!".

“si no fuera tan cobarde para frustrar este asco de vida” vidal

“ahora vivo esperando escribir, adquiriendo un poco de fe en el ejercicio, la emoción de la palabra que he perdido. Mientras me recupero y hago de mi soledad un cosa fecunda, trato de reconciliarme con el mundo, con este milagro verde y perpetuo de la naturaleza, y con los hombres que lo habitan, muchas veces sin merecerlo”.

Muchas cosas dice Aguirre. Por ejemplo, que Gonzalo no estuvo mucho tiempo en la cárcel, porque él que era abogado corría a sacarlo. Y por mucho tiempo, el tiempo de estas cartas, lo mantuvo a punta de billeticos, para que pasara sus penas, para que escribiera, para que se muriera en los burdeles y en los cuartuchos de Medellín y Cali (donde se fue a buscar "fortuna"). Eso parece. Sigamos...

“Al margen de mi actividad, llevo una vida simple”.

Ya Gonzalo decía las cosas que Caicedo, y que Escobar (o sea yo) hemos dicho de Cali. No porque me iguale, sino porque desde el 60, el 70, y el 2011, se siente lo mismo.


“Y como un visible contraste, los niños juegan y saltan bajo los puentes con esa alegre expansión de la juventud que va a ahogar sus penas en el río”.

“Entonces pienso con pesar que el maravilloso espectáculo del mundo lo afea la injusticia de los hombres y su desigualdad”.

A pesar que no era mesías, ni un hombre que sufrió mucho (pues, alguien siempre le echaba la mano como a todos los genios), hizo una vida llena de sufrimiento que lo llevó a decir las cosas que dijo y lo hicieron famoso.

“Es vergonzoso y humillante y he terminado por desistir. Me encuentro sin proyectos, sin dinero, sin deseos de escribir, con una indiferencia atroz por mi vida y por el mundo. Continuo haciendo una miserable vida nocturna tomando café en ellos bares que amanecen, charlando con las coperas, jugando billar gratis...”

Una vida de nada. Eso fue lo que vomito.

“No esperar nada, no hacer nada, vivir vacío, anochecer con la nostalgia y el reproche de no haber hecho nada digno, amanecer a un nuevo sol con una pequeña embriaguez sombría, cansado de caminar y de no llegar a ninguna parte”.

Era un vago que buscaba una oportunidad en las editoriales, y en la prensa, y en las mujeres, pero nada le salia.

“Mis más serios propósitos no se cumplen, mis esperanzas no se realizan, estoy viviendo una provisionalidad espantosa”.

Una fatalidad de gamín la más tesa:
“Vivo porque es lo único que tengo. Ni siquiera la muerte tiene para mi ninguna promesa”.

Estas cartas son de una sola vía: las de Gonzalo. Las respuestas de Aguirre se perdieron con la ida del poeta de la vida.

“Mi soledad ha terminado por ser una vacación, el acto más puro y desinteresado de mi libertad”.

“Hay veces que grito para oírme a mi mismo, que me toco a golpes para constatar que estoy vivo todavía”.

Obvio, los pasajes que uno escoge, es porque así tiene la vida. Una especie de hermandad de la tristeza y la gran puta soledad:

“el amor, como sabes, exige ciertas intenciones y no puede conservarse en un plano de ficciones. Impone compromisos muy concretos. Un destino, una serie de responsabilidades. Pero yo no tengo nada qué ofrecer, no tengo con qué responder por mis actos, hacerme responsable de mi libertad”.

“Todo esta miseria no ha logrado desmoralizarme ni acomplejarme, lo acepto todo con un doble sentimiento de orgullo y de humildad”.

Las cartas están desgarradas, escritas desde el suelo de la inmundicia, pero están llenas de amor, de esperanzas:

le dice a Alberto: “Pero en tu naturaleza emocional y espiritual vive el hombre rebelde, el inconforme, no tanto por ti mismo sino por los otros y por la sociedad en que viven, bajo signos materiales de esclavitud y oprobio”.

“Ya veremos hasta dónde se puede llegar. Pero si no llegamos, eso también es llegar, en el sentido del destino del hombre”.

Una cosa larga, pero linda:

“No se puede soportar una angustia de este tipo: rechazado por el mundo, debido a un aislamiento que parte de mí ser hacia el mundo, y que éste, insensible a mi existencia, acepta con una reciprocidad indiferente. Yo tengo la culpa de vivir tan solo. Seguramente en alguna parte de esta ciudad existen seres humanos que aceptarían mi amistad, y mujeres que no vacilarían mucho en prodigarme su amor. Pero aquí está el problema: no soy capaz de decidirme, no por falta de voluntad, sino porque el habito de la soledad ha formado su costra en el alma, y esta costra se ha hecho invulnerable”.

Juasssss!

“en el arte, yo respeto todo lo que es fruto de la sinceridad y el esfuerzo creador”.

“La convicción irrevocable de no ser nadie, de no valer nada”.

En medio de las crisis, gonzalo iba escribiendo el manifiesto nadaista, lo que lo consagró. Alguien me decia que su obra procedía de sus peores momentos. Lo que pasa es que eran tan peores, que nunca vi la obra.

“Yo no he elegido solo esta desesperación, el mundo ha ayudado en esta empresa de anularme y de hacerme sentir inútil”.

“Necesito fracasar, nada me justifica tanto como el fracaso, siempre soy más autentico en el fracaso...”

“Porque el pensar sobre la vida es para mí, precisamente, la política”.

“Uno se pone entre paréntesis para que todo transcurra como si yo no existiera”.

No sé por qué paso mis domingos escribiendo lo que escribieron los otros para que alguien lo pueda leer alguna vez.... no sé por qué...

“Cuando uno es revolucionario por temperamento y por convicción se va quedando solo en la vida. Los amigos de generación se van resignando, se van cansando, y lo ultimo que les espera ya no depende de ellos, sino del mundo...”

Si nos ponemos a mirar, todos tenemos una vida singular. Incluso, más loca y dislocada que los mitos que leímos y nos emocionaron. La cosa es que podemos ir más lejos, igual, como ellos, llenos de miedo por ser unos perdedores, pero seguro alguien se iluminara con sus negruras.

“Hemos cambiado misterio por aguardiente, poemas libres por amor libre, aventuras maravillosas por cigarrillos extranjeros”.

Y una frase que a muchos les dolera, pero me gusta en el sentido de la figura energetica y politica:
“Mientras exista Bogotá, Colombia está perdida”.

Mis días tampoco tienen sentido y finalidad. Estoy podrido, y mientras me muero, sigo buscando.

“ámate a ti mismo por encima y sobre todas las cosas. Ama tu cuerpo con un amor emputecido. No digo tu ser, sino tu cuerpo. Si te interesa lo sagrado, buscalo en tu cuerpo, en tu ombligo reside un Dios”.


Las ultimas frases, las ultimas cartas, era otro Gonzalo. Ya había metido los golpes históricos, ya estaba enamorado y con plata. La relación se fue dañando, empeorando, pero fue bonita mientras duró.

“Algo nos ríe y apesadumbra. Estamos metidos en un maldito carro desenfrenado y loco, ¿a donde nos llevara?”.

“La vida es una gran porquería. Se trata de vivir otra vida, no sé si me entiendas, yo tampoco lo entiendo, pero si sabes lo que te quiero decir me lo explicas. Pero a ti no te perdono vivir solamente. Creo que mi espíritu te pide, te exige esta nueva amistad. La verdad es que no estoy muy orgulloso de mi generación, ¿Cómo habría de estarlo si ni siquiera estoy orgulloso de mí mismo?”.