Este viaje fue vendido sin tiquete de vuelta

Hace días quiero escribir que estoy en un viaje. No lo había hecho, porque estaba dejando que el silencio contara lo que sabe.

Pero seguro los lectores de este blog, de sitios tan dispares como Macedonia, Bahamas, Senegal, Slovakia, Japón, Australia, Kenia, Bolivia, y Chia (Cundinamarca), se deben estar extrañando de encontrar un blog lleno de reseñas melosas de películas y excesivos elogios a cada pedazo de libro que lee, y nada de la promesa de una bitácora de un joven adulto depresivo con 28 años de mala suerte.

Las letras vuelva a aparecer, por supuesto, porque ando leyendo a Orsai. Y el por supuesto, es porque mi viaje empezó decididamente hace poco.

Y en la número 3 de Orsai, encontré el momento donde empezó.

Este care loco en la segunda pagina de una revista de culto, que me inspira, que viéndolo bien, yo hago posible mi propia energía inspiradora, y la revista del otro, la historia que vamos a contar juntos mañana.

Desde ese día del viaje, decidí sin contárselo a nadie, ni a usted amigo Pakistani que entras por error buscando a Pablo Escobar, que no iba a parar, que la felicidad había que llenarla con algo, y que las tristezas había que dejarlas sin palabras, sin memoria, sin justificación.

No tengo ni idea si lo he logrado. Lo que si les aseguro, es que el trip continua. Siempre a media caña, con ganas del ultimo, celebrando que estamos vivos y con ganas de estarlo.

Pero como el viaje es traicionero y culebrero, y extenso, confieso que mis depresiones cada vez son más hondas, y mis alegrías son más enérgicas. Si no, no valdría la pena levantarme a disculparme mañana, y a querer a ir a soñar en la noche.

Y le volví a la oportunidad a las nuevas aventuras, con los vientos que traigan. Con todo el miedo, con todas las ganas. Porque este viaje fue vendido son tiquete de vuelta...

En este viaje a veces escribo en las paredes donde alguien pueda leer, y sonreír conmigo.

Les recomiendo no preocuparse por tantas reseñas. Lea las que le plazcan. Yo sólo estoy haciendo un rastro de lo que me entra al cuerpo, porque ya era suficiente contándoles los pesares que salían de él.

Libro de Esbozos

"Book of Sketches" Jack Kerouac

(Proving that sketches aint verse but only what is)

Me acabo de terminar las cuatrocientas y punta de paginas del primer libro que leo de Kerouac.

Y meses después, yo, no soy el mismo.

Al comenzar, escribía mucho sobre mi, sobre mis cosas. Y hoy, casi nada.

Hoy tengo el corazón mitad desangrándose. Y la otra mitad bombeando enérgicamente.

Ayer odiaba América del norte. Hoy no tanto, porque leí una América más real, llena de personajes y paisajes con todo el poder y el color que tiene la humanidad que existe en cualquier tierra que se cree el paraíso. (lo mismo me pasó cuando ví los videos de interviewproject, pero de eso hemos hablado repetidamente).

Lo que quiero decir, es que conocí a un autor, y sus letras más crudas y sinceras. Poemas escritos a mano y en cualquier papelito (hace 60 años), mientras se viajaba de New York a México, y al contrario, y hasta en París.

Letras hermosas, de las cuales solo copiare algunas, que me invitaran a escribir (así no lo este haciendo para olvidar) en vidrios con el índice con la tinta llamada fuerza, o en la mano, o en los bordes de la madera, o en el hueco que dejan las nubes cuando voy en la moto mirando al horizonte... Si, cuando vuelva, cuando vuelva a escribir lo haré desde cualquier lote baldío o caserío humilde de un pueblo moribundo pero esperanzaó, y lo trataré de eternizar en cuadernitos comprados en promoción en un "todo a 1000"...

sí, cuando vuelva, si lo vuelvo a a hacer, voy a teclear sobre la desolación de un bus, sobre la invisibilidad de esre ser en el medio de un gentío pidiéndole al de los cigarrillos un candelazo (y chocorramo).

Me dieron ganas de vivir, para escribirlo, para recordarlo, para grabarlo (si se puede).

Nota: la edición del libro está hermosa (y cara), y pude leer en inglés y en español, y sonreír, y disfrutar, y pensar en otro idioma y en otra gente que no está sobre esos parajes que fueron destruidos o cambiados por el tiempo.

En el prologo te advierten que no es la literatura pulida y corregida posteriormente; pero "Lo que sí comparte con otros libros del autor es la ideas del viaje interminable, el espacio como ausencia, la ausencia por brújula en una búsqueda con la añoranza como único norte".

Y bueno, eso, más una furiosa escritura, que por su sinceridad es de lo más linda que he leído:

"Paul Nada te llamas,
en el inmenso mundo,
ancho, vacío e inexplorado, que te odia.
Quédate ahí sentado amargandote cuando quieras,
endeudado, sombrío, triste;
solo.
Perderás esta casa, perderás los 5, 6 dolares en el bolsillo, perderás el coche en el jardín, perderás el jardín"

**
"Odioso hijodeputa de mundo,
no duraría por siempre"

**
"En la hora de la vida;
los niños no son conscientes de Dios, del Amor universal
y la vasta tierra que revienta al sol,
forman parte del misterio arremolinado
y de salvación;
sus ojos reflejan humanidad e inteligencia".

**
"Clavos de lluvia besan
el baile de la carretera
brillante".

**
"Lo que llamamos vida ni es más que
esta lúgubre mancha falsa en el vacío de cristal".

**
"la libertad de las tristes ciudades me llama".

**
"He remontado este camino
hasta mi Madurez".

**
"y estoy harto de la
carga del tiempo, todo ha ocurrido ya,
por qué no ocurre todo al mismo
tiempo, la carga en un disparo".

**
"Estoy muerto.
O. Estoy muerto
porque todo
ha ocurrido ya
tengo que seguir adelante
más allá de esta muerte
hasta...
la tierra,
hasta ...
la inmensidad
hasta..."

**
"El trago que resulta amargo
al pasar & dulce en el recuerdo:
la vida".

**
Maldigo durante media hora,
decido ni volver a hacer dedo en la vida,
acabar En El Camino (puro autostop)
con una maldición contra América".

**
"Un hombre sediento busca espejismos".

**
"Ninguna bomba
atómica hará saltar América por lo aires,
América en sí es una bomba abocada a explotar
desde dentro".

**
"Tengo que creer en las vidas
de la gente & la historia de su realidad,
tengo que convertirme en historiador,
observar la historia de la sociedad
& escribir historias del mundo en una
furiosa prosa alucinada,
pero un testimonio de los ángeles personalizando
todos los lugares encantados que he visto,
escrito para los ángeles no los editores & lectores,
una historia completa de mi vida interior
completa, asimismo".

**
"Ay, Hombre, pobre Hombre,
Las Ansias que han desarrollado en nosotros
la Máquina son insaciables".

**
"Los críos americanos son gritones,
crueles, descarados, antipáticos a los 4
& aburridos a los 16".

**
"Tienes que poner una
superestructura de amor
es tu vida o no serás
más que un esqueleto en
la tumba de tus días mortales,
temblando desnudo contra el principal
nervio de tu ser..."

**
"Sólo en América
se consciente a una mujer que eche al hombre de la casa".

**
"Tus rabiosidades, impaciencia,
fastidios, incluso eso & tu mierda, todo...
morirá, no puede, no desea vivir;
pero los destellos de dulce luz nunca morirán,
el amor, la bondad de la esperanza,
el autentico trabajo, la dicha de creer...

... Trabaja en tu propia alma;
experimenta para ver su un hombre
puede salvarse, ya que en el conjunto en masa,
por lo visto, no puede;"

**
"Todo el mundo es su propia obra auténtica.
No hay bondad en el trabajo que no haga bien."

**
"Los estúpidos hombres fatuos
no son necesariamente estúpidos & fatuos por completo,
no tampoco todo en el horizonte,
no carentes por completo de
bondad o esperanza".

**
"Sé que no hay nada
camino adelante salvo
indiferencia gris,
la excrecencia de hombres malvados
que cubren la tierra.
Nací en un mundo espantoso
con todos los rasgos en mí".

**
"Un buen pedazo de mí mismo lo tengo atragantado
en la garganta & me está ahogando".

**
"Y él dijo:
"estoy medio muerto de todos modos.
Voy a morir pronto".

**
"Tío, la terrible risa
de quienes se creen
especiales
-élite-
tiene un sonido sangriento,
hambriento, solitario
sucio".

**
"Esbozos intactos de palabras
de imágenes subconscientes
de secciones de la vida de la memoria de un
genio imbécil que se encuentra
en el manicomio de su mente".

**
"No tengo nada que
decirte
salvo
No camines por la cuerda
floja equivocada".

**
LÁPIDA
Yo era de esos crédulos
ingenuos.

CIVILIZACIÓN AMERICANA
Medio deseando vivir
Obligado a trabajar por completo.

**
"Mi vida tan solitaria &
vacía sin alguien a quien
amar & tirarme, & sin
un trabajo con el que superarme,
que no tengo nada nada
sobre lo que escribir ni siquiera
en la primera dicha despejada
de la mañana".

**
"Este beber es mi
alternativa al suicidio,
& todo lo que queda.

Y la marihuana
la hierba sagrada..."

**
"Ahí arriba no hay ningún poeta,
sólo ratas".

**
"...nubes de esperanza perdida,
dulces, imposibles, pasan por detrás de las alturas,
allí los intereses de corporaciones millonarias
muy por encima de las enmarañadas calles humanas".

**
"Tu resorte principal está quebrado.
Walt Whitman".

**
"Para quien éxtasis
significa
éxtasis".

**
"A morir todos pero ha llegado el
momento de cantar & ver, de ser
humilde, abnegado, difunto,
demente, hablador,
insensato, mailteinnottond,
craededommeeng
todos los llevarlacontrarias
& seguirelejemplos para ser
mardabonelados o Bichos...
dirán que has perdido facultades & que no eres
más que un Balzac de un día de vida
el dom. 18 de oct. 1953
y una mierda".

**
"El príncipe de mi propia Paz
& oscuridad, cultivador de viejas tierras
por nuevas razones".

**
"Como si esto fuera lo que querría escribir un hombre
al que no le queda nada por hacer
en su vida salvo conservar su dicha en secretos
cuadernos garabateados".

**
"Así que no hagas más promesas
desfondadas..."

**
"Las palabras son claras como
el reflejo del mundo sobre el agua".

**
"Hagan lo que hagan,
digan lo que digan, en el pasado,
ahora, todo, deja que rebote en la roca
de tu alegría (tu espejo)."

**
"Así que dos chavalillos
negros cogidos del brazo una
lluviosa tarde de sábado
contienen en sí mismos
la historia de la humanidad
si pudieran hablar & contarlo
todo acerca de sí mismos
& lo que han hecho &
un observador pudiera seguirlos
& ver & juzgar la enormidad de cada diminuta
unidad."

**

Y así termine, diferente, lleno de papelitos que separaban hojas donde había bonituras.
El texto ya estaba escrito desde hacia un rato, pero solo hasta hoy tuve el tiempo suficiente para perder transcribiendo.

Feliz sábado, domingo, lunes, martes, o miércoles, o tal vez jueves, o seguro viernes, cuando leas esto.

Una mañana fría de octubre

Fumando en un lunes festivo frío, friísimo! En la misma terraza de siempre (cuando digo siempre quiero decir el “siempre” de hace 2 años y medio), y miro al horizonte de siempre que esta mediado por uno cables de energía y tv.
Un dolorcito de cabeza me acompaña. Bastardo! Cómo te amañas en esta cabeza de chorlito, ah?! Ah?!
Me urge escribir un guión de proyecto; por eso es que estoy tan temprano aquí, en el mismo lugar de siempre jodiendome la vida y la cabeza desde temprano: Pa´trabajar!

Pero me salió escribir de pendejadas. De esas pendejadas que hacia más de mes y medio que no tecleaba, porque, raro, se me paro la escribidera sobre lo de siempre, porque el corazón y la cabeza están adoloridos y confundidos.

Comienzan a caer goticas del cielo, y yo pienso en mis tristezas, y pienso en mi ropa que está colgada en el patio y corro a entrarlas. (lástima no poder entrar, ni recoger, ni escurrir todo lo que me pasó). Me prometí no volver a escribir los detalles de las angustias y los días malos, para así poder olvidarnos, y terminé por no escribir nada, ni para el trabajo, ni guardar para siempre los días buenos, ni tomar una foto de una flor, ni el video de una carcajada, ni esas cosas inentendibles de la vida que te traen bellezas para que no te descuelgues del cuadro de la existencia, ni nada de nada de nada.

Por eso, en la hora de teclear un proyecto que vale plata y es muy fácil, refacil, me consumo los minutos escribiendo que no he podido escribir, escuchando música que me tienta a acurrucarme hasta volverme una masita de la que puedan hacer una arepa de esas redondas que se comen con chorizo, rico, mmmm!

Me hicé acordar que no he desayunado. Ha parado de briznar, y salió el sol por entre las nubes negras. Así es la vida: luz en medio de la más hijodeputa oscuridad, de un momento a otro, sin avisarte, sin detener demasiado la trotada en la que vas directo a la muerte.

Y aquí estoy, así estoy, sin desayunar porque no hay nada en la cocina y las tiendas andan cerradas y sus dueños entrepiernados, supongo. Aquí soy, y ni estoy, porque duele la cabecita, porque el corazón está deforme pero me palpita, porque el cuerpo esta lleno de picaduras (ronchitas) y si no me dicen, no hago nada para remediarlo. Ni soy, ni estoy, porque no me salen idea, desde hace un ratico el chorro de idea ha disminuido, maldito cambio climático adolescente tardío, maldito seas!
Bueno, no, sí el sol sale tengo que aprovechar estos minutos de licencia para escribir cosas que necesite recordar.
Tal y como: recoja todos los papelitos que has anotado y acumulado, y léelos, y organizar la vida.
Despierta los sueños, que ellos son la clave para la luz al final del túnel.
Se sincero de nuevo y como siempre, como siempre la avioneta que despega en el vuelo de las siente del Olaya Herrera, así, como siempre que te ilusionas y te enamoras.
Aprovecha para perdonar, y vuelvete experto en olvidanzas.
Consigue pequeños logros ganando pirricas luchas, porque sabes que no has triunfado pero estas muy lejos del fracaso.

El Diario de Ana Frank, la película

uno no sabe para quién escribe, ni por qué lo hace. Escribir en un ejercicio que se hace para distraerse, para recontar lo vivido o lo inventado, una y otra vez, de formas distintas.

Y si recordamos todos los autores (muchos buenos) que antes de arrancar sus obras advierten que son muy malos, y que lo hacen porque los amigos los indujeron o un familiar lo hizó posible, o como en el caso de Ana Frank, fue la basura que se encontró tiempo despues de que se los llevaron a morir en los campos de concentración Nazi, por Judios.



Vivir encerrados. Como ratas. Como humanos. Como padres e hijos. Como hombre soltero y solitario. Como sea. En medio de una guerra, con dificultades para todo, incluso lo básico, pero ahí tienes aliados, que mientras llegue la muerte desde el sitio y la forma menos pensada, te ayudan a que se viva, se exista, y por ese milagro de ser, de enamorarse, de planear futuros, de comer mierda y decir “rico!”, de seguir insistiendo, trabajando, siendo fiel a uno mismo en medio de las adversidades, vale la pena contar el cuentico, en papelitos, en diarios, en blogs como éste, para que algún día ayude a (re)contar pasados, y con esas claridades y oscuridades de cada alma por despistada y terca que existió y luchó, se pueda hacer el verdadero mundo que todos merecemos, mañana.

La historia de Ana, de una escena horrorosa de la humanidad, me pone a pensar en mis bombadeos, en mis encierros, en las promesas del fin de una güerra y la llegada de la anhelada tranquilidad, donde los sueños tengan suelo donde echar raíces.

Y como Ana Frank, tengo que escribir lo que siento, así sea la mayor ofensa, o la peor carta que se escriba en la vida de alguien que se cree bueno.

Domingo, más de las 10 de la noche

12/06/2011

Lo que escribí hace dos días es cierto, pero no es tan dramático y desesperado como lo escribí.

La gripe, la peste eterna, estar enfermo me destroza, me quita todo, hasta la ganas.

Sigo en la lucha, en medio de días soleados, siendo gris, paso los días luchando para hacer colores, lograr uniones, y en medio de las mañanas y tardes con cielos azules y vientos huracanados, ah y sin luz eléctrica! disfruto de todo lo que me pone mal los días fatídicos.

Camino por la mitad de muchos campesinos, o escribo esta carta con una vela que ilumina mis garabatos que hago en un cuaderno.

Eso era lo que tenía para decir. Y que hay afuera una linda noche, pero el frío aun pone mis pulmones a doler. Y toso, y toso, y toso como tísico.

Aprovecho que no puedo molestar por falta de luz, porque no hay celular ni pc que aguante batería, ni libro que no corra el riesgo de ser quemado en su lectura, me acuesto. Ha soñar que he vencido, y que vienen muchas más batallas.

Crónicas y Reportajes, Gabriel Garcia Marquez

Como lo que me pasó con Castro Caicedo (Colombia Amarga), García Marquez refleja una Colombia (y una Italia) del 50 a 55 del siglo pasado.
Un buen paseo por el pasado, que como ya lo hemos dicho, es igualitico al presente, pero menos pior. Somos un ciclo de tragedias, injusticias, locuras, miedos que se repiten infinitamente.

Con una amiga tuve una amable discusión sobre el periodismo, sobre la verdad, y la neutralidad del autor cuando dice que hace crónicas, ó periodismo.
Es obvio que uno lee (en ese tiempo, leyó) a un costeño, a Gabo, sabe que exagera en casi todo, que en ultimas, fue hasta allá, habló con la comunidad, fue y buscó la fuente oral, escrita, soñada, y eligió escribir otro relato, que si, es más efectivo, porque lo mantiene a uno pegado y atento, pero también corre uno el riesgo, y más hoy que nada podemos comprobar, de leer mentiras y fantasía inventadas por alguien que las titula: "Crónicas y Reportajes". Pero qué más da? Si no sabíamos nada de la Sierpe, del correo de otrorá, de Rodrigo Arenas Betancur, de Alvaro Mutis, de unos toreros llamados Joselito y Manolo, del café en sus años de bonanza, de los 3000 niños desplazados de Colombia de los 50´s, de los Veteranos de Corea, el Chocó que desconocíamos (y aun lo desconocemos), del maldito oro, de un papá que no conocí que lleva el nombre de barrios que sí existí, y una crónica (a lo Truman Cappote), que te mantiene (así sea con el libro destruido a la mitad) leyendo con placer.

Prefiero ese 10% de verdades de Garcia Marquez, que todas la mentiras (llenas de pereza) de los periodistas de hoy en la era del Internet, que ni se mueven de la silla de su oficina. Todo lo ven por twitter y el chat del móvil. Y cuando van a la realidad, se devuelven a copiar un país mágico de sueños y ensueño que no refleja para nada lo que vieron, pero que les resulta menos doloroso y penoso.
Mil veces prefiero a Gabriel Garcia Marquez, al Nobel que inventó el "realismo mágico", que a los vagos que se llaman Periodistas que se inventaron el "Positivismo Mágico".

Michel de Montaigne, "Los Ensayos"

Aún hoy, a mí corta edad de 28 añitos, pregunto ¿qué es Un Ensayo?

Es más, durante todas mi educación, siempre he ido a los texto a ver qué es un puto Ensayo, y por qué todos los profes y maestros me dicen que lo que escribí (después de investigar) no es un correcto ensayo, y que no les gusta lo que dijé.

Y un buen día leí un libro, de, precisamente, el señor que inventó, y escribió "Los Ensayo".

"El termino "ensayo", utilizado para designar un texto en el que se expresan ideas de cáracter subjetivo y libre sobre toda clase de temas, a partir de multiples intenciones, se debe a Michel de Montaigne" dice el prologo.

Un libro, como señala el prologuista (L.F Macías), que, "más que un colección de pensamientos sobre asuntos humanos, expresados de un modo diáfano, natural y esclarecedor, constituyen la fundación del espíritu de la nacionalidad francesa, en cuyo sustento se levantan tres pilares: La Libertad, la Justicia, la Verdad".

y Michel, escribe ensayos con modestia:
"Lo consagro a la comodidad particular de mis parientes y amigos para que, cuando yo muera (lo que acontecerá pronto), puedan encontrar en él algunos rasgos de mi condición y humor, y por este medio conserven más completo y más vivo el conocimiento que de mí tuvieron".

Y habló sobre la tristeza:
"Los Italianos, más cuerdos, la han llamado malignidad, porque es una cualidad siempre perjudicial, siempre loca y como tal siempre cobarde y baja: los estoicos prohibían la tristeza a sus discípulos".

"pero la verdad del caso fue, que estando lleno y saturado de tristeza (un principe de Trento), la más leve añadidura hizo que su sentimiento se desbordase".

Escribió Ovidio (poeta) "Diriguisse malis, para expresar la sombría, muda y sorda estupidez que nos agobia cuando los males nos desolan, sobrepasando nuestra resistencia".

O hablando de tristezas que nos dejan callados, fríos, inmóviles: "No es, pues, en el vivo y más enérgico calor del acceso cuando lanzamos nuestras quejas y preferimos nuestras persuasiones...".

Y en otro ensayo, que habla de la tristeza, escribe sobre los estoicos (que siempre me han caído bien):

""Mens immota manet; lacrymae colvuntur inanes" Llora, mas su espíritu permance inalterable".

y bueno, del miedo dice muchas cosas, entre las que me gustaron cuando leí:

"Nada me horroriza más que el miedo y a nada debe temerse tanto como al miedo; de tal modo sobrepuja en consecuencias terribles a todos los demás accidentes".

""Tum pavor sapientiam omnem mihi ex animo expectorart" El horror ha alejado la energía lejos de mi corazón".

"Los que viven en continuo sobresalto por temor de perder sus bienes, y ser desterrados o subyugados, están siempre sumidos en angustia profunda; ni comen ni beben con el necesario reposo, en tanto que los pobres, los desterrados y los siervos, suelen vivir alegremente".

Bueno, y sobre la virtud qué dice?

"Por eso dicen los filósofos que para juzgar con acierto a un hombre precisa sobre todo fiscalizar sus acciones ordinarias y sorprenderle en su traje de todos los días".

De la cólera dice cosas bonitas. Entre ellas:

"¿Por qué se consciente, pues, a los padres y a los maestros de escuela, cuando están dominados por la ira, castigar a los niños? Tal proceder no puede llamarse corrección, debe nombrarse venganza".

Mientras a ira: "La pasión es la que gobierna entonces, la pasión quien habla y no nosotros: ayudados por su impulso, los defectos aparecen abultados, como los cuerpos a través de la neblina".

"...Les recomiendo que no se me enfurezcan inútilmente. procurando que su represión llegue a quien la merecen, pues ordinariamente gritan antes que el acusado se encuentre en su presencia, y gritando permanecen un siglo después de que se fue, Et secum petulans amentia certat... (Y la propia insensatez hace luchar consigo mismo iracundo)".

Claro, que saque 2.8 en mis ensayos, tienen que ver que escribo fatal (ortografía, sintaxis y demás vainas que no aprendí), y porque no sé tanto como Michel de Montaigne, que escribe libre y fluido, y con referencia de muchos autores, anécdotas, historias.

Aquí seguimos, leyendo, escribiendo, y aprendiendo.

Los Cachorros.... Los Jefes

Es Alberto Fuguet que dice, que insiste que Mario Vargas Llosa le provoca a uno escribir. Lo decía antes del nobel, y la novela que él recomienda no son estos cuentitos de estudiantes, o para jóvenes, que te hacen maldecir por no tener talento de contar las anécdotas de uno, las que revolotean en la memoria, así de fluidas y llenas de detalles y aun juveniles y sencillas.

Cuando se ganó el Nobel de Literatura, me pusé feliz porque ya lo íbamos a poder comprar en los “agaches” de libros de segunda, por menos de un dólar. Y bueno, "Cachorros" me valió un dólar y medio.

Como él recuerda que a su esposa lo regaña en el discurso Nobel en Estocolmo, “Mario, para lo único que sirves es para escribir”. Porque si se lanza de político, adiós genio de las letras.

Tal vez el chileno tiene razón que el peruano te empuja a la escritura, al amor a la literatura. Si veo otro de sus libros baratos, me lo hago mío.

Estuvo bonito meterme en el cerebro otras imagenes de un Perú, que sólo conozco por la “Perubolica”, y que sé que es ñato y erróneo y grotesco. Es como, en proporciones diferentes, si Arequipa fuera Cali, y Vargas fuera Caicedo, así, unos relatos de pandillas, de recuerdos, de crecer, de la niñez y la vejez, de eso tratan los relatos de "Los Cachorros", "Los Jefes", y demás letras.

cuentos y crónicas de Mario Escobar Velásquez

Otra vez cerré los ojos, y mandé la mano en la biblioteca, y saqué un librito verde. Leí su tapa y no me encontré al cronista de Barbosa que escribía mejor que muchos hace más de un siglo, ni a un poeta de Pueblo Rico que había leído más en graffitis que en libros, ni un desconocido poeta de provincia que luego resulto ser jefe de varios amigos en proyectos periodísticos, ni mucho menos al señor que hace muchos años me contaban en la escuela que había sido un gran hombre, ni al cineasta/poeta que el que alguna vez compartirte porro y anécdotas, no. Esta vez escogí al azar los textos desconocidos de un poeta que alguna vez en la universidad me intento enseñar a escribir.

Era tan poco parchada la Universidad en la que estudié, que termine con un amigo llamado Ricardo Escobar (primo del Escobar que te encuentras en los libros de poesía de amor de los almacenes de Cadena), donde un tal Mario Escobar, que era escritor viejo y con muchos libros encima ya. No fuí sino a 3 sesiones en los saloncitos de extensión. No me aguante al viejo que le salían pelos por las orejas, y vivía diciéndonos que debíamos aprendernos el diccionario, y leer poesía a montones. De lo poco que le saque a Escobar Velásquez, fui un libro baratico de Meira del Mar (una linda poetiza costeña), y uno otro consejo que trato de olvidar cada vez que escribo.

8 años después, él ya muerto, me lo vuelvo a encontrar. Como ustedes sospechan, ni me había leído un texto suyo, y bueno, fue la oportunidad de guardar los resentimientos poéticos, y sacar al lector pasible que llevó dentro.

A "Gato" me lo leo de un tirón, porque es una observación intensa de los felinos, de los gatos, que le ayudó al autor a escribir una ficción de un gato de ricos que se perdió en un barrio de pobres y vivió feliz, como todo gato. De una pensé en Max, en el gato blanco de la casa donde vivo, que debe estar afuera haciendo fechorias (anoche se escapó).

Tardes/mañanas/noches que de a ratos me he quedado observando, y silenciosamente, y así me hice amigo del gamín Max, y de la princesa Salome, y ahora, va tocar, hacer la misma estrategia con Ramón, el otro integrante de la familia:

No lo regalé como a los otros. Ya había una chica interesada, pero después de la primera llamada, no volvimos a hablar, y fuí reticente con los mensajes en Facebook, entonces, confiemos que el tiempo pase pronto y Ramón no destruya la casa, y los cuatro podamos vivir en una casa campesina a todas nuestras anchas.

Por ahí leí en una de las paginas un pedacito que describe una actitud que he tratado de copiarle a los gatos:


"El ave fémix verdadera es la vida".

Después de "Gato", vienen unos textos, crónicas y diarios que los que editan los libros de "Palabras Rodantes" escogieron arbitrariamente, y hablan de leyendas indígenas, sobre Urabá, Sobre las putas de los pueblos calientes, y sobre escribir sobre Urabá, y sobre todo, sobre escribir.

"Lo tuyo es esto. Hayas nacido en donde hayas, o estés en donde estés, la tierra tuya es esta tierra. A ella la querrás siempre más que a nada".

Claro, mirando al Urabá, cualquiera, pero vaya diga eso en Ciudad Bolívar! Pero si, uno debe amar donde existe, donde se enamora, donde quiere morir.

"Nunca antes había tenido a menos cosas, pero tampoco sido más feliz: estaba sabiendo que la felicidad estaba en oírse a su yo interno, y en realizarse. Lo suyo era escribir".

un amigo que me aconseja hoy lo mismo que me dijo Mario Escobar ("no me canso de repertirle a los que creen en mí que hay que estar seguros de cada palabra empleada") en un taller literario del medio día que se llevaban en las deprimentes carceles/salones del Poli: "aprenda a escribir bien, y seguro la gente lo lee".

Ese mismo amigo también me dijo una vez que había discutido con el autor del que escribimos hoy, porque había dicho que las obras había que guárdalas hasta que estuvieran hechas. Y masomenos el argumento del amigo fue: Que tal que García Márquez siga puliendo Cien años de soledad?

Tienen hoy y ayer la razón los dos, pero que se vayan para la mierda, que yo no tengo cuero para entender la RAE, y solo quiero escribir como habla mi padre, o los campesinos de mi pueblo que no son palabras que encuentras en el diccionario.

"Todo eso lo arrastró el viento del tiempo".

El librito verde finaliza con unos fragmentos de sus diarios, que es masomenos lo que uno hace en estos blogs que narra cada detalle de la vida diuno. O como en twitter, donde se piensa en tiempo real.

Algo arrogante se siente Mario Escobar en los libros, como cuando estaba vivo. El contraseparador del libro dice que era humilde, que no iba a cócteles, sino que le gustaba enseñar.

Tal vez se sentía demasiado intelectual, y estaba lleno de terquedades. Como uno mismo, lleno de estupideces, de caídas y acelerones.

"El cielo no puede ser mejor que esto, jamás. El cielo es esto".

Hablando de leer, de releer, de tragarse todos los libros que uno pueda. Eso estamos haciendo Mario Escobar Velásquez, odiando el diccionario, amando la escritura.

tres días con los Berttoti

Leíamos en blog en voz alta y junticos al lado del pc, en noches y tardes espontáneas. Como Gonzalo Arango que leía Walt Whitman con su novia abajo de las manos de Cristo Rey en El Salvador (Medellín), nosotros lo hacíamos tirados en la cama, o mientras yo armaba algo para ponerle densidad a las noches. Yo leía, mal como siempre, ahogandome, pero casi actuando sentado. Ella lo hacia con ritmo, le iba cogiendo tonito a cada personaje.
No llegamos ni a la mitad, porque la comodidad y el placer de estar juntos casi nunca permitió terminan completa una película, o leer un libro, o tan siquiera disfrutar una blognovela. No nos importaba, porque así no termináramos, quedábamos con la sensación, nuestra sensación, y eso es mejor a veces que ponerse a descifrar qué dijo el autor con su obra completa.

Ya les había contado que me emociona cada vez más el proyecto Orsai, del mismo autor de la blog novela de una Señora Gorda o de la Familia Berttoti o de Más Respeto que Soy tu Madre. Por eso cogí desde la profundidades el sentimiento dejado en esos días de amores, y arrancar, desde cero, la web novela de Hernán Casciari:

http://mujergorda.bitacoras.com/

Una familia Argentina, de Mercedes, donde nació y vivió el autor, que en los momentos de aquel 2003, tecleaba las historias en las noches que le dejaban su trabajo al otro lado del charco (España), lejos de su argentina, por culpa de la crisis.

La misma puta crisis que me toco a mí vivir lejos de casa. Pero yo andaba estudiando, y evitando regresar a mi pueblo que es asesino pero bello, a mi familia que es de locos pero mía, a las calles que ya no son tan divertidas pero que uno conoce.

La idea no es comparme. No hay caso. Argentinos, Colombianos, y así. Cuando el gordo Casciari escribir la novela virtual, yo abandonaba el internet, porque era una mierda la velocidad que se conectaba en Colombia, y porque esa mierda no daba para lo básico: comer, pagar Icetex, la gasolina para la moto morada (que se robaron), la plata de los pasajes de la novia (que terminamos) y el hermano (que ya está mejor y a punto de casarse)...

Después de leer los 200 capítulos, post tras post, detalle a detalle, hipervinculo a hipervinculo (solo faltaron los comentarios, que están desahabilitados y desaparecidos, y que seguro me habrían quitado otro día más de lectura), quede con la sensación que más me gusta: ganas de contar historias. Mis historias. Lo que le pasa a mi familia. A mis amigos. Poder inventar novelas geniales con todos los problemas tan brutales que día a día, segundo a segundo, sujeto a sujeto nos suceden. Si tuviera talento, pues.

Pero que va! solo he podido contar mal contado mis días. Eso hace ya 3 años que encontré de nuevo los blogs, y que en ese preciso instante, el inventor de la webnovela, el exitoso bloguero, dice que los blogs habían muerto. Pues, que ha muerto como fenómeno, ahora más que nunca lo que debe salir a flote somos nosotros, las voces más débiles pero reales, que llevamos años y años de atraso a nivel tecnológico e intelectual, pero que tenemos nuestra voces, nuestras historias, no importa el formato. Así sea que te escribas en el cuerpo como en el barrio, o te hagas trenzas como las negras para guardar los mapas, todo vale.

Me enamoré, lloré, odié, y no quisé detener la lectura, pero había que trabajar (en internet, afortunadamente), y había que dormir, y había que mirar para las nubes, y entender que a pesar que uno no es Casciari, el gordo, el que puede desde lejos mirar a su mundo y contarlo en voz de señora, uno con los 100 amigos que queriendo o no me leen a diario, pued armar su novelita... pero uno si a ido contando en varias voces, con distintos personajes, con climas, y sensaciones diferentes. Torpemente. Con un español primario, pero aquí está.

Ustedes por estas paginas han leído lo que piensa mi mamá, lo que le pasa a mi hermano, lo que hace e hizó mi padre, lo que me pasa a mí: amores, desamores, luchas, estupideces, genialidades, días y horas malas y buenas. Con la única diferencia que no somos fenómeno, que no tenemos fanáticos, que no se nos arregla la puta vida, que aun seguimos escribiendo para no perder el rumbo, las metas, las cosas bonitas que uno ve cuando cierra los ojos.

Leer hasta que se pongan los ojos cuadrados, para emocionarte, para inflar de fuerza pura los nuevos proyectos, para seguir confiando en los pequeños detalles, en las historias de uno.

Y también para llamar a su madre y su padre, para disfrutar el silencio que hay entre las lineas telefónicas, entre las vidas, y decirle que qué bueno escucharlos. Volver a pensar en las formas y códigos que la familia nos inyecto, y saber qué hacer con eso. Repensar lo problemas, los problemonones! y hacerlos algo útil para uno, así sea para futuras películas, guiones, ideas de negocio, o para dejar de tener miedo, y enfrentar las cosas como son. Saber que es mejor juntos, en familia. Y que los amores, amores son.

La vida es una línea de tiempo, que guardamos en las memorias. La internet es una de ellas, sea realidad o ficción.

Una historia menos para mí, otra más para ustedes. Les queda de tarea.

todo está sucio, o viejo

el frío de la mañana, con la lluvia contra las casas de "material", y mi sueño eterno, mis ganas de dormir forever me detuvieron un buen rato aferrado a las cobijas.

Espero a mi prima que anda ayudando con el aseo en Punto Link, y desayuno de píe junto al pollo de aluminio, y escucho y converso historias de la familia mientras me trago una arepa con mantequilla, quesito con café en leche, y terminé diciéndole: "Viéndolo bien, yo al fin de cuenta estoy muy bien. Mis problemas son una bobada con los de ustedes".
Después de mencionarlo, tal vez mi prima escuche algo de pedancia en mi expresión, pero no fue otra cosa que el momento de entender, que el plan de mi vida a hasta los 28 años esta llegando a su fin.

Y era: no estar endeudado, ni aburrido con una familia, ni deprimido por mi vida; tal y como había visto a mis padres y tíos embalados con nosotros, y a las primas sufrir a su mejor edad, y ver cómo comienzan a sufrir los hermanos y primos más jóvenes.

Todos estos días de recuerdo, cuando paso por un lugar o un deja vú me saluda, se me infla los pulmones, y detengo el llanto que me produce traer al corazón tantas luchas pasadas, que me tienen en cero kilómetros a los 28. Juepucha! tantas vainas, estupideces, humillaciones, silencios, dolores, pesadillas, estreses, locuras, días y días, hasta hoy, que la ropa vieja, de hace más de 3 años se anda rompiendo (casi sola), y la que es nueva, está sucia toda. Y que debo las cuotas de la cooperativa, y ya voy para dos meses de no pagar Salud y Pensiones, y la gata tiene tres monos que aún no abren los ojos, mi habitación es un desastre, y las ojeras y la misma cara está terrible, y tengo los discos duros (portables o no) llenos, hay más dedos en las manos que amigos cercanos, y se fue el amor, y todo es trabajo y trabajo, y tengo muchos nudos en la espalda y cuello, y se me anda yendo la inspiración, y la cámara (la Lumix) tiene un sucio muy feo en el lente, y en fin... si les contará...

Si tu amigo invisible, lector de este blog desde el inicio (no falta el loco o la loca) sabrás entender qué digo cuando: a pesar de no tener nada, tengo mucho.
Por lo menos, hoy que les escribo, tengo ganas de seguir contándome el cuento a mi mismo, para que mañana, más orgulloso aún, siga sacando excusas para inventarme días bonitos.

Pero qué difícil!! (más no imposible).

Ganándome a pulso que nadie asista a mi entierro

Sentados en la sala de la casa del Abuelo, le contaba a mi papá que yo no entendía, ni entiendo, porque desde niño he alzado la mano, he opinando, he hecho cosas diferentes al resto de compañeritos/ciudadanos. No tengo idea. Ese es mi fuerte y mi defecto. Viene desde adentro, y es inevitable.
Una especie de mixtura de lo mejor y peor de todas las sangres. Ésta ultima frase por supuesto no se la dije al "cucho", para evitar líos.

Muchas veces, y por muchos años, me he quedado en silencio. Por eso mi nick en internet: Reticente. Por no decir lo que se debe decir, en el tiempo que toca, en el tono que se debe.

Y claro, porque vivo en un país matan, tortura, excluyen, destruyen, insultan, odian, y apartan al que vaya "pa´donde va Vicente"v. Y puede que la gente vaya unos años al ritmo de Vicente Fernández, y otra década a lo que quiera Vicente Castaño.

Y como la vida es tan corta y tan poco divertida como para yo entrar en el juego de los que quieren que andemos en silencio, o digamos o hagamos las vainas como ellos quieren. Como a sus negocios les beneficia. Como sus beneficios les sirva.

Y les aclaro, ya lo hice por un buen rato.

Fui buen hijo, me fue bien en la escuela, respete a mis mayores, ande por la derecha, termine mis estudios, a pesar de las malas cosas que hicé evite hacerle daño a otros y lo logré, y volví a estudiar, y aguante vivir de arrimado en una de la ciudad más complejas que hay en el mundo, y termine carrera fiada (y la pague de a poquitos), y tuve trabajos de mierda, donde una persona que sabia y hacia menos que uno, ganaba más plata, donde se tomaba un descanso a las 3am (de 15 minutos), donde se ganaba en centavos escribiendo las direcciones de las cartas que llegan hasta tu puerta, y camine horas para llegar a casa, y dormí en el suelo, y viví en casa pequeñitas, y en otras grandotas...

Y ya me estafaron, y me robaron, y me accidente y me accidentaron, y me chuzaron la luz y pase horas sentado en sus putos centros de quejas, ya trabaje gratis y hasta me toco meter plata, ya hice filas en sus bancos y en sus taquillas de pago, ya casi me muero en un hospital, ya estuve en el mundo como un relojito cumpliendo cada regla estúpida que contradice la otra más estúpida que se han inventado. Ya fuí a misa, y ya pienso que la única iglesia que ilumina es la que arde. Ya emprendí y fracase cuanto proyecto quiera. Ya viví con tres pesos, y con seis, y hasta con nada, y ya es tiempo de hacerse una ruta, de no comportarse como lo han hecho los otros.

Aunque me falte mucha mierda por comer, como la canción del Cuarteto de Nos, ya pase por casi todo, y no quiero ser parte de otra generación (cómo la de mi papá, como la de los abuelos y tatarabuelos y hasta que eramos indios libres) que les han dicho que hay que esperar, que así son las cosas, que todo bien, que esta equivocado, que baje la voz, que baje la cabeza, que coma mierda, que deje de ser agradecido, que respete, que rece, que tenga fe, sea positivo que todo va a ser diferente mañana.

Y como veo las cosas, después de tanto tiempo, lo único a lo que tenemos es a estudiar, reflexionar, y describirnos cómo es nuestra vida. Y gracias a la globalidad ó globalización, podemos compararnos con otros, y darnos cuenta que nos mantienen convencidos que somos los culpables de lo mal que vivimos, sabiendo que los culpables son otros.

Yo quiero ir hasta el fondo, pero de manera autentica. Déjenme ser pobre, rabioso, radical, no se metan con mi humor negro, no les debe importar lo que yo piense, ni les debe trasnochar cualquier plan que arme para cambiar mi mundo. Si la respuesta que tienen a todas las injusticias que nos pasan a los de abajo: es por que sí. ¡¡Dejenme en paz!!

Jodasen! o Aguantesen! Hagan lo que quiera, pero yo seguiré escribiendo y hablando lo que me place. Obvio, no estoy buscando la muerte, eso es lo otro que les pido, que no me maten, porque vivito soy más útil y bonito.

Lo poco que debo estar arriesgando siendo yo mismo todos los días y en cada acto que realice, es el número de personas que irán a mi funeral.

Mientras el mundo trabaja como loco, y no dice nada (NADA!!) de todo lo malo que hacemos al parche en que habitamos, y cómo tratamos y obligamos a vivir a los que viajan con nosotros en este mundo que da vueltas (incluidos los animales), yo si lo hago. Y no me pidan formato, ni tacto, ni retracto, porque estarías atentando al único derecho que tengo, que tenemos: Ser orgullosos de lo que somos.

Mientras usted no escribe, o escriba bobadas que le dicta el jefe, yo sigo tecleando, grabando, disparando (fotos).

Por eso, ante mi forma de ser y de hablar cuando y donde no se debe, que me hace detestable, me tocara inscribirme en alguna asociación de entierros (para no dejarle ese chicharrón a los que quedan), y dejare acordado que no se preocupen por mucho tinto, y no contraten tantos buses que lleven la gente. Seremos poquisimos. De eso seguro.

Anoche me quede leyendo hasta tarde

Hasta muy tarde.

Estaba leyendo mis feeds, y vi un autor que un bloguero me recomendó un día, y entre todos los links, solo estaba de humor para leerlo a él.

El bloguero lo conocí para hacer un pedacito de un programa de TV. Y aun somos amigos, y anoche precisamente le dije que ya no era el mismo que había dicho eso. Estábamos en Girartdot, embutiendonos unas empanadas con gaseosa, para poder ir sin hambre a ver “Julie & Julia”, dos por uno en el Colombo.
La historia trata de esto mismo que ha podido hacer Hernán Casciari, el autor que escribió una novela que me quede leyendo hasta tarde, y un blog que cada vez que lo leo me ilusiona, y claro, otra Blognovela, que leo siempre acompañado de la novia, para ejercitar la lectura, y estar con el amor, y para que ambos sigamos teniendo excusas para seguir apretando “Publicar”.

La novela que me dejo hasta la madrugada riendo, y llorando (porque es como si fuera mi infancia) se llama “El pibe que arruinaba las fotos”. Hasta se da el lujo de “regalarlo” en la red.

Y preciso me llega en días que vengo arriesgando la amistad la familia. Y en días que veo películas que puede ser lo que yo ando haciendo. Y preciso en en momentos que esta de moda (tratar) de contar historias diarias, con video: Proyecto #365. (Y también hay reality en youtube), y claro (la vida es sabia) en tardes que me encuentro (por el mismo bloguero) un autor que hace una vaina que yo quiero hacer: grabar la vida mucho mucho, y después, editar mis videos, y hacer una gran película. Jonas Mekas.
Un autor que se me parece mucho a Harmoni Korine, Pues, los tiros de cámara, las bellezas que buscan y encuentran. Eso de “Gummo”, y de “Julien Donkey-Boy”, que me cambio para siempre.
Aquí en el bolso (ahora me la veo), precisamente tengo la ultima de Harmoni, “Mister Lonely”, que me la presto el parcero, este bloguero que les cuento.

Desde hace unos años vengo (venimos) compartiendo las vidas por medio de cualquier medio. Nuestra forma de trabajar es audiovisual, y quiero contar mi vida, mis problemas vitales (familiares, por ejemplo), y las minucias de todos los días, como escritas para mi mismo, dichas al mundo entero que desde hace rato esta mudito, y que regresen a mi, distintas, cambiadas por la gente invisible y por el tiempo que es implacable.
Son lazos que uno une. Sin sospecharlo, pero que se hace porque se necesita como un putas. Como respirar, como trabajar, como estar feliz.

Y tengo ejemplos con otros parcer@s de la red. Bonitos, irónicos, y casuales que la misma red que uno mando al vacío, le ayuda a conseguir Y por supuesto, le tengo ejemplos con otros temas: políticos, cotidianos, periodísticos, etc. En serio.

Una bloguera desde una isla. Un adolescente desde un cuarto. La misma cosa. El mismo poder, y la misma nítida ilusión.
Eso estamos haciendo como generación. Como generaciones. Lo entendió David Lynch, que pone su dinero y tiempo, tratando de no olvidar las historias de los viejos y de los jóvenes, pues yo también lo puedo entender, (Ciudbolivarences), y tengo derecho a contar la historia nuestra, para que otros se enteren, que se puede, y que el milagro sigue.

Bueno, debemos ser sinceros, y decirnos, son milagros diferentes a los que sucedieron en el siglo pasado, pero al fin y al cabo, milagros.

¡Bon Appétit!

Hoy, Se me acabo la tinta

Estaba en clase de Teoría Sociológica, y aun la tinta se dejaba ver por la parte transparente. Pero desde primaria, uno aprendió a sentir cuando el bolígrafo, el kilométrico, el Allegro, o el tinta mojada (ya en secundaria), se iba acabar.

Y preciso, en plena escritura, se fue yendo, y yendo, y yendo, y ya solo rayaba. Cambie por el otro lapicero que me acompaña: Un bello rojo!

Aprendí a robarme el lápiz (o lapicero) de los más ricos. Ellos siempre tenían otro en la cartera.
O simplemente me agachaba, y cogía cualquier mochito del suelo, y escribía hasta que no podía más.
Todo, porque mi apá (Alirio), siempre me respondía al decirle que ya el lapicero se había acabado: “Eso nunca se acaba!! o “Yo hace poco le di”.
Y ni eso se acaba de una, ni me lo había dado hacia poco. Estábamos en octubre, y si me dio un pinche lapicero, seria en febrero.

Y desde esos dias, hasta ahora en la empresa, y de nuevo en la U, los lapiceros que tengo y tenemos, han aparecido por arte de los clientes, de un evento donde dieron libretas y bolígrafos, de alguien que los dejo.

Veremos que trae el mañana, mientras tanto, escribo con el rojo en las hojas blancas, hasta que se acabe.

El Zen en el Arte de Escribir

Antes de aceptar leerlo, había pasado mucho tiempo de no leer nada, de rehusarme a escribir algo, pero llego Ray Bradbury a la mesa un día cualquiera, y me no sé por qué, pero me anime a que me contara sus historias, a que dijera que tal día, o en tal fecha, y de tal forma escribió un titulo, una obsesión la convirtió en cuento, o un cuento lo hizo titulo.

Lo primero que me provocó fue volver a escribir, anotar en papelitos las frases que me gustaban tanto, que me daban fuerzas hasta para levantarme a comer o a correr.
Escribir y pegar a todos lados, para leer, para llenarme ideas dichas por Ray, pero que uno pensó y ha practicado desde siempre.

Y preciso por esos días, un link, una idea de la BBC, escribir en notitas, volver al puño y letra, relucir la caligrafía que obtuviste en la escuelita.

Y si, comencé a escribir, a contar mis historias, a digitar sin pena ni gloria. Los que visitan este blog lo saben.

Mis paredes, y bolsillos, y cuadernos están llenos de frases del libro, que me encontré de vez en cuando, y que me recordó que tengo que tener la casetera que graba la vida encendida, y en contador de historias presto al show.


No quiero hablar del libro, quiero solo compartirles las frases que anoté:
Escribir es,

“Primero y principal, uno recuerda que está vivo que eso es un privilegio, no un derecho.”

“Escribir es una forma de supervivencia.
Cualquier arte, cualquier trabajo bien hecho lo es, por supuesto.”

“Si no escribiese todos los días, uno acumularía veneno, y empezaría a morir o desquiciarse, o las dos cosas.
Uno tiene que mantenerse borracho de escritura para que la realidad no lo destruya.”

“Cuando la muerte reduce la marcha de otros, uno tiene que preparar de prisa un trampolín y saltar de cabeza a la máquina de escribir.”

“Todas las mañanas salto de la cama y piso una mina.
La mina soy yo.
Después de la explosión, me paso el día juntando los pedazos.”

“Hoy, !Estalle, hágase pedazos, desintégrese!
Las otras siete u ocho versiones serán toda una tortura.”

“¿Qué es lo que más quiere usted en el mundo?
¿Qué ama, o qué detesta?”

“Transmitir los odios y las desesperaciones con una especie de amor.”

“Escribir el cuento de nuestra época.”

“Es un desarrollo de la vida propia y los miedos nocturnos”.

“Cuando se les entibian las almas, todos son poetas.”

“No debemos temer que nos vean en mala compañía.”

“No dé la espalda, por el dinero, al material que ha acumulado en una vida.”

“Ese grajo que busca objetos brillantes, extrañas carcasas y fémures de formes en los túmultos de basura que tengo en el cráneo.”

“Al inconsciente entran no sólo datos empíricos, sino también datos reactivos, nuestro acercamiento o rechazo a los hechos del mundo...
Ése es el almacén, el archivo al que hemos de volver en las horas de vigilia para cotejar la realidad con el recuerdo...”

“Todos necesitamos que alguien más alto, más alto, más sabio que nos diga que a fin de cuentas no estamos locos, y que lo que hacemos es correcto”.

Los escritores andamos en lo siguiente:

“Construimos tensiones que apuntan hacia la risa, luego damos permiso, y la rosa surge.

Construimos tensiones que apuntan a la pena y al fin decimos Llorad con la esperanza de que el publico rompa en lagrimas.

Construimos tensiones que apuntan hacia la violencia, encendemos la mecha y salimos corriendo...”

“Por primera vez en la larga y algo pestífera historia del hombre, las ideas no sólo existen en papel, como sólo existen la filosofía en los libros.”

Y como final, para no arruinarles la lectura, la ultima:

“Yo no quiero ser conferenciante esnob, benefactor grandilocuente, ni reformador aburrido”.

Cuando dé publicar, pondré el libro amarillento y ya muy gastado por tanto viajar en mi bolso, en la mesa, para que otros ojos y corazón lo lean.

Próximo libro!!!!


PD. Deje un papelito en la casa, y ahora que lo leo es muy bonito, dice

"Juan: Escribí todo con furia!!!"

"Aprendí a dejar que mis sentimientos y mi pasado me dijera todo aquello que de algún modo era verdad."

"Por qué y cómo?
Porque lo digo YO."

"¿No consiste en eso la vida, en la capacidad de dar un rodeo y meterse en las cabezas de los otros para mirar el condenado milagro y decir: ¡Vaya!, o sea que vosotros lo veís así?

Bien, pues lo tendré en cuenta."