miércoles, 31 de diciembre de 2008

¡¡Feliz año 2009!!



Logré coger a mi hermano, más o menos borracho, para que diera su saludo.

A mi papá antes de viajar a Medellín. A mi mamá a punto de ir por la carne que comeremos para despedir el año. A mi hermana cuando estaba bañando su mascota.
Ellos son mi familia, mis cercanos y queridos.

Y bueno, quería que en sus voces o silencios, les mandaran desde un humilde pueblo de Antioquia, un saludo y buena energía, espero, para el mundo entero y todo el año venidero.

Cuidesen lo suficiente,
Feliz año 2009.

martes, 23 de diciembre de 2008

La navidad de los pobres.

Junto a la mesa sentados ya, los cinco niños, papá y mamá.

Humildemente van a esperar, al niño santo que nacerá...

Navidad de los pobres, que feliz navidad!! (bis)

Navidad de los pobres (canción popular)

“El que invento la navidad no estaba solo, y mucho menos en momentos de tristezas,
Por qué no contarían con los afligidos…

Comprendan que la navidad es una fiesta, donde la gente está llena de alegría,
en cambio yo, solo estoy lleno de tristezas.

Y por eso esta navidad no es mía.

Esta navidad no es mía (Darío Gómez)


En un 23 de diciembre, del año 2008, en una fría casa de Medellín, aun sin bañarme, pero con ganas de ir al hueco a comprarme unas cositas, escribo este post pre navideño.

Como leyeron en las frases musicales, no me gusta mucho la navidad. Es una época de sentimientos muy fuertes, muy difusos por confusos, muy dolorosos por intensos.

Como plata nunca ha habido, los regalos no han sido habituales, entonces estoy acostumbrado.

Y como las felicidades han brillado por su ausencia, el 24 de diciembre no me gusta para nada.

Un 24 de diciembre, normalmente para mi es:

Siempre me levanto tarde.

Me baño tarde.

No estreno ropa.

Trato de cenar algo rico.

Me hago el bobo de las 7 a las 9pm.

Me voy emborrachando de las 9 a las 12.

Y a la 1am, casi siempre, estoy aburrido y triste como nunca lo he estado en la vida.

Y bueno, me trato de acostar, como queriendo no despertar nunca más.

Desde que me conozco, ha sido así. Y este año, será como igual.

Cambio el escenario cantinflesco y familiar de Ciudad Bolívar, por el de la soledad y el frio del Carmen de Viboral.

No hay regalos. Solo helados, y lujos pequeños, que valgan menos de 20 mil (8 dólares).

Espero que en casa, mi papá y mamá, y hermanito hermanita (y sobrino en camino), la pasen bien. Que por lo menos cenen rico, y se rían de los pobres que hemos sido siempre.

A un amor que esta al otro lado del charco, un besito y un abracito caluroso, desde este silencio navideño mío. Que la pase rico, que las carcajadas se presente a pesar de las malas noticias y las distancias.

A los amigos, socios, conocidos, y bueno, a todos, inclusive a los que no me quieren ni poquito, les deseo una felicidad gigante, que sean sinceros, que una palabra, que un mail, que un timbrazo al celular, que un guiño, que una salida a cualquier lado y abrazo son fáciles de hacer y quedan en la memoria para siempre.

Feliz navidad a todos!

martes, 16 de diciembre de 2008

El susto de hoy

Iba tarde. O con el tiempo justo, como decimos los motociclistas.
Busque rápidamente en todo el parqueadero. No veía ninguna moto roja Viva 115. Volví a mirar. Nada.

Llame al “Cucho” del parqueadero.
Y miro, y miro. Se tocaba la cabeza comenzándose a preocupar.
- “Nada hombe. Muy raro. Esa moto no ha salido de aquí mientras yo estaba”

Y con el corazón a mil, y ya sentía el olor a problemon (porque lo conozco bien), trague saliva, y le pregunte:
-“¿Y hace cuanto estas aquí?
-“Desde anoche”

“¿Y entonces?”
“No sé” Me dijo ya muy preocupado. “Como se va a perder esa moto”.

Fue a la piecita que tiene el parqueadero. Se demoraba. Mientras yo estaba tirando cabeza, recordando qué había hecho yo ayer.
Nada. Yo ayer no había salido. Fue mi hermano. Le marque al Tigo. Recién me había despedido de él hacia 5 minutos. Le marque al Comcel. Me lo imagine en el fondo de la casa viendo TV a todo volumen.

Mire al “Cucho”, estaba como apurado, abriendo el teléfono publico que tiene el parqueadero, cogío la bocina.
Al mismo tiempo yo marcaba: 034 471… Sonó varias veces. Escuche: “alo!”

-“Parce. Parce. Usted ayer a qué horas y donde guardo la moto?”
Un silencio largo, como si la señal se hubiese caído. Pensé que era un fijo, y que no era posible lo de la señal caída, que era una señal de culpa, no digital.

-“Parce!! La moto!!!.... No la guardo?!!!!”

Otro silencio. Palabras que no entendí.

-“Jorge, aquí estoy poniendo problemas, salí YA!! y mira si la puta moto está!!!”

Puta. La moto. Otra vez. Ya esto lo conozco. Deja vú.
Eso estaba pensando, eso estaba sintiendo.

Fui donde el “cucho”, le dije que yo no había sido el que había guardado la moto ayer, que yo también estaba sano, que estaba llamando a mi hermano, pero que no le entendí que me dijo. Que ya venia.

No le mencione que mi hermano ayer llego como a las 6pm, que hizo comida, que vimos TV, que lo deje en la misma pieza que lo deje hoy, haciendo lo mismo que estaba haciendo hoy.

Con una rabia inmensa, con la cara caliente, subí la cuadra y media de la 95 a la 96, ví la moto roja mal parqueada afuera de la casa, al frente.

Eh, nunca mire para allá. Pensé.

La limpie con la mano. Mire para la puerta, estaba abierta pero sin mi hermano. No tenia tiempo para entrar y putiarlo. No quería tampoco.

Hoy, a pesar del puto susto, trate de calmarme, de estar sin gritar y sin acelerarme, que si todo era cierto y se habían robado la moto, era lo mismo, los gritos y los insultos dichos con rabia no cambiaba absolutamente nada.

Arranque de una para donde tenia la cita. Ya seguro que no llegaba a tiempo, pero por lo menos si me montaba en la moto, sentía con su vibración que todo estaba bien.
Muchos sustos pase hasta los “Pies Descalzos”. La gente está muy acelerada y mala gente, fue mi conclusión cuando llegue vivo y parquee en AUTONorpe.

Lo bueno de hoy, es que ya sé que en La 68 no roban motos, y que mi hermano no quiere hacer nada, ni siquiera llevar la moto al parqueadero que esta a una cuadra de su comodidad.

domingo, 14 de diciembre de 2008

Mi traído del niño Jesús, es…

Y por adelantado, por ser un buen niño y haber estudiado mucho, ayer sábado 13 de Diciembre, a eso de las 10pm, el niño Jesús, el que trae los traídos, creo que me dio el mío.

Pero antes que el “culicagado” apareciera, era un sábado de camello común y corriente. Hicimos una grabación en el Teatro Pablo Tobón. Estuvo bonito, el Matacandelas es bonito.

Salimos, caminamos “La playa”, iluminada mágicamente y lleno de gente exageradamente.
Le dije a mi hermano que sacara la cámara del bolso, para tomarnos una foto en los alumbrados, así sea como dice todo el mundo: “¡Pa´l Facebuuuu!” . Le tome la foto. El me tomo la mía.


Seguimos caminando en busca de taxi. Logramos montarnos fácil a uno en la “La Oriental”. Un viaje sin novedad, aun no había pasado nada increíble. Llegamos a la oficina. Me baje torpemente del taxi. Busque en mis bolsillos donde tenía las llaves. Nada. No estaba por ningún lado. Llame Jorge S, que vive cerca y tiene llaves. Fui pensando en cosas: en la noche, en la fe que se necesita para ser estúpido, en qué loco está todo.

Camine las 4 cuadras de ida y regreso, y cuando ya me estaba acercando a la esquina naranja y crema, mi hermano me señalaba el estuche de la cámara. Y me gritaba: “Se Daño, se daño”.
No le entendía, no alcanzaba a sospechar.

Me dijo que estaba mala. Que él estaba sentado en la puerta, esperándome, y voy que una moto paso, e inmediatamente se devolvió. Que el man cogió algo del suelo, y el vio ahí mismito que era el estuche de la cámara.

Que le dijo de una. Que el man se asusto. Que Jorge le dijo que era una cámara negra Sony. Que el man le hizo varias preguntas. Y que mi hermano se las respondió y le recibió la cámara.

Y en ese punto de la historia, me dijo: “Y vea, se daño”. Me mostraba la pantalla que estaba iluminada y que me hizo acordar de cuando uno estripaba las pantallitas de las calculadoras.
Me dieron ganas de llorar, en serio.
¡Mierda, mi cámara!

La cogí (entre mis brazos), la mire, la toque. Se sentía que estaba como quebrada.

La cogí con fuerza y el silencio a partir de ese momento, fueron mis palabras de queja.

En las ultimas semana, por culpa mía, claro está, en la empresa, y ahora le incluyo la Cybershot, algunas cosas las perdimos, se embolataron, y como es el caso de hoy, las tiramos cuando nos bajamos del taxi.

Es que cuando me entra el cansancio me da por ceder, por hacer otras cosas, por dizque hacerlo como todos lo hacen. Guevon!!!

Mientras íbamos para la casa en la moto, pensaba entre tantas cosas, que se me había dañado el único juguete que me tenía como contento. Que las vacaciones ya no eran lo mismo sin fotos y videos. Que que chimba de año. Que que chimba de traído me había dado el niño Dios.

Para un año trágicamente bueno como el 2008, que la Cybershot negrita que me había regalado mi mamá hace un año en mi cumpleaños, y que ha tomado más de 100 mil fotos y muchos minutos de video, se dañe, no me parece mal. Y para que no se me vegan las lagrimas, me digo de una: “Te lo mereces Juan”.

Ya he meditado comprar otra. Solo meditado porque están como a 400 mil pesos, unos 200 dolares. No puedo, soy joven pobre, un hippie que hace TV y que no tiene un peso partido a la mitad hoy ni mañana, porque apenas me alcanza para vivir. No tengo un lugar donde fiar. Tal vez Flamingo, tal vez.

Mañana trato de buscar donde arreglan cámaras Sony Cybershot w55. Es lo único que puedo hacer. Porque llamar a los familiares y a los amigos a que me presten una, pos no, porque no hay muchos y no tengo buenos recuerdos de préstamos tecnológicos en la vida. Descartado.

Aun toma fotos y hace video la berriondita. Incluso ahora salí a grabar un video a los borrachos de la cuadra, y mientras los veía, jejeeje, si se puede llamar asi a lo que veo en la pantalla quebrada, pensaba que nunca había tenido como nada en la vida, hasta que tuve la moto, que después se la robaron, y hasta que tuve la Cybershot que se acaba de dañar.



No sé si acaba de apagarse la luz de http://puracybershot.blogspot.com/ , tengo aun fe que no. Sea porque arregle la pobre cámara, o porque siga grabando, o más bien, sospechando los videos y las fotos.

Y nada. Solo quería escribir esto para desearme, y desearles un fin año feliz parceritos. Que a pesar de todo lo que pasa en la vida, todo puede ser poesía, amor, y pasión.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

¡Culpable!


Una conciliación, o juicio, o un careo siempre me dañan le día, la semana incluso.
Es una sensación incomodo estar acusado, y más cuando te dicen que sos culpable.

¿Soy culpable de ir con mi padre en la moto y chocarme con una moto y luego darme contra la maleta de un carro.?

No, no, de eso nos sos culpable.
Tenés la culpa de no pensar que eso podía pasar.

Ya le había pagado a Eliana C (=300.000 pesos).

Le pague después de que ella me llamara muchas veces, y hasta me llamo el novio, y yo hasta la grite a ella alguna vez, y le dije que si quería que robara?, si quería viniera por las ollas de la cocina y las vendiera.

Yo sé que ella sí que no tiene la culpa de nada. Y menos que yo sea un culpable pobre.

Ella, hay que decir la verdad, me ayudo un poco con su versión en la conciliación, pero nada me exoneraba, era inevitable.

No le hable. Se fue en silencio, corriendo, supongo para su trabajo. Le pido mil disculpas, fue un accidente, nunca quise que pasara un choque tan maluco.

Al señor Herman B. Que el día de choque estaba malacaroso (Post accidente), le dije antes que se fuera y le hiciera caso a la recomendación de la mala gente (HP) de la “conciliadora” del tránsito que le dijo:

-El transito no se mete con eso. Arregle eso con un abogado.

Le dije mientras se alejana, no señor, yo creo que no es necesario un abogado. Yo soy pobre, dame tiempo y una cuenta de un banco, y despacio, así sea de a 50, o 10 mil, te pago los 500 mil del hundido en el bomper y la cajuela, y la direccional que quebramos con nuestras fuerzas.
Así quedamos.

Y nada, soy culpable, y además un motociclista más precavido.

¡¡Y eso que falta hace el puto curso!! (y no reclame la citación, ¡ puta vida! Tengo que volver una vez más).

martes, 2 de diciembre de 2008

La familia cambió

He pospuesto este texto una y mil veces. Esta es como la cuarta vez.

Todo, esperando sucesos, hechos, y vidas que cambian. Pero me he dado cuenta que esperan no tiene sentido, porque al fin las familias cometen los mismos errores, y desde ya sabemos cómo va a terminar todo. Lo demás son detalles.

Este post está escrito para hablar que la familia, en general, ha sufrido cambios, pero en últimas sigue igual.




El ICBF cambio su logo. Ya no somos 4 obligatoriamente. Como lo llama Diana Uribe “El paquetico: Padre, madre, niña, niño, perro.” No. Ya somos tres.
Pero no es claro si los muñecos son padre o madre, o hijo o hija.




Antes, si. Una familia unida, con unas manos que era un estado benefactor y conservador que lo liberaba de todo mal y peligro.



Bueno, y todos sabemos que las familias cambiaron porque los niños ya gritan a sus padres, y porque ya las aventuras que nosotros vivimos a los 15 años ellos la vive a los 10, o menos.
A ellos les toco la tecnología, y como todas las explosiones económicas. No les toco la perilla sino el botón. No tuvieron simplemente dos opciones: si o no.

Si, sabemos que hasta los niños de hoy son más inteligentes que nosotros, y se supone que sus padres aun más que los nuestro.

Y estos cambios son ciertos, pero viéndolo bien, mirándolo caso por caso, todo sigue igual, seguimos viviendo las mismas historias.

La vida es un ciclo interminable.

Y hablando de casos, pongo los que conozco, mi familia.



Un beso clásico para una foto clásica en un día clásica, hecha por cuatro chicos clásicos.

Los chicos de la generación Y, como la llama Andrés López, con su lema “confunde y reinaras”.

Ellos, los consentidos, los niños “pilos”, están repitiendo la misma historia vieja que han cometidos desde tiempo ancestrales nuestros padres: el crear familia en círculos insalvables de pobreza e ignorancia, condenados a ser “Nadies”, a vivir del milagro diario.

C, en la foto a la izquierda esta besando a su novio. C estaba cumpliendo 15 años ese día. Una fiesta hecha por sus padres (y los padres del novio) como Dios manda; con Mariachis, vals, velas, misa, anillo, comida y trago.

Días después de la fiesta, no muchos tampoco, C en confusos y dolorosos hechos, se va de la casa.
Ahora vive en casa de su novio. Paso de vivir en su paquetico de la familia que tenía, a vivir con su novio de 16 años (creo) y su familia que son como 10 integrantes.

En medio de todo el alboroto familiar. Hable mucho con la mami. Mi prima, una nena que es hija de una mamí (que en paz descanse) la tuvo muy joven, y al ver la vida en cuadritos con mi abuela (las eternas herederas de los problemas) se fue a vivir a mi casa, con mi papá y mi mamá, que también se habían casado jovencitos, y mi prima, con escándalo y todo, se fue a vivir a los 17 años con su novio, y al poco tiempo tuvo a C.

Le dije que eso era normal, que la rabia era que no debía haber sido así. Por qué tanto afán, por qué tanta agresividad, por qué, por qué.
Otra generación pobre acaba de nacer, le dije.

J, está en la foto besando a su novio. Recién le habíamos celebrado su cumpleaños 15. Una niña de la escuela a la casa, de la casa a la escuela.
Meses despuesito de esa fiesta, J, le contó a P, la empleada de la mamá de J, que también se ajunto menor de edad con F, hermano del papá de J, que: “Estaba en embarazo”.

P, me le imagino la angustia, resolvió contarle a mi mamá, que es la mamá de J. Y ella, en ese mismo instante me contó por teléfono mientras la regañaba, mientras le decía que se había tirado la vida, que J, yo le dije, yo le advertí, tanto hablamos, es que, ave maría J, por dios!!!

Yo le dije que eso se veía venir, que sonaba duro má, pero que eso ya estaba como escrito.

Es el colmo que estos niños, que se supone, deberían ser “mejores” que sus padres, han resultado repitiendo como reloj las mismitas historias de sus antecesores familiares.

Si. La mujer embarazada, sin estudio, sin amigos, sola en casa (si es que tienen donde metersen).
Si. El hombre, en la calle, buscándose como sea la papita, es que sin estudio es muy duro parce.

Mujer casa, mujer silenciada, mujer sin opciones de nada, sin palabras que decir, sin plata para un dulce o un cigarrillo. Mujer que nunca fue a la excursión y nunca se acostó con otro hombre. Mujer que no vale nada, a la que en algún momento se le puede pegar, gritar, humillar. Mujer que se parece a un hombre, pero que tiene los mismos derechos que un niño.

C y J nacieron en la misma época, soñaron lo mismo, vieron las mismas novelas y escucharon las misma aventuras que sus mamás y papás, y suposiciones mías no más, tendrán como resultado las mismas pesadillas que ya sabemos todos.

Las mamis de estas niñas que ya conocen la historia paso por paso, ahora no saben cómo llegaron hasta la tragedia de hoy,
¿Cómo?
¿Qué hicieron malo?
¿En qué se equivocaron?

Nenas, mamis, preciosas, en nada. Esta vida que es cuadriculada y es una eterna repetición de la repetidera. Tranquís mamís, si ustedes salieron adelante y nos criaron a nosotros, ellas también pueden, como han podido las primas, como han podido las vecinas, ya sean estrato 0 ó 6, aquí o en Polonia.

La vida es un guión. Yo estoy empeñado en cambiarlo, llevo 26 años haciéndolo. No si yo estaré equivocado, o mi primita o mi hermana ya se han jugado la carta que es. Este post no es para juzgar, es más, en silencio les deseo con todas las fuerzas, mucha suerte en sus vidas.
Pero si creo que es mucho más difícil llevar una vida, y enseñarle a otro como llevarla, sin ningún conocimiento, experiencia, aprendizaje, anécdota, horizontes que los vistos con la corta vista de los 15 años.

Desde mi posición, desde mi familia que es mi hermano, dos gatos y yo, les ayudaremos diciéndole que hemos aprendido, les contaremos como es la historia atípica de una familia atípica conformada por tipos atípicos, para que de pronto las generaciones venideras tengan otras historias que repetir. Tal vez.

Buena suerte chicas y chicos.
Buena suerte a todas las nuevas familias colombianas

sábado, 29 de noviembre de 2008

Universitarios

Si usted ya compro el formulario de admisión. Si usted está haciendo un preuniversitario.
Si usted está en el colegio y se está haciendo la pregunta de qué estudiar.
Si usted es hermano o hermano del que está haciendo o no está haciendo el preuniversitario.
Es más, usted es padre o madre de uno o más chicos que están en la edad de universidad.
Y bueno, si usted es el que se está haciendo la pregunta, ¡¿que estudiar parce?!,
Los invito a ver los próximos 25 minutos de un piloto de un programa de televisión llamado Universitarios.

Dele play!


Un piloto de programa de TV, que habla de la educación superior.

Hecho en Canal U en el 2008.
Realizado por Juan David Escobar.

Pues, no hubo presupuesto, y no se consolidamos los apoyos, pero que este programa se necesita urgentemente, porque todos sabemos que el que no estudia, no llega a ningún lado.

Si usted es un administrativo de una Universidad, o de un pruniversitario, y le gustaría
Realizar completamente esta serie, comuníquese con Canal U, o con el dueño de este blog.

martes, 25 de noviembre de 2008

La vida como documental

Hace poco viaje al pueblo a dar una conferencia. Estaban en la semana del cine en Ciudad Bolívar, mi pueblo natal.

Entonces, ante la invitación, les lleve mis documentales y mi historia.
Ojalá algún chico o chica me haya escuchado, ojalá mis palabras y videos les cambié, para bien, la vida. Con eso quedo contento.

Bueno, una cosa. Mi familia estaba ahí. Mi papá y mi mamá me escucharon sentados calladitos atrás en el auditorio, con ellos mirándome estaba suficientemente fuerte la experiencia.

****
Yo soy Juan David Escobar Álvarez, nacido en las perfumadas tierras antioqueñas, hijo de Alirio Escobar y Aleida Álvarez.

Mi papá es un jornalero, desde siempre y creo que hasta el día de su muerte lo será. Para mí es un intelectual de la vida, de la universidad de la vida.

Mi mamá, que antes era un ama de casa y que ahora es una apasionada enfermera, es la persona más practica y sincera que conozco. Una luchadora incansable.

Crecí, y me hice en Ciudad Bolívar, en esas calles mal adoquinas (y muy peligrosas) del barrio San Judas.

Allí sonreí, allí jugué, allí vi que la vida era una fiesta. Pero allí también vi morir a los jóvenes, a los parceros, a los conocidos…

Estudie mi primaria en la humilde Escuela Rural Integrada Isabel Solís.

Termine mi colegio, aquí, en este Colegio, en este Liceo, o como se llame hoy.

Mi título dice: Bachiller con media técnica en informática. Año 1999.

Tengo 25 años, y como dice (esperemos, el próximo Mister President de los EE.UU) Barak Obama: “Soy simplemente, un ciudadano del mundo”.

Soy alguien que mira e imagina el mundo en audiovisual, en imágenes en movimiento.

Y para comenzar este encuentro, es necesario definir dos palabras:

Uno, qué es la vida.

Según la Wikipedia:

“En general es el estado intermedio entre el nacimiento y la muerte”

Dos, documental es:

“Un género cinematográfico y televisivo, realizado sobre imágenes tomadas de la realidad”.

Y como nací hace 25 añitos en estas tierras montañeras y arrieras, y he aprendido tantas cosas, entre muchas a hacer TV, Video, y Documental.

En el 2007 vio la luz de esta realidad, con ayuda de los amigos y de gente cercana:

A ORILLA DE CARRETERA, un documental de viaje.

Escribí alguna vez en una invitación digital, para que la gente viese el documental en la red:

“Era un obsesión desde niño. O es una obsesión de todos los que viajamos:

Mirar la carretera.

Todos vemos la carretera infinitamente cuando nos trasladamos, en nuestro recorrido habitual de vacaciones, citas médicas, paseos, trabajo y ocio, desde Medellín hasta C. Bolívar, o viceversa, siempre veíamos las casitas que estaban a lo largo de la ruta, y pensábamos (y quiero imaginar que ustedes también piensan).

¿Cómo era vivir allí en esas casitas? ¿Cómo son sus vidas?

Y bueno, no pensé más, entonces cogí la moto y la cámara, y fui a preguntarles:
Cómo era vivir en carretera”.

Cómo dice Alberto Fuguet:

“A la larga, aquel que no viaja es aquel que detesta o no le interesa su vecino”.


Les presento un documental hecho con la estética “pura”. Esta vez con una Handycam, de la Sony, de esas que normalmente tiene una tía.


Son 23 minutos 45 segundos de video, de viaje, de casitas perdidas en medio de la nada, de planos que no le dan una segunda oportunidad al ojo ni a la mente.


(Si ya se lo vio, se lo puede saltar. Pero vale la pena volverlo a ver una y otra vez.)




“El internet es una bomba gigantesca puesta en un periodismo que sigue siendo terriblemente inercial, que no sabe contar historias, y que da noticias, pero no sabe contar historias, y la gente, cada vez quiere más historias, porque si historia, sin relato, sin duración, no hay comprensión de lo que pasa.”

Jesús Martín Barbero (uno de los teóricos y expertos más lúcidos sobre comunicaciones y medios).

Y a propósito de los 150 años del natalicio de nuestro Tomas Carrasquilla Naranjo, quien decía hace tiempo, mucho antes de hoy:


“El mundo, ahora, se ve desde otros lados. De todos, si es posible. La estética de hoy es otra cosa”.


El próximo documental que veremos fue hecho para ser visto en la web, en un blog, en youtube, que son maneras modernas de documentar la vida.



Escribí alguna vez cuando terminó el proceso de creación:

“(El junco) Un blog de concurso, pero que terminó siendo de viaje, de visita, de hogar, de amigos, de política, de Colombia, del trabajo, del campesino, del arriero, de las montañas que perfuman.

Aquí encontrarás a la gente y a un pueblo que se llama El Junco.”

Esta historia no es originalmente mía, pero la idea de contar historias me atrae, y ante la posibilidad de participar en un concurso que organizó Semana Y Google llamado “El lugar mejor contado de Colombia”, le apostamos a contar una historia de un pueblo, de un caserío.
Que por más citadino que seas, por tu sangre corre estirpe montuna, alguien de tus antepasados nacieron adentro en las montañas.

Mi familia es de Salgar, Concordia y Bolívar, pueblos de Antioquia, tierras cafeteras. Vivian en finquitas a 3 o 4 horas en mula. Se comía quesito entero al desayuno, arepa hecha en fogón de leña, frutas, y plato de frijoles en las noches todos los santos días.

Yo no sé nada “nanas”, lo más parecido fueron mis primas que cuando crecieron se fueron para otros fogones.

El Junco es el lugar de Ana María, pero yo viaje con mi imaginario, la acompañe como contador de historia que soy, como amigo, como viajero, como pobre y campesino, como camarógrafo que mira y que es nada sin una cámara en la mano.

Ahora el Junco es un poco mío, y pronto de ustedes.

Y como contadores de historias, vuelvo y cito a Tomas Carrasquilla

“Hacemos realidad su idea, contamos su historia, la hacemos amable, poderosa, recordable.”

Entonces, les presento el resultado de de viajar al cubo. De ser Narradores viajeros. Turistas documentalistas. Campesinos citadinos. Colombianos Blogueros. Productores de TV y Artistas.


Aquí es el Junco from Juan David Escobar on Vimeo.



“La realidad es una historia que nos hemos querido creer”

La vida es un guión. Un recorrido de un punto a otro.

De un nacimiento en un hospital a un descanse en paz en un cementerio.

Tengo unos padres, una esposa, unos hijos, envejezco, y luego se me olvida todo.

¿Eso es la vida?

La pregunta que me hago desde niño ¿Existe el destino?

Y bueno, ahora esas preguntas se siguen haciendo, me las siguen haciendo, las seguimos haciendo:

¿A qué destino te dedicas?

¿Cuál es tu destino final?

O esta es para las mujeres: ¿Estás haciendo destino?

Destino? Hoy? Ahora? En pleno 2008?

Después de que nos salvamos del Y2K (del cambio de siglo) y de todas las guerras.

Ahora? un destino? que demonios vamos a saber de eso!!!

El mundo está cambiando.

No notan que los logos de las empresas ya cambiaron?

Ya los colores (de todo) son modernos, el lenguaje es fresco, y todas esas vainas que nosotros los jóvenes ya estamos puliendo para recibir el mundo de los mayores a los cuales se les van acabando las fuerzas, las ideas.

Nuestros padres nos entregaron un mundo muy empapado de sangre, y tal vez no nos podremos recuperar de tanto dolor y muerte, pero si podemos reconciliarnos, si podemos documentar la historia, mirar-nos de nuevo una y otra vez, y tal y como somos.

Nosotros recibimos su mundo: el contaminado, el miserable, el individualista, el apocalíptico...

Recibimos hasta el universo entero, le pusieron nombre a todas las estrellas, llegaron hasta la luna (aunque el video se haya hecho en tierra), se imaginaron el futuro, escribieron de nuevo el pasado, lo lograron todo,

Pero a nosotros no nos quedo nada.


Eso recibimos, un mundo desechable, que ya anda como en la tercera lavada. A nosotros nos corresponde la respectiva oportunidad de hacer lo que nos dé la gana.

Y lo que me da la gana a mí, a Juan David Escobar, después de sobrevivir a tanta bala perdida, a tanto odio, de ganarle a la miseria y la pobreza, de sobrevivir al suicidio casi obligatorio en este pueblo suicida, lo único que me queda, es contar mi historia.

Mi mundo desde niño me lo mostraron crudo, rudo, feroz, pero también todo lo contrario. Y desde entonces eligiendo un mundo que sea todo lo contrario.

Nosotros, o sea usted y todos los demás, sabemos, increíble, casi todo de aquí para atrás (historia, política, sociedad, economía…). Todo está en Google, o en las bibliotecas, en museos, en los parques, ciudades y los continentes.

El conocimiento universal se hizo posible en nuestra generación, y paradójicamente nosotros no sabemos qué somos, quienes somos.

¿Donde putas estamos?

¿Qué sigue?

Si muy bonito todo, Pero ¿cuál es mi papel en este mundo?

Como dice Cortázar:

“Todo lo que se escribe en estos tiempos y que vale la pena leer (y ver y escuchar agrego yo) está orientado hacia la nostalgia”.

Esto que digo yo hoy, no lo estoy inventando, ya muchos jóvenes, más apuestos e inteligentes lo han dicho. En otros años de cambio, en otras revoluciones.

Grandes vidas, hombres, e ideas se han perdido a nombre de la revolución o el orden. A nombre de contar el cuento.

De la izquierda o la derecha. De Lo ortodoxo y lo heterodoxo. De los paras y de los guerros. De nosotros y de ellos.

¡Basta!

Yo no quiero morir, y cada vez son menos los que darían su vida por la causa.
Al contrario, necesitamos estar libres, vivos, y en paz en estos tiempos del fundamentalismo.

Ya es hora del ser humano, ya es hora de las víctimas, de la paz, del amor, de vivir, de soñar, de cambiar, de sorprendernos con la increíble noticia de estar vivos en la mañana.

Como dice una famosa canción que todos nos sabemos:

“Me gusta el olor que tiene la mañana, Me gusta el primer traguito de café”.

Es hora de lo más mínimo en la época de los megaproyectos, los súper hombres y las súper mamis.

Yo, desde mi humilde educación, desde mi suerte y mi profesión practico la revolución, la crítica, la política, la ética, la estética y religiosidad. Desde adentro del sistema, y claro, sufriendo las consecuencias.

Desde mi posición, tratare de cambiar mi mundo, tratare de contar las historias que pueda, de luchar hasta las victorias necesarias,

Tratare de ser ejemplo de que otra vida si es posible.

“Los pueblos en que la juventud no piensa, por el miedo al error y la duda, están condenados a ser colonias”.

Fernando González


Es hora de contar nuestras historias, (LA TUYA, LA DEL VECINO) Es hora de coger esos nuevos medios, de aprovechar que ya no hay brecha tecnológica, es hora de pensar el mundo donde estamos, el lugar donde nacimos, el para donde vamos.


Después que la CNN trasmitió las guerras con cámaras caseras, y que ahora la publicidad más exitosa es la viral, que los blogs son la “Foqui Moda”, que los hechos y la noticia del momento somos nosotros, que el facebook hace que una marcha sea posible o que se pueda odiar con toda la fuerza virtual al vecino,

Es hora ya de contar con nuestra propia voz, cómo está el mundo, mi mundo.
Les presento mi última obsesión, Pura Cybershot:
Un canal hecho con las uñas, con el alma….

domingo, 23 de noviembre de 2008

Me queda la palabra

Si he perdido la vida, el tiempo, todo

lo que tiré, como un anillo, al agua,

si he perdido la voz en la maleza,

me queda la palabra.


Si he sufrido la sed, el hambre, todo

Lo que era mío y resultó ser nada,

Si he segado las sombras en silencio,

Me queda la palabra.


Si abrí los labios para ver el rostro

Puro y terrible de mi patria,

Si abrí los labios hasta desgarrármelos,

Me queda la palabra.


Blas de Otero

(Versión de Paco Ibáñez)


En Colombia estamos en Minga, y en todos lados se camina la palabra. Porque en verdad, es lo uno que tenemos.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Ayer a mi hermano

Mi hermano salió en la moto. Él no tiene pase (licencia), y la moto no tiene el original de la licencia de movilidad.

Igual salió en la moto. Iba para Belén, se metió en la calle que no era, voltio, dio vuelta a la derecha, y se encontró un reten de la policía nacional.


Pare.


-Buenas.

-Papeles de la moto?.

-Una requisa.

-Y la original?

-Comandante este muchacho no tiene el original.


En el intermedio del dialogo/reten, una señora había pasado en una moto y había dicho:

-unos pelados que andan en una moto, no hacen sino dar vueltas por ahí.


Cuando el comandante, o lo que sea, vio bajar a una moto con dos muchachos despacio, no le prestó mucho cuidado al policía que estaba requisando a mi hermano. Y más cuando los muchachos “sospechosos” voltearon a la izquierda disimuladamente.


-Entonces que, le damos piso?


Le dijo el comandante a mi hermano.


-De una.


Respondió el hijo de Aleida.


-Prenda la moto pues!


Y mi hermano, me lo imagino, con su sonrisa maliciosa, arranco a toda en la Viva 115 rojita.


Por allá en la “Bolivariana” se lo alcanzaron. El policía se bajo, los increpo por huir del reten, y les pidió los papeles. Ellos se los dieron.


-Arranque hermano.

-Y a ustedes, los espero allá abajo, y ojala vayan los dos.


Mi hermano volvió al reten. El otro policía le devolvió los papeles y le dijo:

-Hágale, hágale, váyase.


Jorge prendió la moto, hizo la vuelta que tenía que hacer, y regreso a casa y a carcajadas nerviosas me conto la historia.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Estimados inversionistas:

Por atembaos, por ambiciosos, por Colombianos, a los señores y señoras que invirtieron en una “Piramide” llamada J.E.G, en la ciudad de Pasto, les dejaron este mensaje pegado a la puerta de una oficina abandonada:


“Estimados inversionistas:
Gracias por confiar en nosotros y depositar en nuestras arcas lo que ni ustedes tienen empeñar a unas tasas de usura o vender lo necesario con el fin de obtener unas ganancias ilógicas sin tener que trabajar.

Ahora, por estúpidos y creer en brujas tendrán que trabajar mucho más para reponer esas platas que en gran mayoría no eran ni suyas.

En nuestras sedes, les dejamos las cuatro sillas más caras que puedan existir en el mundo, por favor, cuídenlas que es un gran recuerdo de nosotros, están avaluadas en aproximadamente dos mil millones de pesos.

Y recuerden, las únicas pirámides que existen y no se van, son las de Egipto. Les deseamos una triste navidad y vergonzoso año nuevo pelado”.



No hay que decir nada más.
Bueno, solo esto:

PIRAMIDE: Básicamente un Esquema Ponzi es un sistema de inversión que promete beneficios sin un negocio real que lo sustente, porque esos beneficios surgen de los «siguientes inversores», que al entrar en el negocio son quienes pagan beneficios a los que llegaron antes. Estos sistemas suelen estar prohibidos en casi todos los países. Pero, naturalmente, la opinión de lo que es un «negocio real» puede ser muy relativa

miércoles, 5 de noviembre de 2008

New Mister President

Ya lo había mostrado la serie 24, de fox:

Un “Mister President” negro era posible, era lógico y necesario en algún momento de la historia moderna.


Y al que no lo creía, en la noche madrugada del 4 y 5 noviembre del 2008 “tuvo su respuesta”.


Antes, todo el mundo, excepto los ciudadanos de los Estados Unidos de Norteamérica, teníamos claro que Barack Obama Ganaría las elecciones. Ahora es verdad. Gano para todos.


Todos los necesitados y esperanzados lo pedíamos: “Viejos y jóvenes, Demócratas y republicanos (liberales y conservadores), ricos y pobres, blancos, negros, hispanos, indígenas, asiáticos, nativos americanos, gays, los no gays, los impedidos, los no impedidos…”


Y como es tan importante la elección del habitante de la casa blanca, allá en Washington, todos deberías elegir, el mundo entero debería votar. Así los votos de África y Sudamérica sean menos importantes que los de Europa.


“es un gobierno del pueblo, para el pueblo y con el pueblo…”

¡Yes, We Can!

¡Si se puede!


Por lo menos Barack no prometió nada, ni leyes, ni obras, ni adelantos. Fue sincero y dijo la verdad:

“Los desafíos del mañana son los más grandes que hemos tenido en nuestra vida, dos guerras mundiales, un planeta en peligro, la peor crisis financiera en un siglo…”


Señor Barack Obama, por favor te pido desde mis esperanzas, que le ponga el tono a este mundo, que vuelvas normal lo que hasta hoy fue raro, que permitas lo que nunca fue permitido, que dejes ver a los hombres como una raza, como un pueblo, y seguro Mister President que el resto del mundo, que andamos pegados a su economía, cultura, y sueños, cambiaremos para bien.


“Este es nuestro momento.

Este es nuestro tiempo...”


Texto discurso completo

http://www.elpais.com/articulo/internacional/discurso/victoria/Obama/elpepuint/20081105elpepuint_10/Tes


Cancion ¡Yes, We Can! ("Black Eyed Peas") http://www.youtube.com/watch?v=OTQuAwVVQmw

jueves, 30 de octubre de 2008

Lo que uno sabe de “Falsos Positivos”.

No escribo para decir que la fuerza pública ha pensado siempre que triunfar por encima de todo, es lo que importa. No.


Desde que nací, en los ochentas, ya el ejército y la policía habían hecho cagadas grandes, por eso la gente del campo estaba, en buena parte, del lado de los “muchachos”, hoy llamados terroristas= Farc, EPL, ELN, y el que estaba por los lados de mi casa: Los Guevaristas.


Y claro, también la cagaron. Le robaban al rico, y repartían al pobre, a veces. También tuvieron hijos con las niñas más lindas, y se llevaron a los más fuertes. También violaron, también hicieron limpieza social.


Por eso, y porque el mundo estaba girando su eje hacia la derecha, apareció una fuerza depredadora como fue la Paramilitar.


Y todos sabemos que hicieron. Y todavía hacen, por eso callo boca. Así es nuestro país, que le hacemos.



Ahora desde la política de la seguridad democrática del gobierno reelecto, llamado por todos, Uribismo, la fuerza pública ha vuelto a recuperar el control del país. Eso es bueno, pero desde su inicio se denuncio, y como en los casos de los que vivíamos en el campo, lo vivimos. Todavía abusaba, todavía se tragan a nuestras hijas, y matan a nuestros hijos, todavía hacen lo que sea para ganarse unos días libres, o una plata extra.

¡¿Todavía?!


Yo no hablo de esos casos, porque podemos caer en una discusión de nuestras mentes adoloridas y violadas. Puede ser sesgado. El número de muertos nos obliga a pensar dos veces para discutir el pasado.



Pero hoy es otro momento, otras injusticias.

Uno solo puede poner ejemplos que sabe.



Por ejemplo, un familiar lo requisó la policía y lo encontró con drogas. Al rehusarse de dejarlos quedar con el dinero que le encontraron, le metieron más droga. Y por ese “falso positivo” alguien que no es malo siquiera, pago 8 días de “cana” y estuvo con los más peligrosos de San Quintín.


Por ejemplo, a un amigo, que hizo parte como camarógrafo de un grupo operativo de asalto de una institución de la fuerza pública, le toco grabar allanamientos, pesquisas, decomisos. Mi amigo tuvo que hacer curso y todo eso, era uno de ellos. Mientras grababa tenía un escolta que lo cuidaba, que eran sus ojos. Me confesó que empezó a darle miedo, cuando le pidieron que no grabara aquí, ni allá, ni mucho menos esto. O que esperara un momento que limpiaran. Y por ganarse harta plata para poder darle buena vida a su bebe, este hombre alejado de la guerra la tuvo que vivir, y grabar “positivamente”.


O por ejemplo, en mi pueblo, como en Soacha, los jóvenes no tienen nada que hacer, entonces se los están llevando a cuidar un lotecito, un cultivo, un sector, o a trabajar con un patrón. ¿Autodefensas? No sé. ¿Banditas? Tampoco se. El nombre ya es lo de menos. Pero de un día para otro se van con la promesa de volver en poco tiempo con un billete largo.


Y hace poco, en mi pueblo muchos lo hicieron, y solo se supo de ellos cuando llego la noticia que habían bombardeado el campamento donde estaban trabajando, o delinquiendo. Que habían muerto muchos, que tal y cual, pero lo cierto es que un soldado, que había participado en el operativo encontró muerto a un amigo tirado en la carretera. Inmediatamente lo reconoció: “Sansón!”. Y sin que se dieran cuenta, llamo a casa y aviso que había muerto su amigo, que le avisaran a la familia que su cuerpo estaba en una cava de un pueblo de un departamento del sur de Colombia.


Desde esta página solo se escribe para pedirle a la fuerza pública que tenga corazón más que fuerza. Que entienda a quién protege, para que la ley más que imposición sea respeto.


No quiero más amigos que vuelven del ejército como maquinas de matar.

Necesitamos a los héroes sanos de mente y de corazón.

domingo, 26 de octubre de 2008

Resistencia y revolución al Neopopulismo

Desde hace un tiempo mi cámara y mi cabeza se encuentra en modo película.

Ya escribo poco, pero lo que escribo me sale como jugando.


He publicado 16 videos en octubre, en mi vlog: PURA CYBERSHOT.

Y seguro que tengo más en el archivo. Pero no hay tiempo para publicar.


Porque si contamos que hacer video, diferente a escribir, se necesita salir/producir/crear. Y diferente a la fotografía, se necesita narrar, darle una voz y un tiempo. Y claro, publicar hablando de video son unas horas de diferencias al texto y a los píxeles.


Y nada, es pura diversión. Quiero cambiar esta página que lees. Ya se compro el dominio: www.juandavidescobar.com , para comenzar a crear el sitio donde pondré mis videos, que es donde me expreso más crudo, mejor diría.


Escribiendo soy fatal, siempre duda de cada línea escrita.

En la fotografía me falta paciencia, prudencia y tranquilidad…


Y cuando pienso en un espacio con mi nombre, no es porque decir un sitio donde encuentres mis trabajos, y mis notas. No. Digo, en la medida de los vientos que trae el futuro, digo que será el sitio donde consignare lo aprendido en esta puta vida.


Los texto serán, estarán, pero en su merecida dimensión, pero intactas en su ortografía e ideas.

Las fotografías seguirán siendo las compañeras de mis ideas, los colores que cruzan mis ojos, ahí estarán más que nunca mapiando mis mundos.

Los detalles, los rastros, los gadgets, las noticias, y los grandes sucesos de esta humanidad posaran en mi página, claro que si.

Pero sin lugar a dudas el rey, el centro de atención será el video, el audiovisual.


Y en esa revoltura de ideas y locuras e indisciplinas laborales, de cambios y de cuasi tragedias, me amparo en una de las vainas que nunca pensé: creer en mí.


En Pura Cybershot (http://puracybershot.blogspot.com/) llevo muchos videos de protestas, de marchas, paros, y arengas en contra del estado, y de ciertas políticas que han venido imperando en el país, y el mundo: El neopopulismo.


Ya me han dicho en comentarios, palabras como: “Muchos nos quedamos intrigados fente a usted y la forma como hizo el trabajo, sospechando du su procedencia.”


¿Muchos? ¿Intrigados? ¿Sospechando? ¿Procedencia?


Esto es un país, no una fiscalía.

Y bueno, si se necesita una gran fiscalía, no la corrupta que esta ahora, sino que haga su trabajo, sin moral ni política.


El miedo es el verdadero vencedor del siglo pasado, y de este también. Nos ha vuelto mierda la forma de vivir de hoy:

-La política,

-la sociedad que esta regida por la política,

-la economía que al final rige esta dos.


Ya estamos escuchando que el imperio se derrumbo, que el sistema demostró ser una basura, y que como humanidad nos seguimos matando.


Al mandar un mensaje con la palabra http://puracybershot.blogspot.com/, o escribirla en la caja del chat, o ponerla en cualquier lado del facebook me sale algo, ya sea que esa dirección la denunciaron por “sospechosa”, o que por seguridad escriba estas palabras para poder aceptar.


Por seguridad de qué, por sospechas de quien?


Obvio, nadie responderá a mis dudas. El sistema esta hecho para todo menos para responder.

Y los jóvenes ahora estamos en silencio, en un mutismo absurdo.


Y eso después de escuchar a tantos jóvenes que han quedado vivos de las guerras pedir a gritos: “necesitamos, en vez de un futuro mejor, un presente mejor”.


Ahora, todo es conformismo, créditos a largo plazo, metas grandes y pequeñas, últimos modelos, modelos de los lo ultimo, todos somos modelos, la belleza es todo, el dinero lo es todo por encima de la belleza, y la muerte soluciona lo de la belleza y el dinero.


En los genes de una casita, un puestecito, una pinta (léase hijo), un hogar, una jubilación, se han cambiado un poquito:

Ya es una mansión, poco trabajo y muy bien remunerado, e hijos? Muchos, como nuestros padres. Y la jubilación para qué si nos vamos a morir pronto.


¿Donde putas estamos?

¿Qué sigue?

Si muy bonito todo, Pero ¿cual es mi papel en este mundo?


La pregunta que le hacia mi prima a mi tía cuando no le daba un jean por allá en los 95´s Entonces ¿para que me trajo al mundo?

Y yo mientras miraba mis pies para no verlas discutir, pensaba que ella tenía razón. Los padres (léase los “cuchos”) para qué nos trajeron al mundo, uno estaba bien en la nada.


Levantarse, trabajar, comer, y dormir. ¿Esa era la idea cuchos?

Yo no creo.


Mi padre me dijo que era para salir adelante. Para ser mejor cristiano. Para no hacer lo que él hizo.

¿Cierto?


Eso fue lo que se revoluciono en 1968. ¿No? Hippies! Vida buena! Ecologismo! Percepción! Paz! Amor!


La misma maricada (léase bobada), antes, y después de Cristo, o de Juan David Escobar, o de cualquier hombre sea grande o pequeño, de allá o de acá.


Amor! Eso es la vaina. Ya lo dijo Arjona, Ghandi, Juan Pablo II, una niña que chupaba helado, un hombre rudo mientras abraza a su perro.


Y yo, y mis trabajos, mis paginas y videos y palabras, no digo que incitan a la maldad, bueno, a ser sospechoso, a ser opositor, a ser independiente, a ser diferente, a eso me refiero a ser malo, ya seas afgano o Colombiano.

El mundo ahora es culpa de nuestros padres, es su bendito sueño, y ya vimos que anda fracasando, o que nunca tuvo sentido. Tal vez los atortolo la modernidad, las enfermedades, las drogas, la llegada del fin de siglo, que sé yo.

Lo mismo que les paso a todas las generaciones. Igual. Se creyeron la mejor y murieron como la peor.


Dijo Eric Schmidt, presidente ejecutivo de Google, cuando le preguntaron si apoyaba a Obama:

“Es tiempo de un cambio, el grupo de gente actual (en el gobierno) nos colocó donde estamos y es hora de que un nuevo grupo de gente nos lleve a un lado diferente”.


Este post, y mi vida, supongo, al igual que la de los guerrilleros, los negros, los indígenas, las madres, los corteros de caña, los trabajadores mal pagos y bien pagos, los lideres sociales, los padres luchadores, los niños que dicen que no y luego que si y sonríen, los locos, los bandidos, las putas, las victimas, los secuestrados, los secuestradores, los torturados, los violados, los desvalidos, los transeúntes concientes o inconscientes que son de aquí o de allá, los que se enamoran y le ponen ganas a todo, los que silban porque si, los que lloran por todo, los que sueñan que esto estará mejor.


Yo estoy con ellos. Mi mundo desde niño me lo mostraron crudo, rudo, feroz, pero también todo lo contrario. Y desde entonces eligiendo un mundo que sea todo lo contrario.


Yo pinte mi mundo de colores, ahora no me vengan a decir que no se puede.


Nosotros, o sea usted y todos los demás, sabemos, increíble, casi todo de aquí para atrás. Esta en google, o en las bibliotecas, en museos, parques, ciudades y los continentes.

El conocimiento universal se hizo posible en nuestra generación, y paradójicamente nosotros no sabemos qué somos, quienes somos.

O si lo sabemos, pero nos nos importa.


Acaba de sonar twitter:

“Mi papá es el responsable del ripio de mujer en que estoy convertida hoy”

Asmodeo (http://www.asmodeo-depolitica.blogspot.com/)


Y si miro mis cuadernos, y las columnas de opinión, los blogs, o en la conversación distraída de un señor con otro, uno encuentra las ganas de vivir bien, a lo bien, good, sano, bello, mejor, maravilloso. ¿O quien no?


Nadie tiene la solución.


Aquí mientras escribo y los frijoles pitan, pienso en una entrevista de Facundo Cabral, donde decía más o menos. “Nuestra generación pensó que debíamos cambiar el mundo, y lo intentamos, y después del tiempo y las revoluciones, nos dimos cuenta que lo que debíamos cambiar era a nosotros mismo. Y Cada uno cambiar su mundo.”


Algunos han soñado con vidas mejores, utopías, revoluciones, y han muerto en el intento, o se han aburrido haciéndolo o son unos putos terroristas.


Para ellos, como siempre el respecto absoluto al que gritan las injusticias. Son hermanos que esta llenos de causas bellas, de sueños, de otras formas de vida.


En amores perros, la peli, hay un personaje, El chivo, un desposeído, un antiguo revolucionario que dejo a su familia por irse a combatir, y que ahora esta sentado en la cama de su hija que lo cree muerto dejándole un recado en el buzón del teléfono:

“…Te dejé de ver cuando acababas de cumplir dos años y desde entonces, te lo juro, no ha pasado un solo día en que no piense en ti. La tarde en que te abrace y te pedí perdón por lo que iba a hacer. Me fui para no volver, me fui creyendo que habían cosas más importantes que tú y tu madre. Deseaba hacer mejor este mundo para compartirlo contigo. No sucedió así. Acaba en la cárcel y no logré verte más...”


Y muchos terminaron muertos, desterrados, desilusionados, o se fueron para el bando contrario.


Grandes vidas, hombres, e ideas perdidas a nombre de la revolución o el orden. De la izquierda o la derecha. De Lo ortodoxo y lo heterodoxo. De los paras y de los guerros. De nosotros y de ellos.


Yo no quiero morir, y cada vez son menos los que darían su vida por la causa.


No porque ya no existen causas, como lo grita Michael Moore en su último documental y en todos los demás que hace desde dentro del imperio, o Hollman Morris en sus crónicas hechas con el terror respirándole en la nuca.


Al contrario, necesitamos estar libres, vivos, y en paz en estos tiempos del fundamentalismo.


Nuestros padres nos entregaron un mundo muy empapado de sangre, y tal vez no nos podremos recuperar de tanto dolor y muerte, pero si podemos reconciliarnos, si podemos documentar la historia, mirar-nos de nuevo una y otra vez, y tal y como somos.


Ya es hora de las víctimas, ya es hora del ser humano, de la paz, del amor, de vivir, de soñar, de cambiar, de sorprendernos.

Es hora de lo más mínimo en la época de los megaproyectos, los súper hombres y las súper mamis.


"Malos tiempos, estos en los que hay que recordar lo obvio" Bertolt Brecht.


Yo, desde mi humilde educación, desde mi suerte y mi profesión practico la revolución, la crítica, la política, la ética, la estética y religiosidad. Desde adentro del sistema, sufriendo las consecuencias.


Apoyo a los indígenas, ofrezco mis comodidades por los derechos humanos de los que no saben qué es eso.


Desde mi posición, tratare de cambiar mi mundo, tratare de contar las historias que pueda, de luchar hasta las victorias necesarias,

Tratare de ser ejemplo de que otra vida si es posible.

sábado, 4 de octubre de 2008

Soy un obrero empresario, o eso creo.

Nací en un pueblo, que es casi la esquina suroeste de Antioquia, un departamento que es una esquina de Colombia, siendo Colombia la esquina superior de Sudamérica. Y Sudamérica el culo del mundo.

Vamos!

Abrí los ojos en el seno de una familia humilde.

Viví rodeado de perdedores, ladrones, drogadictos, amas de casa, forasteros, jornaleros, niños y jóvenes comunes y corrientes; o sea, sin futuro.

Todos, grandes y chicos, igual o más pobres y humildes que nosotros, que yo, que mí familia que en últimas es lo único que soy.

Trabajaba con mi papá los fines de semana. Aprendí como se levantaba pa´la comida. Entendí que el mundo es solo dinero, y que el dinero no era lo mío.

Lo mío eran otras cosas, que a la fecha, en pleno año 2008 aun no se cuales, pero mi cabeza, mi forma de hacer y decir las vainas, mi ridícula forma de estar en este mundo me indican que yo debía hacer algo diferente a vender tomates.

Mi papá me decía que yo parecía bobo. Pues que me daba pena gritar, y ofertar, y decir: “a la orden, a la orden. ¡Oiga pueblo sufridor y aguantador de hambre! ¡¡¡Hablo con aquellos que quieren llevar barato!!!”

No! el niño Juan David le pedía su papá que lo dejara trabajar laboriosamente en los quehaceres donde no se tuviera contacto con el mundo, con la gente. Me sentaba al lado de un bulto de zanahorias/papas/cebollas/habichuelas y hacia bolsita que la vendíamos a 200 y 300 pesos, todo esto mientras escuchaba radio, o Alirio, mi papá, le vendía 10 mil pesos a una persona que venia a comprar mil pesos de legumbres.

Nací en una familia humilde, estrato UNO, o más bien tirando a CERO. Pero cuando nací yo, a mi papá le iba muy bien, vendía legumbres en Ciudad Bolívar y el Chocó, me daba regalos cada domingo. Eran tiempos muy felices, supongo porque mi memoria no da para tanto.

Luego nació mi hermanito, Jorge Andrés, más desnutrido y enfermo que un putas, y fuimos pobres de esa época hasta ahora.

Vi a papá trabajar recogiendo basuras, haciendo adoquines, vendiendo tomates, cogiendo café. Lo vi andarse la plaza mayorista y comparar medio camión de mercancías. Viaje con él sentados en los bultos de papa y de almohada las cebollas de rama. Lo vi jugar billar y cartas. Lo acompañe a ver fútbol y a tomar tinto. Lo vi hacer reír a la gente toda una tarde. Él me decía que debía ser un buen cristiano, una persona de bien.

Vi a mi mamá caminarse Medellín con su pobre niño enfermo de hospital en hospital, sin un peso ni para una gaseosa, y de arrimados en casa de amigos. Vi que la humillaran, que paliara, que huyera y regresara con mucha fuerza. La vi hacer morcilla, lavar ropa, hacer aseo general, vender empanadas, tamales y “algos”. La vi embarazada nuevamente. La vi estudiando en la nocturna, La vi levantarse a las 4am para dejar listo la casa a las 6am e irse a estudiar para enfermera. La ví graduarse, la ví trabajar y atender a “paracos” y a “guerros”. Ella me decía que saliera adelante.

Esas son mis dos influencias en la vida. Definitivamente estaba destinado a ser un obrero, hecho a punta de sacrificio. Y bueno, no lo he hecho nada mal.

Me vi estudiar en una escuela donde no se “tenia” que ir de uniforme. Me vi trabajar los sábados y domingos limpiando los tomates o haciendo paquetes de legumbres. No me ví viendo caricaturas los fines de semana, ni ir a paseos de los deportes que practicaba. Alguna vez me vi repartiendo papelitos por debajo de las puertas, y vender una bulto de mangos. Luego, me ví jugar y jugar. Me vi leer y leer. Despuecito, trabajar en las mismas benditas legumbres para tomar vino y pepas. Después me vi graduarme del colegio, y no me vi en la excursión. Me ví gritando en la popular sur del estadio, y también estudiar ingles en un instituto de garaje. Me ví vagar por un año. Me vi beber y beber. Luego me vi estudiando en Medellín dizque televisión, y también me vi pasear por esta ciudad-pueblo. Me vi dormir y no dormir. Me vi trabajar en la madrugada digitando en una mensajeria. Me vi haciendo planos de las redes de gas que se iban instalando en los barrios del valle de aburra, me vi revisar y aprobar estas mismas redes. Me vi trabajar como editor y vivir como vendedor ambulante. Me ví hacer videos todos los días,

y hasta ahora sigo viendo y trabajando para vivir del audiovisual, de la ciudad, de lo que he hecho y he dejado de hacer.

En donde he trabajado me han odiado y querido un poquito por ser Juan David Escobar Álvarez. Así, relajado y camellador, vendedor de tomates e intelectual. Obrero y mandón.

Mientras iba trabajando en tantos lados, e ido aportando granitos a una empresa, a un proyecto de vida llamado Punto Link.

No ha sido nada fácil mantenerme, seguir adelante, ser buena persona y menos un buen cristiano. Y lo debo reconocer, muchas veces no he querido serlo. Me forme y vivo de milagro. Hago y soy lo que no debo hacer y ser. Pero que va! Ya cambie el guión. Es más, creo firmemente que no existe destino, solo existe un final, y que ese final puede ser escrito por uno mismo. Ni por un Dios ni una persona especifica, ni un partido político ni por una suerte de golpe. Nada! El poder de uno.

He hecho lo que me ha dado la gana. ¡Si! Mi papá me decía que si quería me podía ir a casa a ver caricaturas, que escogiera, ¿trabajar o vagar? Y obvio, escogí camellar, ahí es donde una se forma, donde se gana para vivir, y se vive para ganar. En el trabajo esta lo peor y lo mejor. A mi familia nos toco lo peor y lo aceptamos con resignación, con dignidad. Pero, por otro lado, como mi mamá, también tenemos derecho a cambiar, a reversar, a entender y aceptar y a mismo tiempo, luchando. Aprender y estudiar es una formula para salir del hoyo. El trabajo no se contradice con el aprender ni el mejorar. Se puede ir para adelante.

Soy obrero porque puedo hacer, pero siendo obrero me he preparado toda la vida para decir, para opinar.

Soy líder (mandón) porque puedo pensar y dirigir, pero siendo el jefe también puedo ensuciarme, obedecer, ser humilde.

Estoy hecho con todas las esencias. He estudiado donde y como me ha dado la gana. Como los grandes intelectuales. Mi mamá y mi papá me preguntaron: “¿Para qué sirve Producción de Televisión? Y yo les respondí que no tenia ni idea, pero lo quería hacer.” Siempre me han respaldado.

Esta semana, en la fiesta del libro de Medellín, escuchen decir a Fabio Rubiano, que la diferencia entre la realidad y la ficción, es que uno es azarosa, y la otra también, pero depende del autor. Que escoger hacer ficción, escribir dramaturgia, inventar historias, es escoger quien ser, modificar la formula, ser creador, ser dios, ser un golpe de suerte.

La realidad es una historia que nos hemos querido creer.

La fantasía es solo una realidad más.

Escogí el audiovisual como lugar de protección, de comodidad. Desde esta vista se puede saber las verdades de la realidad y las mentiras de la fantasía. El mismo Fabio Rubiano continuaba. “La actriz que interpreta a una señora que llora a su esposo, antes de salir a escena esta fumando y riendo con sus amigos de obra, y sale y nosotros le creemos.” Y esa ficción esta basada en una realidad que ya hemos visto “Una señora que llora tristemente el ataúd de su esposo muerto” Pero todos desconocemos si en la ultima cena de la pareja, la esposa no le daría el plato envenenado al esposo.

Hay una línea delgada entre la ficción y la realidad. Yo ando de una a otra como Pedro por su casa. Por eso hago videos y audios, por eso cuento historias: para ver que hay detrás del telón, y eso, como dice Rubiano: “Eso me hace feliz”.

Soy un obrero que anda entre las mentiras y las realidades, soy un empresario que vive de contar historias creíbles.

Y entonces,

¿Cómo sigue la historia?

Ni idea. A veces quiero desistir de escribir un guión que nadie comprende ni respalda, pero es la única solución que tengo para seguir vivo todos los días.